Capítulo 191: Morte aos Difamadores

Na cela, ninguém chegou a torturar a Mestra Jingshen.

Quando o juiz Yu morreu, todos pensaram em dividir poder e ocupar cargos. Quem diria que Jiang Er, de repente, lançaria sobre eles um fardo tão incômodo que ninguém quis assumir.

Não só não ousavam receber aquilo; nem tocar queriam. Quem tocasse morreria.

Como a pessoa fora capturada por Jiang Er, naturalmente seria Jiang Er a interrogá-la.

Mas Jiang Er também não foi ele mesmo fazer a revisão; mandou os subordinados irem e voltarem, perguntando repetidas vezes o que haviam feito de errado, registrando tudo três, cinco vezes por dia.

Sem usar tortura.

Talvez por serem todos religiosos de grande reputação, Jiang Er até começou a erguer uma construção dentro da prisão. Os operários disseram que seria uma sala de retiro.

E o fazia com muito rigor: as paredes externas eram erguidas camada após camada, a porta era robusta, mas, por causa do prazo curto, não chegaram a fazer janelas.

Até haviam colocado, de propósito, almofadas de meditação.

Também fizeram um estrado para uma pequena estátua de madeira de Buda.

Todos observavam em segredo.

Será que Jiang Er não estava conseguindo sustentar a própria postura?

Estaria tentando remediar sua imprudência?

Tarde demais. Já não havia tempo. Mesmo que agora construísse uma bela sala de retiro e nela colocasse Buda, almofadas de meditação e o que mais fosse, a Mestra Jingshen não o perdoaria.

Em Pequim, a Mestra Jingshen tinha relações muito próximas com a família imperial e com a alta nobreza; certa vez, fora até hóspede de honra no próprio palácio.

Da última vez que o jovem senhor Han veio, também fizera questão de ir ao Mosteiro de Shangqiu para visitá-la.

Na prisão, Jingshen mantinha a compostura com extraordinária estabilidade.

Comia pouco, mas parecia bem; ainda insistia na rotina do mosteiro, com as preces da manhã e da noite, como se não estivesse numa cadeia, mas sim como se fosse uma divindade que, tendo trocado de templo, aceitasse com serenidade um abrigo tosco.

Naquele dia, a prisão recebeu três fugitivos capturados: duas monjas e um cocheiro.

Entre tantas monjas, a princípio não chamariam atenção.

Mas as duas estavam gravemente feridas, cobertas de chagas, mal respirando, e era claro que haviam sofrido torturas desumanas.

Jingshen, tão serena de costume, deixou transparecer perturbação no olhar.

Ainda parecia calma, mas a mão que percutia o peixe de madeira, com as veias salientes, a denunciava.

Nesse dia, o conteúdo que as monjas acabaram entregando foi bem mais abundante do que os poucos grãos de cada dia anterior.

Foi preciso trocar dois cadernos de registro.

Os dias na prisão pareciam extraordinariamente longos.

Na verdade, não o eram tanto; considerando que iam questioná-las todos os dias, fazendo-as relatar o que haviam feito, três a cinco vezes ao dia, talvez nem tivessem passado muitos dias.

Parecia que, lá fora, o mundo já se transformara em tempestade e vento; em poucos dias, ela própria deveria sair dali.

Aquelas coisas, no fim, poderiam ser apagadas.

Jingshen tomava muito cuidado e jamais tocara nas crianças de famílias poderosas que não deviam ser tocadas.

Naquele dia, chovia.

A prisão estava úmida, fria.

Por fim, o magistrado Jiang chegou à prisão.

Os sapatos estavam molhados, e a barra da roupa tinha manchas de água.

Jingshen viu o lendário magistrado Jiang, viu o culpado por tudo aquilo.

No dia em que fora capturada, o mosteiro estava em caos, e ela não chegara a vê-lo.

Agora, na prisão, ao vê-lo pela primeira vez, a sempre serena Jingshen teve as pupilas trêmulas; fechou e cerrou os punhos dentro das largas mangas várias vezes antes de conseguir recompor o ânimo.

O magistrado Jiang a fitava com tranquilidade.

— Sabe por que a capturei?

À sua frente havia um caderno de interrogatório, em branco. Nestes dias, as pessoas interrogadas por Jingshen haviam dito bastante; ela, porém, não dissera uma palavra sequer.

Jingshen forçou-se a manter a firmeza:

— O juiz Yu não foi morto por nós; a morte dele não tem nada a ver conosco.

Vendo que o outro continuava em silêncio, ela insistiu:

— No norte a terra é pobre, e muitas pessoas afogam as meninas recém-nascidas. O Mosteiro de Shangqiu se dispôs a acolhê-las e dar-lhes uma tigela de alimento. Só por isso, salvamos inúmeras vidas.

