Capítulo 136: Apenas a destreza das mãos

Ao amanhecer, Mianmian acordou e soltou um grande bocejo. Olhou para o alto da cama, onde um belo mosquiteiro de gaze pendia, protegendo-a dos insetos. Rolou de um lado para o outro, duas voltas completas, até que a tia-avó surgiu como um fantasma, pronta para enrolar as cortinas.

No início, isso assustava Mianmian. Não entendia como a tia-avó sabia, com tanta precisão, o exato momento em que ela acordava para começar a enrolar o mosquiteiro. Era como se fosse a lendária Comandante das Cortinas, tamanha pontualidade.

Com o mosquiteiro recolhido, Mianmian já estava sentada no centro da cama, balançando as perninhas. A tia-avó ajudou-a a vestir o vestidinho, e Mianmian percebeu que sua barriguinha estava meio saliente. Não sabia o motivo, mas imaginou que todas as crianças fossem assim. Sentiu-se um pouco culpada, principalmente porque a habilidade culinária da irmã tinha melhorado muito e tudo era delicioso; ela queria provar de tudo e, ultimamente, nunca sentia fome.

A barriga nunca diminuía.

Depois do vestido e dos sapatinhos, Mianmian olhou para baixo e viu a barriguinha protuberante, mas fingiu que não via. Crianças com barriguinha também são fofas, pensou.

O cabelo ainda parecia ralo. Sempre protestava quando a tia-avó tentava prendê-lo, achando que, quanto mais prendesse, menos cabelo teria. Mas o calor fazia-a suar facilmente, e logo o cabelo ficava molhado. No fim, a tia-avó sempre acabava prendendo os fios num pequeno rabo-de-cavalo.

Depois vieram os cuidados matinais. Enquanto lavava o rosto, Mianmian perguntou:

— Tia-avó, meu pai e meu irmão não voltaram ontem à noite?

Yin Gu assentiu:

— O senhor devia ter assuntos importantes. Devem voltar durante o dia.

Mianmian balançou a cabeça, imaginando que era raro o pai e o irmão passarem a noite fora. Devia ser algo importante, afinal, nada é fácil.

Levantou-se para tomar café da manhã. Depois, a tia-avó daria aula de cultura para a irmã mais velha, e Mianmian também participaria. A mãe igualmente se juntava.

Yin Gu não sabia que pecados havia cometido em vidas passadas para merecer aquilo: já de idade, ainda tinha que passar por esses sofrimentos.

As três — mãe e filhas — estudavam juntas. Qin aprendia rápido, mas esquecia logo em seguida. A filha mais velha fugia das letras como se fossem mordê-la. Mianmian, ao contrário, bastava um olhar para memorizar, mas fingia não saber e, de propósito, pulava partes na hora de escrever.

Na verdade, Mianmian só sabia os caracteres simplificados; os tradicionais ainda precisava estudar.

A aula cultural ocupava metade da manhã; à tarde, vinha a aula de talentos. Era obrigatório aprender um instrumento.

Mianmian percebeu mais uma vez a versatilidade da tia-avó, que parecia saber de tudo. Para a mãe, ensinou percussão. Eram vários tambores tocados juntos, lembrando uma bateria moderna, imponente e cheia de vigor.

No início, a mãe relutou em aprender um instrumento. Balançava a cabeça, dizendo que não tinha jeito para isso. Bastou a tia-avó trazer os tambores, e logo ela se divertia tocando, com um senso rítmico notável.

Ao ver a mãe tocando, Mianmian sentiu, pela primeira vez, que aquela não era apenas sua mãe, mas sim uma mulher de nome Luo Xia, cheia de luz, vestida com saias de seda, cinto à cintura, figura alta, peito cheio, pernas e braços longos, golpeando os tambores com firmeza, o corpo balançando no compasso, exalando uma beleza e um charme inegáveis.

