Capítulo 131: O verde esmorece, o vermelho se apaga, a tristeza é mortal

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Dentro do quarto havia um vaso de orquídeas-borboleta.

De cor púrpura e avermelhada.

Floresciam especialmente belas durante a noite.

Jiang Chengtian observava o cômodo.

Era-lhe extremamente familiar.

Pois lembrava-se de cada canto do aposento da velha senhora Jiang.

Existem lugares, existem memórias, que, por mais que se tente esquecer, ao reencontrá-las, o sangue inteiro do corpo estremece, ferve e se agita, gritando para lembrar que nunca se esqueceu, que sempre permaneceu vivo em sua mente.

A orquídea-borboleta era nova.

O vaso de porcelana do estante de antiguidades não estava mais lá.

O quadro na parede também havia desaparecido.

Foram trocados pela orquídea-borboleta e por um sutra do Coração.

O ambiente parecia ainda mais elegante.

Na parede, ainda havia um chicote.

Muito familiar.

O cabo era adornado com uma pedra preciosa, mas o chicote já era antigo, pertencia à velha senhora quando jovem.

Yao Gu costumava assustá-lo com esse chicote, e ele nunca esqueceu.

Jiang Chengtian percorreu o ambiente com o olhar, até encontrar o bebê nos braços do irmão mais velho.

Sorriu: “Eu, como tio, ainda não tive o prazer de segurar minha sobrinha.”

Um dos guardas arrancou o bebê dos braços de Jiang Huaisheng e o depositou nos de Jiang Chengtian.

O gesto era agressivo, quase vilanesco.

Wu sentiu-se tomada pelo pânico, lágrimas escorrendo livremente enquanto se apoiava trêmula no marido para não desabar.

“Não se preocupe, cunhada. Só quero vê-la. É uma menina, não é? Quando crescer, certamente será tão bela quanto você.”

Wu escutou aquelas palavras e, ao olhar para o homem que segurava Shu Shu, ficou de boca entreaberta.

O marido já lhe havia contado que o segundo tio se tornara um fora-da-lei e que tinha o rosto marcado. Ela julgara que fosse por sua culpa e sentia-se ainda mais culpada.

Mas, diante daquele rosto, como poderia achar que ele alguma vez a desejou ou guardou suas roupas em segredo? Ele era dezenas de vezes mais bonito que ela.

Se tivesse um rosto assim, com certeza não amaria ninguém.

Ao ver aquele comportamento, Wu começou a entender: ele estava ali para se vingar.

Nunca a desejou; era tudo uma calúnia de sua sogra, e o marido sequer lhe contara a verdade.

Ao invés disso, a deixara viver dias de angústia.

Jiang Wan também se mostrava incrédula e assustada.

Impossível. Não poderia terminar assim.

Mas o homem diante deles parecia enlouquecido, atacando os guardas no meio da noite e invadindo a casa com um grupo de homens.

Furioso, como se quisesse matar.

Assustador. Não poupava velhos, mulheres ou crianças.

Como alguém tão cruel poderia merecer viver? A avó tinha razão.

Jiang Wan se arrependia: a avó fora bondosa demais, poupou o inimigo e agora todos pagavam o preço.

Por fora, exibia uma expressão de medo e fragilidade, mas por dentro tentava desesperadamente pensar em como salvar-se.

Jiang Chengtian, com o bebê nos braços, reparou no lindo enxoval: o forro de seda, vários pendentes de prata reluzentes que tilintavam ao menor movimento, fazendo a pequena sorrir.

Os olhos brilhavam de tão negros, boca aberta num sorriso bobo, sem sequer um dente.

O enxoval era belíssimo, e o rosto da menina lembrava um pouco sua própria filha, Mianmian, ou talvez todos os bebês fossem assim bonitos e rosados nessa idade.

Não era bem assim. Ao lembrar de Mianmian recém-nascida, Jiang Chengtian recordou que ela era escura e magra, quase mirrada. Ele mesmo, incapaz de prover, metade da renda da casa vinha de sua esposa. Durante a gravidez, não conseguira sequer boa comida para ela. Por isso, Mianmian nasceu pequena e frágil, como se não fosse sobreviver.

Só depois, aos poucos, ficou mais saudável e bonita.

Mas aquela menina, desde o nascimento, era branca e formosa, os cabelos densos e brilhantes. Sua cunhada certamente teve tudo de que precisava, não precisando trabalhar no campo durante a gestação.

Com gentileza, Jiang Chengtian acariciou o rosto macio do bebê e sorriu:

“Jiang Shu, que belo nome.

As flores e as folhas não se assemelham; a flor repousa em vaso dourado, e as folhas caem ao pó.

Apenas o lótus, com folhas verdes e pétalas rubras, se abre e se fecha ao sabor do acaso.

Esta flor e esta folha se refletem sempre, quando o verde empalidece e o vermelho murcha, a tristeza é mortal.”