Jiang Changtian permaneceu calado, apenas olhando para ela.

Jingshen continuou:

— Meninas recém-nascidas não chegam a crescer, morrem; vida e morte têm o seu destino, e a seleção do forte sobrevive ao fraco é a lei natural. Pode ser que o número fosse um pouco grande, mas, sem nós, elas já teriam morrido cedo demais.

Jiang Changtian continuou olhando para ela.

O olhar dele a deixou profundamente desconfortável.

Era sobretudo aquele rosto que, por alguma razão, inspirava em Jingshen uma ansiedade inexplicável.

Como religiosa, também havia medo no fundo do seu coração.

— Ouvi dizer que sua mestra é a princesa Huiyun? — perguntou Jiang Changtian.

Jingshen apressou-se em balançar a cabeça.

— Não. A princesa Huiyun apenas gostava de mim e me levava para recitar o Buda. Ela não me tomou como discípula.

Jiang Changtian sorriu.

— Ao ver meu rosto, sente medo? Parece-lhe familiar?

Jingshen baixou a cabeça sem responder e começou a entoar sutras.

Os lábios se moviam cada vez mais depressa.

Jiang Changtian mostrou um leve sorriso.

Sempre que exibia esse tipo de sorriso, ficava especialmente bonito, como se brilhasse; e, é claro, também tinha algo de insinuante.

Sorriu enquanto a observava.

— Vocês ainda não entendem por que as capturei? O mistério da origem? A morte do juiz? Inúmeros cadáveres? Não, nada disso me importa. Capturei vocês apenas porque espalharam boatos sobre minha filha, dizendo que o destino dela era ruim. Se o destino dela é bom ou ruim, isso cabe a nós decidir, não a uma palavra caluniosa vinda de vocês.

Jingshen continuou recitando, os lábios se tocando com cada vez mais rapidez. Achava que aquilo era apenas um pretexto, mera difamação. Dizer que o destino era ruim, lançar uma frase ao acaso; quanto ao motivo específico, nem precisava procurar, nem mesmo olhar os oito caracteres do seu nascimento.

Se ela quisesse dizer, dizia.

De toda forma, desde que houvesse proveito e utilidade, que mal havia em caluniar?

Até mesmo sem qualquer ganho, caluniava-se e pronto. Esqueci-me, foi só uma observação, eu disse sem pensar; se você vier me confrontar, não me lembro, talvez eu tenha visto isso há muito, muito tempo, e me esquecido.

Jiang Changtian, porém, era extremamente sério.

Ele próprio conhecia o sofrimento de ser alvo de boatos assim.

Dia após dia, era observado com olhares estranhos.

Qualquer transeunte podia acusá-lo de ser uma fera.

Não tinham rixa nem ódio com ele; não se importavam se ele era ou não realmente desobediente e ingrato, se realmente havia desonrado o irmão e a cunhada, se realmente matara por engano o próprio pai.

Não o conheciam, mas podiam chamá-lo de besta e dizer que era um homem de caráter vil.

Não sabiam os motivos, mas diziam mesmo assim, juntavam-se aos outros, xingavam em coro, em festa.

Vejam, ali está um homem; ele é uma besta. Tão bonito, tão esforçado, mas isso não importa: ele é uma besta.

Ele havia passado por isso.

Passara por isso dia após dia, ano após ano. Até seus filhos e sua esposa tinham de suportar, por causa dessas calúnias, um tratamento injusto.

A caluniadora, a velha senhora Jiang, muitos anos depois, dizia com leveza: como poderiam haver rancores entre mãe e filho que durassem até o dia seguinte?

A caluniadora, a grande mestra Jingshen, com a mesma leveza, dizia: homenagem ao Buda.

Todos mereciam morrer.

Se uma menina, desde pequena, era condenada a ter um destino ruim, a prejudicar os parentes e amigos, então ou seria enviada a um mosteiro e viveria na solidão por toda a existência, ou passaria a vida sob os olhares julgadores e estranhos das pessoas; bastaria acontecer qualquer desgraça para que a culpa recaísse sobre ela, para que fosse amaldiçoada, humilhada e acusada — quando, na verdade, não havia feito nada, nem sequer entendia coisa alguma.

Os caluniadores, por interesse próprio, inventavam o que quisessem, sem necessidade de razão nenhuma. A razão podia ser simplesmente o esquecimento; enfim, havia uma. Eu mesma já nem me lembro. Com certeza existia há muito tempo; os outros talvez até soubessem. Enfim, eu digo que existia; se não existia, eu invento uma qualquer.

Jingshen parecia incrédula.

Fitava o magistrado Jiang.

Fitava aquele rosto, familiar, de uma familiaridade estranha.

O magistrado Jiang repetia, sem parar, a mesma coisa.

