Capítulo 203: A aula particular do censor He

Sob o olhar atento da mãe, Jiang Mianmian acabou por redigir uma versão sóbria da tradução.
Afinal, a mãe não brincava em serviço e realmente batia.
O(╥﹏╥)O.
Ao ler a nova tradução, o censor imperial He ficou sem saber o que dizer.
Não estava tudo bem agora?
Como ela podia ter traduzido daquela forma anteriormente? Sempre mandando os outros para o outro mundo; essa menina tinha ideias um tanto peculiares.
Já o irmão mais velho, Jiang Feng, ao recordar aquelas traduções fatais, sentiu um aperto no peito.
Não era culpa de Mianmian, ela era como ele.
Às vezes, ele também sentia um desejo profundo de mandar os outros para o além.
Lembrou-se de uma noite, há muito tempo, quando a família se refugiou numa caverna.
O que o pai lhe ensinara lá...
Passado tanto tempo, ele alcançou uma nova compreensão.
Achava que era melhor assim.
Oprimir os outros era sempre melhor do que ser oprimido.
As leituras dos Analectos de Confúcio feitas pela irmã tinham uma força inegável.

O censor He, com o rosto contraído, guardou de volta o chá.
Ao acordar hoje, contara os fios de cabelo no travesseiro. Habitualmente, encontrava uma quantidade vasta, mas, nesta manhã, a queda reduzira-se à metade.
Embora não buscasse a imortalidade como o Imperador, ele valorizava a saúde.
Para um oficial, a longevidade no cargo dependia, acima de tudo, da longevidade da vida.
Refletiu sobre a sua dieta; a única coisa diferente era aquele chá.
Ao despertar, não sentia o hálito pesado de costume, que antes parecia carregar todo o apodrecimento do estômago.
Desta vez, a boca estava fresca e limpa.
Ao sentar-se na cama, não houve a habitual tontura ou peso na cabeça; levantou-se num ímpeto, como se tivesse voltado aos seus vinte anos.
O censor He concluiu que aquele chá não era comum.
E, por isso, decidira levá-lo consigo.
Ao perceber que ela o provocara, achou graça.
Que criança travessa.
Logo pensou que, com uma filha tão indomável, Jiang Er teria muito com que se preocupar, o que o deixou mais equilibrado.

Hoje também era o dia de folga de Jiang Mianmian.
O lado trágico é que todas as suas aulas extracurriculares estavam lotadas.
Tinha de aprender cítara, xadrez, caligrafia, pintura, equitação, condução de carruagens, arco e flecha, esgrima e chicote. As aulas teóricas eram apenas uma pequena parte.
Não era nada fácil.
Jiang Mianmian não tinha qualquer talento musical — era completamente desafinada. No xadrez e na caligrafia, era medíocre. Na pintura, até se saía bem, embora o seu estilo fosse um tanto errático. Já na equitação, condução, arco e flecha e esgrima, ela brilhava, fazendo o chicote assobiar com destreza.
Ficava claro que ela tinha uma queda desproporcional pelas aulas de educação física...
A sua inteligência era comum, sem mutações genéticas.
Era uma jovem normal.
Tentar tornar-se alguém especial servia apenas para satisfazer as expectativas alheias e garantir uma profissão que a sustentasse.
No entanto, agora percebia que não tinha pressões financeiras; os pais eram extremamente indulgentes, assim como o irmão, a irmã e a tia-avó. Ninguém exigia nada de concreto dela.
Então, começou a viver de forma descontraída.
Crescendo lentamente, vivendo os dias sem pressa.
Procurava tornar a sua vida mais confortável, mudando pequenos detalhes do quotidiano.

