Capítulo 116 — A Cortina

Oitavo dia do mês.

O tempo estava claro.

Favorável para: viajar, mudar de casa, abrir negócios, assinar contratos, plantar árvores.

Desfavorável para: nada.

Uma carroça avançava lentamente em direção à aldeia de Kan.

O caminho era frio, tanto as montanhas quanto os rios, mas não havia sinal de bandidos ou desordem.

Sob os vestígios da neve, despontavam brotos verdes.

Na montanha, o branco e o verde se alternavam.

O cocheiro pensava que aquela viagem seria repleta de perigos, já estava preparado para arriscar a vida, mas o pagamento era realmente generoso, então simplesmente aceitou o risco.

Contudo, ao entrar nos limites do condado de Ming, surpreendeu-se com a tranquilidade do lugar, como se o tempo ali corresse em paz.

Chegou até a avistar uma tenda de chá.

Uma anciã e um jovem estavam atendendo no pequeno ponto.

No inverno, o vapor do chá subia preguiçoso.

A carroça parou.

Uma mão alva e elegante ergueu a cortina da janela.

Há mãos que, ao despontarem, parecem sugerir que atrás delas está uma beleza rara.

Imaginava-se que dentro da carroça estaria sentada uma mulher de aparência deslumbrante.

No entanto, ao abrir a cortina, revelou-se uma velha de rosto enrugado.

No seu rosto, as rugas eram profundas e as manchas escuras abundantes, sem qualquer traço de beleza.

Mas, ao saltar da carroça, caminhar e sentar-se, havia algo em seus gestos que fazia lembrar uma dama nobre, uma beleza de outro tempo.

Parecia possuir uma dignidade natural.

A velha tomou um gole de chá, descansou um instante e logo voltou à carroça.

O cocheiro, por sua vez, aproveitou para perguntar:

— Como faço para chegar à aldeia de Kan? Falta muito?

— Não falta, não. Basta contornar essa montanha e, ao ver um povoado movimentado, com muita gente, ali será a aldeia. O senhor está visitando familiares?

— Só estou trazendo alguém, sou apenas o cocheiro. A passageira tem seus assuntos, não me cabe perguntar. Imagino que visite parentes também — respondeu ele, sorrindo.

Observou que a anciã carregava apenas um pequeno embrulho, provavelmente com algumas roupas de troca.

Dentro da carroça, a velha sentava-se sozinha.

Mesmo sem companhia, mantinha-se ereta e composta.

A elegância era parte de sua essência.

A carroça seguiu viagem.

O som ritmado dos cascos dos cavalos preenchia o ar.

Quando o vento agitava a cortina, era possível vislumbrar as florestas das montanhas ao redor.

O terreno, ali, era mais plano.

A anciã levava o sobrenome do marido: Yin. Chamava-se Ping.

Yin Ping.

Teve uma vida cheia de infortúnios e dificuldades.

Jamais imaginara que, aos cinquenta anos, com os cabelos já brancos, ainda teria de viajar sozinha de carroça até uma aldeia para ser professora de duas meninas do campo.

O ruído constante das rodas acompanhava seus pensamentos.

Sentada sozinha, rememorava sua longa existência.

Viera de família pobre, foi vendida ainda criança, mas teve sorte: seu destino foi o palácio imperial.

Não recordava de onde vinha, quem eram seus pais, nem quem restava de sua família.

Suas lembranças começavam com a ama de disciplina do palácio.

Lembrava-se do chicote molhado da ama, cuja dor era cortante, mas não deixava marcas.

Foi a ama quem lhe deu o nome de Ping, ensinando-lhe a ouvir mais e falar menos, a filtrar tudo o que fosse irrelevante para sobreviver.

A ama também lhe dava doces como recompensa.

Dizia que ela era perspicaz, a melhor aprendiz, e que poderia servir pessoas importantes no futuro.

Mas também avisava: servir aos nobres não garantia fortuna, o segredo era ouvir mais, falar menos — sobreviver era uma bênção.

Antes que pudesse concluir o aprendizado, a ama morreu.

Ninguém sabia a quem ela desagradou, o que viu, ou o que disse.

Cresceu nos recantos mais sombrios do harém imperial.

Começou com as tarefas mais duras e desprezadas.

Com muito esforço, foi progredindo e mudando de funções.

Tal como a ama previra, chegou a servir alguém de prestígio.

De simples criada, tornou-se uma das mulheres de confiança, depois ama de disciplina.

Galgou, passo a passo, posições entre os servos mais invisíveis do harém.

As meninas que vieram com ela, todas morreram.

As que chegaram um ano antes, morreram todas.

As que chegaram depois, também.

E ela sobrevivia.

E, mais ainda, saiu viva do palácio imperial.

Nunca mais se chamou Ping.

Mudou de nome, adotou um novo sobrenome ao casar-se com um homem digno.

Tornou-se Yin Ping.

Pensou que, após tantos sofrimentos, tendo sobrevivido por sorte, enfim teria paz.

Não almejava riquezas, apenas queria viver tranquila o resto dos dias.

Mas o marido foi levado à morte, e ela, trancafiada pelos enteados ingratos, quase morreu de fome.

Por fim, foi salva por acaso quando rebeldes invadiram a cidade.

Aproveitou-se do caos para se livrar dos enteados, mas acabou sendo convocada pelo chefe rebelde para ajudar com um favor.

Designaram-na professora de duas garotas.

Pelas palavras do comandante Zi, uma delas, a mais velha, logo se casaria; seu papel principal seria ensinar a mais nova.

Sobrevivente do harém imperial, Yin Ping era uma mulher de grande senso prático e aceitou prontamente.

Antes de partir, investigou a família das meninas — uma informação também passada pelo comandante.

Soube que o pai da menina mais nova fora acusado de ser um filho ingrato e desleal, o que logo a incomodou.

Detestava gente ingrata, como os enteados do marido.

Mas não tinha o direito de ser exigente.

Não havia espaço para escolhas.

Mesmo o comandante deixou claro: se ela recusasse, facilmente arranjaria outra pessoa e ela poderia voltar para casa.

Sabia, porém, que sem a proteção dele, numa época de guerra, uma velha sozinha não sobreviveria por muito tempo.

Distribuiu os bens do marido entre os parentes idosos e doentes, e partiu apenas com um pequeno embrulho, viajando de carroça.

O vento frio cortava o rosto.

As montanhas empilhavam-se ao longe.

Cabelos brancos ao vento.

O ranger da carroça e o trotar dos cavalos ecoavam pela estrada.

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