Dizia que ela espalhara boatos sobre o mau destino da filha dele.

Jingshen achava isso profundamente injusto.

Ela dissera muitas vezes que o destino das meninas era ruim.

A Mestra Jingshen era famosa por dominar com maestria os ensinamentos budistas e a leitura do destino.

As damas da nobreza, ao examinar pessoas ou mesmo seus próprios descendentes, se tivessem oportunidade de vê-la, sempre lhe pediam uma análise.

Ela também prezava muito a própria reputação, e o que via e dizia costumava ser bastante preciso.

Mas, desta vez, o destino da filha mais nova do magistrado Jiang era realmente estranho: um destino que deveria ter levado à morte, e, no entanto, continuava vivo.

Quando obteve por acaso os quatro pilares do nascimento e o retrato da menina, ficou pasma, como quem vê algo divino.

Na verdade, ela sabia que aquele acaso certamente não era acaso.

Mas isso não importava; ela queria aquela menina.

Ela de fato havia caluniado, mas aquilo era apenas o método mais comum.

As bocas eram delas; podiam dizer o que quisessem. Acaso seria possível tapar a boca de todo o mundo?

Desde que houvesse caluniadores suficientes, o falso poderia tornar-se verdadeiro.

Algo ambíguo, sem necessidade de distinguir o certo do errado.

Não se pode sair explicando a toda pessoa: eu não fiz isso; minha filha tem um excelente destino, não prejudicará os parentes.

Assim como Jiang Changtian antes não podia sair dizendo a todos: eu não sou desobediente nem ingrato; essas coisas eu não fiz.

As pessoas não se importam. Só querem pisar em você uma vez. Seja por inveja, ciúme, repulsa ou simples indiferença, no fundo é só isso: querem pisar em você.

Porque você se esforça demais, porque quer subir demais, porque luta demais. Você devia ser como eu, como um verme na escuridão, rastejando, fraco, morrendo. Não devia sorrir, não devia ascender, não devia ter parentes e amigos, não devia se exibir, não devia estar vivo.

Jiang Changtian não interrogou mais ninguém; interrogou apenas Jingshen.

Ou, na verdade, nem se poderia chamar de interrogatório; foi apenas uma conversa.

Ele falou com ela sem parar.

Tagarelava sem cessar, como um doente.

Repetia: não faça calúnias, você não pode caluniar, como pode fazer uma coisa dessas? Isso está errado.

Tanto disse, que até Jingshen se irritou.

Ela só havia dito aquilo de forma casual.

Não era sempre assim?

O custo de caluniar era o menor de todos: não era preciso pagar nada; bastava uma frase lançada ao acaso para alcançar o objetivo. Você fica bem, eu fico bem, todos ficam bem.

Quanto a saber se a vítima da calúnia morria ou não, tanto fazia.

Jiang Changtian sorriu.

Sim, tanto fazia.

Para ele, também tanto fazia.

Não precisava de grandes princípios, de moral, de regras, de convenções humanas; só queria que aqueles caluniadores morressem.

Diga uma palavra ruim sobre minha pequena Mianmian, e eu farei com que todos vocês morram.

Podem ir caluniar no inferno, podem procurar o Rei do Inferno para caluniar; tanto faz, para ele também tanto fazia.

Queria que se arrependessem, como uma sombra inseparável, ou que morressem, ou que, dali em diante, em todos os dias e em todos os instantes, pagassem pelo que haviam caluniado.

Ou morrem, ou vivem numa condição pior que a morte.

Naquele mesmo dia, Jingshen foi educadamente conduzida à nova sala de retiro, já concluída, onde havia almofada de meditação, mesa, tapete, chá, doces e uma estátua de Buda.

Só que a porta foi fechada. E fechada. E fechada. E fechada.

Quatro camadas de portas fechadas.

Todos pensaram que aquilo era uma concessão do magistrado Jiang.

Servia-lhes comida e bebida de qualidade, não ousava usar tortura; fechar a porta era provavelmente para evitar que alguém entrasse por engano e ferisse Jingshen, o que depois lhe seria cobrado.

O magistrado Jiang apenas a deixaria passar três dias em reflexão solitária, diante de todos, e ainda prometera soltá-la depois disso.

Jingshen balançou a cabeça, resignada.

Vejam: era só uma calúnia, nada demais.

Na verdade, com esse rosto que tens, se nos encontrássemos noutra situação, todos nós estaríamos dispostos a seguir-te.

Mas isso pode ser tratado depois.

O tempo é longo.

Por fim, ao olhar para o magistrado Jiang, o semblante de Jingshen até parecia afetuoso.

No fim das contas, o magistrado Jiang sabia as regras do mundo oficial; acabaria cedendo.

…

Três dias depois.

Abriram a porta.

A Mestra Jingshen, entrou em nirvana.