Capítulo 39: Você busca a paz, eu trago a morte

...

Templo de Fonte Pura.

A face dourada do bodisatva exibia covinhas nas bochechas, e os olhos do Buda estavam plenos de compaixão.

O antigo mosteiro, com mais de cem anos, era tomado por uma intensa fumaça de incenso.

Ao adentrar o templo, todo o calor do verão desaparecia.

A inquietação das pessoas também se dissipava ao cruzar o limiar do sagrado lugar.

A velha senhora era uma devota fiel do templo, generosa em suas doações, ofertando sempre grandes quantias a cada visita.

Quem as recebeu foi um monge de meia-idade, de postura serena.

O monge falava com sabedoria, suas palavras impregnadas de ensinamentos zen, e a expressão da velha senhora tornava-se ainda mais suave ao ouvi-lo.

Jiang Wan escutava com atenção.

Ao entrar no templo, naturalmente, era preciso queimar incenso e fazer preces.

Jiang Wan e sua avó lavaram as mãos e o rosto, dirigindo-se ao altar.

A velha senhora tinha seu próprio tapete de meditação.

Embora ainda jovem, Jiang Wan tinha uma postura exemplar, demonstrando profunda devoção.

O grande Buda contemplava a avó e a neta com olhos misericordiosos, a cena era de grande ternura.

A velha senhora deslizava as contas de seu rosário, recitando silenciosamente os sutras.

A estátua dourada do Buda erguia-se imponente.

A jovem de vestes esverdeadas era delicada e graciosa.

O Buda permanecia tão firme quanto uma montanha.

A menina ajoelhava-se com serenidade.

O incenso formava delicados espirais diante do altar.

A jovem recitava os sutras com afinco.

A voz dela era suave e melodiosa, extremamente agradável de ouvir.

O bodisatva parecia sorrir ao escutá-la.

Jiang Wan fazia suas orações com fervor, pois em seu coração havia enigmas por desvendar.

Somente ao recitar os sutras, sentia verdadeira paz.

Olhando para o Buda, de súbito, sua mente foi tomada pela lembrança do bebê que vira nos braços do mascate.

Aquele bebê parecia olhá-la, com olhos grandes, úmidos e cheios de lágrimas.

De repente, recordou-se.

Já o tinha visto antes.

Quando fora visitar Jiang Yu, lançara um olhar ao balde de madeira ao lado, onde havia uma criança, envolta em panos remendados de todas as cores—e a criança era muito branca.

Não prestara muita atenção, pois, instintivamente, achara que aquela criança não sobreviveria por muito tempo.

Ao rememorar a cena, percebeu que, ao se curvar, a mulher deixara à mostra um pedaço de tecido grosseiro no fundo do cesto—parecia a roupa de Jiang Yu.

Assustada, Jiang Wan empalideceu.

Suas costas quase tombaram sobre o tapete de joelhos.

Cerrou os olhos, temendo encarar o olhar do Buda.

Passou a recitar os sutras rapidamente, a voz trêmula e entrecortada.

Após entoar três vezes, abriu os olhos e encarou o grande Buda à sua frente.

O sorriso do Buda, de repente, assumiu a feição do bebê; os olhos sorridentes do Buda agora estavam marejados de lágrimas.

Gotas pesadas de lágrimas pareciam prestes a despencar sobre sua cabeça.

O suor brotava na testa de Jiang Wan.

Continuou a recitar:

“Tudo o que tem forma é ilusão; se o bodisatva vê em si uma identidade, uma humanidade, uma individualidade, uma permanência, não é verdadeiro bodisatva; todas as ações condicionadas são como sonhos, fantasmas, bolhas, sombras, orvalho e relâmpago—assim devemos contemplar...”

Ela recitava repetidamente.

Ajoelhada diante do altar, suplicava de coração ao bodisatva que protegesse Jiang Yu e sua irmã, pois não fora intencional, não prestara atenção—talvez fosse mesmo o destino, tão difícil de modificar.

Sua palidez foi lentamente substituída por um rubor saudável.

Nos olhos do Buda, um sorriso gentil misturava-se às lágrimas.

A jovem ajoelhava-se diante do grande Buda, delicada e devota.

...