Sem grandes ambições, mas com muitos pequenos passatempos.
Não gostava de bordar, mas adorava desenhar padrões para que outros o fizessem.
O benefício de ser uma jovem rica era poder gostar ou não gostar.
É claro que ela sabia que o pai insistia naquelas aulas para que ela tivesse uma base geral, soubesse comportar-se e não passasse vergonha — o que, para ele, era o mais importante para a felicidade dela.
Para ser sincera, antigamente ela importava-se muito com a opinião alheia.
Se alguém a criticava, ela remoía aquilo por dias, pensando se deveria mudar e como, e se, ao mudar, a pessoa a aprovaria.
Nesse ponto, o pai era muito mais magnânimo.
O pai não temia o que diziam dele.
Se alguém o criticava, ele mandava a pessoa procurar a causa do seu próprio descontentamento; certamente, o erro estava em quem criticava.

A sua aula de cítara era uma farsa; conseguia tocar meia melodia e, com mais um mês, talvez completasse uma inteira.
No futuro, essa melodia serviria para entreter os pais, o que seria suficiente.
Quanto ao canto, nem precisava de aprender.
Tinha uma voz bonita, mas nunca acertava o tom; quem cantava divertia-se, mas quem ouvia sentia vontade de chorar.
A família já não queria aplaudir por falsidade, nem ferir a autoestima dela.
Curiosamente, o irmão frequentava essas aulas.
Naquela época, não eram poucos os homens que cantavam. Segundo o irmão, quando três ou quatro amigos se reuniam para comer e estavam felizes, entoar uma canção era um ato de elegância.
No xadrez, aprendeu o básico, o suficiente para jogar.
A caligrafia era praticada diariamente, pois o estudo exigia.
Isso exigia paciência, servindo para temperar o seu carácter.
Na pintura, depois que Jiang Mianmian afugentou vários professores, Jiang Changtian passou a ensiná-la pessoalmente.
Agora, ele mesmo trouxera um novo professor, presenteando-o com o chá.
Jiang Mianmian sabia que aquele mestre era importante.
Não seria tão fácil de enganar.
O censor He, com o chá precioso em mãos, sabia que não ficaria muito tempo em Jingzhou. Mesmo que aceitasse ser tutor daquela aluna, não teria muitas oportunidades de ensinar.
Ainda assim, precisava de ensinar algo para não ficar em dívida.
Então, o censor He iniciou uma aula individual.
Era uma aula de valor inestimável.
Quase como se o Procurador-Geral da República ou o Secretário do Comité de Inspeção Disciplinar estivesse a dar aulas particulares.
O censor He fora o primeiro colocado no exame imperial da sua época.
Para outros, o título de primeiro lugar era a honra máxima; para ele, era apenas um ponto de partida insignificante.
Conversar com alguém assim era, certamente, um grande benefício.
Jiang Changtian sentia que o seu mundo era pequeno e a sua visão limitada. Mesmo que quisesse dar toda a sua sabedoria à filha, sabia que o que tinha a oferecer era pouco. Ele desejava que ela recebesse mais educação, visse mais longe e tivesse uma base mais sólida.
Quanto ao porquê de ter pedido ao censor He para ser tutor de Mianmian e não de Feng-er, nisso residia a inteligência emocional de Jiang Changtian.
Ensinar uma menina não exigia tantos cuidados com a discrição; bastava a vontade do censor.
Se fosse ensinar Feng-er, as complicações seriam muitas, o que seria um incómodo para o mestre.
Saber o que não se deve fazer e, ao mesmo tempo, esforçar-se pelo que é possível.