Qin Luo Xia também adorou os tambores. Sentia-se como se estivesse caçando, podia expressar suas emoções, e se dedicava com afinco. No início, só queria ter algum talento para mostrar ao marido, mas logo se apaixonou de fato pela percussão.

Não imaginava que um instrumento pudesse ser divertido e interessante.

Para a irmã, a tia-avó inicialmente escolheu um instrumento simples demais: o erhu, com apenas duas cordas. Quando a irmã tocava, Mianmian sentia que aquilo atrapalhava até seu intestino — era tão estranho que quase fazia efeito contrário. Chegava a pensar que, ao ouvir o som do erhu, precisava se segurar.

A tia-avó tentou de tudo e acabou desistindo. Mudou para a flauta, que era só soprar nos orifícios, além de ser portátil e até servir como arma.

Depois do desafio do erhu, a irmã aceitou a flauta com facilidade, e pelo menos não causava prisão de ventre. Mas, mesmo assim, não tinha talento para a música.

A tia-avó também pareceu desistir. Decidiu ensinar apenas uma música à irmã, suficiente para impressionar em situações necessárias.

Mianmian era ainda pequena, estava isenta das aulas de instrumento, então só assistia. Sentava-se no tatame de palha, brincava com Jiang Xiaoshu.

No começo, brincava apenas de alinhar formiguinhas com Xiaoshu. Depois de descobrir que podia usar as formigas para escrever, achou um novo passatempo: desenhar com elas, e de um jeito bem tridimensional.

Segurando um graveto, mostrava onde queria, e as formigas se alinhavam obedientes. Logo, Mianmian desenhou uma tia-avó tridimensional com as formigas.

Yin Gu, exausta de tanto ensinar e quase surda, sentou-se para descansar e, ao virar, viu no chão uma figura preta e se movendo, feita de formigas, representando sua própria imagem. Levou um grande susto, o coração batendo forte várias vezes. Mas percebeu que, de tanto susto, já estava até se acostumando. Chegou a analisar o rosto de formigas e comentou com naturalidade:

— Falta as rugas no meu rosto, não ficou igual.

Mianmian balançou a cabeça:

— Ficou sim, tia-avó é a mais bonita.

Yin Gu apenas pensou que a menina tinha língua doce, mas não se deixava enganar. No máximo, dava-lhe uma fruta cristalizada a mais — não muito, para não prejudicar os dentes, embora, sendo tão cuidadosa, podia até comer duas.

Depois da música vinha a aula de etiqueta, sobre como observar as pessoas. Mianmian também tinha que aprender, pois era essencial para a vida em sociedade.

Mianmian ouvia atentamente:

— Quando alguém superior encontra uma pessoa simples, o olhar não deve ser caloroso demais, mas sereno, sem compaixão, para não soar falso...

— Diante de alguém capaz, o olhar deve ser sincero...

— E perante...

Mianmian escutava fascinada. Não sabia que havia tantas regras sobre como olhar as pessoas, e achava que a tia-avó talvez confiasse demais na família. Afinal, viviam no vilarejo, apenas em condições melhores que os outros, talvez até melhores que na cidade, mas nada de extraordinário. Ensinar como se portar como superiores parecia prematuro.

Mas, vendo a mãe e a irmã tão dedicadas, Mianmian também se esforçava, sem provocar confusão. Se aprontasse, a mãe era brava e manejava o machado com destreza.

Vendo a menina atenta, Yin Gu pensou em dizer: "Você não precisa, de verdade. Seu olhar já é naturalmente altivo, até mais que seu pai. Não precisa aprender."

No auge do entusiasmo, Mianmian recebeu um quebra-cabeça de nove argolas para se entreter.

"Está bem, é divertido," pensou.

Enquanto a irmã e a mãe estudavam, Mianmian ouviu barulho: pai e irmão haviam retornado.

Ela saiu para recebê-los. Agora a família não precisava mais subir ladeiras; havia uma estrada até a porta, e podiam chegar a cavalo.