Jiang Mianmian jazia dentro do cesto, sugando o dedo com fragilidade e desamparo.

Olhava resignada para o alto.

A tampa sobre sua cabeça estava bem firme; não conseguia empurrá-la.

Por sorte, era feita de vime, permitindo a passagem do ar—caso contrário, sufocaria.

O único consolo era notar que, junto ao fecho da tampa, havia várias formiguinhas mastigando com afinco.

O Pequeno Preto comandava as formigas, tocando seus dedos com as antenas de tempos em tempos, como se a consolasse.

O cesto balançava sem parar; ela sabia que estavam em movimento.

Ouvia a conversa do mascate e de sua esposa.

“Meu bem, ainda aguenta? Está sentindo algo? Aguente firme, logo chegaremos à próxima cidade.”

“Consigo aguentar.”

“O doutor disse que, se o Cesto tomar mais seis doses de remédio, ficará bom.”

“Sim, as meninas daquela olaria de terra morrem rápido, mas são muito procuradas. Se vendermos essas duas, dá vinte taéis cada, e garantimos o remédio do Cesto por mais seis meses.”

“Querido, está mesmo bem? Este trecho é perigoso, precisamos apressar o passo.”

“Juana, Juana, estou exausto, preciso descansar. Somos só dois mascates, nem os salteadores se interessam por nós.”

O fardo caiu com estrondo no chão.

O mascate, mordido por algo, sentou-se pesadamente.

Não sabia o que o picara, mas sentia o peito apertado e mal conseguia respirar.

“Juana, vê minhas costas, por favor.”

O mascate ergueu a camisa.

A mulher pousou o cesto e se virou. Levou um susto: antes havia apenas algumas marcas, agora eram tantas que se uniam, formando uma camada grossa em toda a região.

“Você não vende remédios? Dê-me o antídoto dessas picadas!”

“É falso, não serve para nada,” respondeu o mascate, franzindo o cenho.

A tampa caiu de novo com um estalo.

O mascate, em agonia, quase se enfureceu.

Juana, de temperamento explosivo, irrompeu:

“Eu disse para matá-la, essa menina só nos dá prejuízo! Acha que vale alguma coisa?”

Chegou furiosa ao cesto, pronta para agir.

De repente, recuou vários passos, como se tivesse visto um fantasma.

Debaixo dos panos da criança, uma massa negra fervilhava—ela pensou ser o tecido do marido, mas olhando de perto, viu que eram formigas, que pareciam querer erguer o bebê.

Jiang Mianmian, ao ver a mulher se aproximar com fúria, apavorou-se, achando que seria seu fim e, incapaz de se conter, começou a chorar alto:

“Uááááá!”

O choro estridente do bebê ecoou pela floresta.

...

Entre as árvores, alguns rapazes armavam-se de coragem, mas viram que eram apenas dois mascates miseráveis.

Queriam se mostrar, mas sabiam que não valia o risco—não havia nada para tirar de mascates.

Mas então ouviram o choro de bebê.

Por que um mascate carregaria um bebê tão pequeno vendendo mercadorias?

Sequestradores!

Cãozinho não se conteve. Sua irmã fora sequestrada por esses tipos, e nunca mais voltou.

“Irmão, irmão, eu... eu vou lá!” Cãozinho, segurando uma grande faca, estava ruborizado de raiva.

Antes que seu líder respondesse, outro rapaz já havia disparado à frente.

Logo, um grupo de rapazes avançou, achando-se muito valentes, embora fossem poucos e cambaleantes.

Quatro salteadores mais velhos não se mexeram, nem se levantaram.

Queriam deixar os novatos aprenderem uma lição antes de intervir.

Todos sabiam a regra dos salteadores: não se deve roubar mascates solitários—são pobres e duros, e lutam até a morte; nunca se sabe quem sairá vivo.

Quando viram os jovens da floresta, Juana pegou o bastão e se pôs na frente do marido.

O mascate, suportando a dor, retirou de seu baú um bastão que, ao bater no chão, revelou uma lâmina oculta.

Num piscar de olhos, o casal já estava em posição defensiva, ferozes e prontos para o combate.

Ali, ninguém sabia quem era o assaltante.

Jiang Feng reconheceu o choro familiar—algo se rompeu em sua mente.