Jiang Chengtian recitava um poema, louvando o lótus, como um tio elogiando o nome da sobrinha. Mas ao pronunciar as últimas palavras, deu ênfase especial, e o “mortal” soou nítido e ameaçador.

De repente, um cheiro forte e desagradável tomou conta do ambiente.

Jiang Rong, tomado pelo medo, urinou em si mesmo; o líquido quente escorreu pela barra da túnica, formando uma poça amarelada aos seus pés.

Já não aguentava mais.

Não entendia como, mesmo estudando tanto, não conseguia apagar da mente a imagem da última vez que fora capturado por engano e vira assassinos de verdade. Em sua mente surgia também o corpo de Yao Gu, aquela mulher tão forte e grande, que saiu de casa e voltou morta.

Diziam que fora o segundo tio quem a matou.

Como um jovem estudioso, franzino, ousaria matar alguém?

Era um demônio.

Com certeza viera para matá-los.

Agarrado por alguém, o cheiro ruim espalhou-se pelo cômodo.

O líquido escorreu até os pés de um dos homens de preto, que não se moveu nem um centímetro.

A velha senhora Jiang, ao notar o estado de Rong, fechou os olhos por um instante.

As contas do rosário em suas mãos haviam mudado: antes, ela usava pedras de coral rosa, depois sândalo negro, agora era uma fileira de pérolas arroxeadas, grandes e lustrosas. Para juntar tantas, quantos mergulhadores não teriam morrido nas águas do rio?

Ela girava as contas com delicadeza.

Rong, agora inútil, diante daquela cena urinara de medo. Com tamanha covardia, mesmo se tivesse lido todos os livros do mundo, nunca passaria num exame imperial. Três dias de prova, sairia morto.

Wu nunca imaginara que Rong seria o primeiro a perder o controle.

Tampouco que o segundo tio fosse tão talentoso; diante de um simples nome, compôs um poema inteiro.

Jiang Wan baixou a cabeça, surpresa com aquele dom. Poemas lhe vinham com facilidade. Nunca ouvira os versos, mas sabia que eram belos, impressionantes.

“Não me mate, por favor! Eu não fiz nada!” choramingou Jiang Rong, a voz trêmula.

Olhava para os guardas de elmo, e cada olhar lhe parecia o de Jiang Feng.

Jiang Huaisheng estava furioso, mas sabia que Chengtian já não era o irmão de antes.

Nem ele ousava repreendê-lo impulsivamente.

Ainda lembrava da cicatriz em seu rosto, feita por Chengtian com a própria espada.

A lâmina viera tão perto, e ele, surpreso, não se esquivara a tempo, levando um golpe.

Reprimindo a raiva, respondeu com voz calma:

“Mãe errou, é verdade. Todos esses anos não foram justos com você. Mas, no fim, ela te criou. Se tivesse nascido em uma família pobre, nem sequer teria aprendido a ler, quanto mais a compor versos. Hoje vive bem, por que não seguir cada um seu caminho, sem mais buscar desavenças? Não podemos viver em paz?”

Os olhos de Jiang Chengtian se avermelharam ainda mais, o rosto tornou-se quase sobrenatural, de beleza fatal e triste. Esse sim era alguém digno de piedade. Quando se entristecia, fazia todos à volta sentirem-se miseráveis.

Todos no cômodo sentiram a respiração se prender.

Apenas o bebê sorria, alheio a tudo.

“Hoje, de fato, vivo bem, mas ainda tenho pesadelos à noite. Sinto falta da mãe, do irmão mais velho, dos sobrinhos. Ainda sonho com a família reunida. Não posso esperar, preciso vir vê-los, saber se estão bem.”

Jiang Wan, por dentro, bufou: Família reunida? É possível ouvir tamanha insanidade?

Quem, no meio da noite, cerca a casa com homens encapuzados, tira todos à força e diz que sente saudades da família?

Esse segundo tio só pode ser louco.

Na última reunião de ano novo, ele já os aterrorizara bastante.

E agora, de novo.

A velha senhora Jiang girava as pesadas pérolas entre os dedos – quanto mais antigas, mais pesadas e valiosas.

Continuava calma, olhando para Chengtian como se observasse um bufão.

Jiang Chengtian sorriu: “Mãe, ainda acordada a esta hora recitando sutras? Será que espera que a princesa do sétimo príncipe venha buscá-la, ou que alguém de destaque na capital venha socorrê-la? Há pouco tempo, por descuido, interceptei algumas cartas. Não sei se foram escritas por você, a caligrafia é parecida. Mas imaginei, já em idade avançada, não pediria ajuda por escrito, seria humilhante demais, não é?”

A velha senhora Jiang finalmente mudou de expressão.

Tremia da cabeça aos pés, quase caindo, os dentes cerrando a raiz de ginseng na boca para não desmaiar.

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(Trecho do poema de Li Shangyin: “Oferecido à Flor de Lótus”)