De longe, ouviu o trotar dos cavalos. Sentiu que eles pareciam particularmente felizes naquele dia.

Como um peãozinho, Mianmian correu primeiro para os braços do pai. O irmão gostava de bagunçar seu cabelo; já o pai era melhor.

Jiang Feng, ao ver Jiang Yu olhando de lado, perguntou intrigado:

— O que foi? Está com cãibra no olho?

Jiang Yu... estava tentando usar o olhar sincero que a tia-avó ensinara.

A mãe olhava o pai com admiração, respeito e amor — sentimentos confusos, mas intensos. Aquela lição da tia-avó... Não era de se estranhar que a proibisse de aprender.

Naquele dia, Jiang Changtian voltou para casa parecendo uma pessoa diferente. Costumava ser muito bonito, mas com uma aura melancólica, quase como um anti-herói.

Desta vez, no entanto, parecia mais normal, radiante, iluminado.

O irmão mais velho também parecia ter voltado a ser o galanteador preguiçoso e charmoso, menos severo do que de costume.

O que teriam feito de tão bom para voltarem assim?

Mianmian, com voz doce, perguntou ao pai:

— Papai, você ficou fora tanto tempo, senti saudade. Trouxe um presente para mim?

Quando os mais velhos estão de bom humor, é hora de pedir presente — regra básica.

Jiang Changtian ficou um pouco surpreso; não tinha pensado em trazer algo para a pequena. Mas já que ela perguntou, tinha que dar algo.

Remexeu os bolsos e encontrou uma pequena faca. Era um objeto que sempre carregara consigo e que, em tempos difíceis, lhe dera coragem para continuar vivo.

Agora, não precisava mais dela; tinha coisas mais importantes. Aquela faca fora presente de seu pai, e ele sempre cuidou muito bem dela.

Naquele dia, Jiang Changtian entregou a pequena faca para Mianmian:

— Tome, serve para descascar frutas — sorriu.

A família sempre fora pobre, todos comiam fruta com casca, menos a pequena, que fazia questão de descascar tudo — mania de princesa, não se sabia de onde viera.

Vendo Yin Gu agir com naturalidade, Jiang Changtian já tinha suas suspeitas sobre a própria origem. Ele lera as cartas da matriarca: uma para a princesa, outra para o marido da princesa. Não reteve as cartas, só leu e enviou, mas não acreditava totalmente nas palavras da velha. Decidiu esperar para ver o que acontecia.

Mianmian não esperava ganhar um presente com um simples pedido, mas ficou muito feliz ao receber a faca. Logo escorregou do colo do pai e foi procurar o irmão.

Fez o mesmo pedido e ganhou um beijo — daqueles molhados, cheios de saliva.

Melhor brincar sozinha.

Com a faca, Mianmian estava radiante. Iniciou sua carreira de descascar frutas, separando cuidadosamente casca, polpa e sementes.

Quando terminava, ainda não estava satisfeita. Se tivesse algum animalzinho, podia revisar a aula de anatomia.

No dia seguinte, Jiang Xiaoshu trouxe, com um exército de formigas, um coelhinho cinza, já morto.

Uma pena, era um coelho bonito.

Mianmian, com a faca, cortou a pele, o pescoço, as membranas, os ossos, os órgãos internos, separando tudo em ordem, bem organizado.

Ser forte tem suas vantagens: na hora de dissecar, não precisava parar, o corte era limpo.

Com medo de assustar a família, Mianmian dividia o coelho em partes pequenas e deixava as formigas levarem embora.

Parceria perfeita.

Todos os dias, separava um tempinho para receber as presas que as formigas traziam. Ela dissecava e deixava que levassem tudo embora.

A técnica ficava cada vez melhor.

Mianmian sentia-se tranquila, como se tivesse encontrado sua vocação. Ter uma habilidade especial dava-lhe confiança para encarar qualquer lugar com serenidade.