Foi o primeiro a avançar.

Ao chegar perto, viu o bebê dentro do cesto—era Mianmian.

Com sua lança, Jiang Feng abriu a tampa de outros dois cestos, onde estavam duas meninas; uma delas era Jiang Xiaoyu.

Jiang Feng ficou lívido, os olhos vermelhos, encarando os mascates.

Embora anão, o mascate era robusto, com braços grossos e pernas fortes, pronto para explodir em violência; a mulher, igualmente, era feroz.

Seis rapazes, três à frente, três atrás, tremendo nas pernas.

Pareciam menos ameaçadores que o casal de mascates, que, sozinhos, poderiam derrotar todos.

Jiang Feng, Cãozinho e Pãozinho estavam à frente.

Cãozinho empunhava um facão, Jiang Feng uma lança, Pãozinho um martelo.

O mascate disse: “Se buscam dinheiro, não temos. Sejam sensatos e vão embora. Anos cruzando essas trilhas, ninguém nunca me roubou, mas já deixei muita gente pelo caminho.”

Juana, feroz, nada disse, segurando o bastão de madeira mais grosso que o braço de Cãozinho.

No cesto, Jiang Mianmian abriu a boca, esquecendo-se de chorar. Não sabia que enredo era aquele; sabia que o irmão tinha múltiplas ocupações, mas não esperava tanto—além de arranjar clientes para moças, agora também assaltava estradas...

Não sabia se devia chorar, rir ou torcer.

“Você é sequestrador! Vamos chamar a guarda!” gritou tremendo um rapaz ao fundo.

Empunhava uma lança, que mais servia de bengala para não cair.

Os salteadores mais velhos riram.

Chamar a guarda? Prender quem?

Jiang Feng estava furioso, vendo Jiang Xiaoyu enrolada no cesto como mercadoria qualquer.

E Mianmian, que chorava alto, parou ao vê-lo, mas os olhos ainda brilhavam de lágrimas—ela reconhecera o irmão.

Jiang Feng costumava incentivar os outros a irem na frente, ficando ele para recolher os louros depois.

Por isso, Cãozinho liderava, mas todos consideravam Jiang Feng um amigo próximo.

“Não há necessidade de chamar a guarda. Sequestrar pessoas é crime de forca—quem presenciar, pode executar o criminoso.”

Desta vez, Jiang Feng avançou com a lança.

Os rapazes o seguiram.

Os três de trás correram de olhos fechados.

Eram seis contra dois, mas os sequestradores eram ferozes.

Logo no primeiro embate, Cãozinho foi chutado para longe, e o rosto de Pãozinho recebeu um corte, jorrando sangue e carne.

Já tinham brigado antes, mas nunca mataram.

Jiang Feng tampouco.

Nunca matara.

Mas sua lança cravou-se com firmeza no corpo do mascate.

Ao retirar, sangue e carne vieram juntos.

E novamente, e de novo.

“Psh, psh”—um som ritmado.

No início, sentiu-se estranho, não acostumado com a sensação da ponta atravessando o tecido, penetrando a carne, rompendo ossos.

Logo se habituou.

Já caçara antes.

Usara lanças de madeira, também afiadas.

A cada golpe, espirrava sangue.

Ele também se feriu, mas o outro sofria muito mais.

A mulher lhe acertou o braço com o bastão, e ele sentiu o osso quase romper.

Mesmo assim, manteve a lança firme—espetando, espetando, espetando.

Por fim, gritava: “Não posso matar, não posso matar, não posso matar!”

O mascate e a mulher caíram no chão, perfurados em vários pontos, sangrando, mas ainda vivos—o jovem parecia conhecer os pontos vitais, pois cada golpe era profundo, mas nunca fatal; se errasse, já estariam mortos várias vezes.

Mesmo assim, o rapaz continuava a perfurá-los com a lança...

No chão, cinco rapazes jaziam caídos.

Os quatro salteadores na mata levantaram-se, espantados.

Um choro agudo fez Jiang Feng, enlouquecido com a lança, despertar.

Largou a arma, esfregou as mãos ensanguentadas na grama até limpá-las, então correu e tomou nos braços o bebê que chorava alto.

“O irmão está aqui, o irmão está aqui, não tenha medo, não tenha medo.”