À tarde.
O som da água da fonte.
Na sala de chá, podia-se ouvir a nascente.
O censor He ouvia atentamente o murmúrio da água e perguntou a Mianmian: "Por que criaste este som?"
Jiang Mianmian respondeu: "O som da nascente é um fio contínuo, ajuda a dormir bem."
O censor He assentiu. Já tinha percebido o temperamento daquela criança. Se fosse sua filha, provavelmente não teria resistido a usar uma vara de bambu.
Felizmente, era da família de Jiang Er.
Ao pensar que era filha de outro, até que apreciava aquele feitio.
Neste mundo, todos vivem atarefados; dormir bem é, de facto, uma grande felicidade.
Apenas os outros passam metade da vida a correr para, só depois, perceberem a importância do descanso.
A menina à sua frente, de beleza excecional — superando o próprio Jiang Er, sem o peso das marcas da vida, pura e radiante — já pensava em como dormir bem.
"A vida é curta e cheia de esplendor, como podes desejar apenas um sono profundo?", disse o censor He.
A família de Jiang Changtian, que espionava ao lado — o pai Jiang Changtian, a mãe Qin Luoxia, o irmão Jiang Feng e a tia-avó Yin Ping (sem Jiang Yu, que era barulhenta demais e não se aguentava, e sem Meng Shaoxia, que, com seu elevado sentido moral, tinha vergonha de espiar) — ouviu tudo.
"O tio He tem razão, mas por que dormir tanto antes da morte, se depois dela teremos o sono eterno?", respondeu Mianmian, acenando com a cabeça.
Ao lado, Jiang Feng sentiu os olhos marejados.
Jiang Changtian silenciou. Era exatamente por isso que não tinha coragem de ser severo com a filha.
Pensar que ela, ainda tão jovem, já contemplava o sono eterno, cortava-lhe o coração. Não conseguia dizer uma palavra dura, mas, ao mesmo tempo, temia pelo futuro: se ele e Luoxia partissem, será que ela conseguiria viver bem?
Dos seus filhos, Jiang Changtian achava que Mianmian era a que mais pensava em tudo.
Aqueles olhos, desde que nasceu, pareciam brilhar com pensamentos profundos.
Uma criança sensível e reflexiva não vive alegremente.
Diferente de Yu-er, que era mais desleixada; bastava que fossem fortes para não temer que ela fosse intimidada.
O censor He não esperava que uma conversa casual gerasse tal frase: "Por que dormir tanto antes da morte, se depois dela teremos o sono eterno?".
À primeira vista, soava comum, mas, quanto mais pensava, mais profunda se tornava.
Poderia até servir de lição para si mesmo.
Ficou atordoado por um momento.
Depois, sorriu: "A tua tradução dos Analectos é muito interessante, cheia de determinação e crueldade. Se o mestre Confúcio soubesse, temo que sairia da tumba para debater contigo."
Jiang Mianmian disse seriamente: "Dizem que o mestre Confúcio era do estado de Lu e viajou por muitos países. O período das Primaveras e Outonos era caótico e violento, por isso, presumo que o mestre Confúcio tivesse mais de um metro e oitenta, fosse forte e musculoso. Como passava os dias na estrada, sob sol e chuva, devia ser um homem robusto, de barba farta e pele curtida pelo sol. Só assim conseguiria levar os alunos em segurança para pregar em vários países."
O censor He sentiu o seu mundo desabar.
Na sua mente, o mestre Confúcio era como ele: magro, elegante, com uma barba fina, vestindo túnicas longas e proferindo frases clássicas.
Mas, com as palavras da pequena, até que fazia algum sentido.
Contudo, se Confúcio fosse um gigante musculoso e rude, reler os Analectos... subitamente, tornava-se impossível encará-los da mesma forma.
Droga, não podia mais conversar sobre literatura clássica com ela. Se continuasse, arruinaria tudo.
Pensar em Bo Ya e Zhong Ziqi? Nem se atrevia mais.
Ao lado, Jiang Feng assentiu. A irmã tinha razão; o mestre Confúcio precisava de força para viajar pelo mundo. Em qualquer tempo, a força física é a base de tudo.
Qin Luoxia pensou: a criança diz coisas cruas, mas com razão.
Jiang Changtian pensou: o mestre Confúcio deve estar a chorar no túmulo.
A tia-avó pensou: a pequena senhorita tem um espírito rebelde, não se importa com ninguém.