Capítulo 28: O Segredo de Mamãe

O canto dos pássaros ressoava, entrecortado e delicado.

Qin Luoxia adentrou mais uma vez o coração da floresta profunda. Ela sabia do perigo que rondava ali. Apesar de ter prometido ao marido que não se arriscaria mais, bastou que ele saísse de casa para ela voltar ao bosque. Não sabia ler uma única letra, incapaz de nomear a inquietação que a movia: ira, mágoa, rancor, dor. A noite anterior fora interminável.

Vigilante ao lado de Feng, seu filho, seus pensamentos se voltavam para o dinheiro da casa—seria suficiente para comprar um caixão? Era seu apego, um princípio herdado da mãe: “Quando teu pai morreu, nem o corpo foi recuperado, pedaços espalhados, morto sem integridade, não pode reencarnar, só resta vagar como alma penada.” Quando a mãe adoeceu, só entregou a alma depois de ver o caixão comprado. Qin Luoxia gastou tudo o que havia economizado para o casamento, endividou-se, mas cumpriu o desejo da mãe. Ela fechou os olhos satisfeita. Qin tornou-se a solteirona da aldeia. O caixão era importante.

Ela segurava a lança, atravessando a mata cerrada. Seus passos aceleravam, seu corpo alto se movia com destreza. Pulava pedras, cruzava fossos largos, escalava rochedos—parecia um gorila ágil, fluindo pela floresta. Mas o sofrimento interno persistia, sem alívio.

Ela viu o marido cuspir sangue. O medo a invadiu. Sua mãe também morrera assim. Na época, buscou um médico, que recomendou o consumo de fel de uma cobra gigante para restaurar o vigor. Qin era apenas uma menina, mais forte que as outras do vilarejo, mas temia até serpentes comuns—impossível caçar uma cobra monstruosa.

A mãe trouxera Qin para aquela aldeia, dizendo serem refugiadas do norte. Por seu tamanho incomum, Qin sofrera bullying, rumores de que sua mãe fora abusada por estrangeiros, que ela era uma mestiça. Qin acreditava nisso, pois era muito maior que as outras meninas.

Mas, nos últimos dias de vida, a mãe repetia que o pai de Qin era um herói lendário, capaz de enfrentar exércitos sozinho, um guerreiro sem igual. Qin pensava que a mãe delirava, nunca ousou acreditar. De vez em quando, lembrava desses relatos como sonhos, fantasias de despedida.

A mãe era bonita, Qin mais comum—talvez parecesse com o pai. Sua maior sorte, pensava, fora casar-se com o marido. Aos olhos dela, ele era um ser celestial, sempre paciente, ensinando-a quando errava, ao contrário dos homens da aldeia, que batiam e insultavam suas esposas. Ele não se incomodava com o tamanho de Qin, abraçava-a com genuíno afeto, dizendo que sentia paz ao envolvê-la.

Na noite anterior, enquanto era abraçada, sua mente evocava várias cenas, evitando pensar em Feng ou qualquer coisa relacionada ao filho. Enchia a cabeça com lembranças de suas caçadas diurnas na floresta. Surpreendentemente, conseguia recordar detalhes: onde havia árvores, pedras, fossos, até os animais presentes. Parecia reconstruir o cenário passo a passo.

Naquele instante, ela acreditou nas palavras da mãe: seu pai era realmente um grande general, um herói. Como poderia lembrar-se, com tanta precisão, de toda a floresta, se não tivesse herdado algo extraordinário?

Imaginou a floresta como um campo de batalha. Estava pronta para lutar.

Mas ao recordar que Feng também estivera ali, tudo se desfez, dissipando-se junto ao pranto. Parecia tudo fruto de tristeza extrema, tal como as fantasias da mãe no fim da vida.

Mesmo assim, ela retornou. Não importava se a mãe delirava, ou se tudo era ilusão, ela precisava ir. Não podia perder o marido, precisava caçar uma serpente.

Entrou na floresta e, para sua surpresa, não era um devaneio. Bastava ter estado lá uma vez; sua mente guardava tudo com clareza, antecipando obstáculos, como se estivesse em terreno plano.

Chegou ao mesmo riacho de antes. Sua memória e experiência indicavam que ali era o lugar mais provável para encontrar uma serpente gigante.

Recordou uma planta discreta que vira durante o corte da carne de javali. Ao pensar, percebeu detalhes: o médico antigo mencionara que perto do habitat da cobra haveria uma erva cujas folhas lembravam línguas. Ela lembrou.

Imagens e palavras se encaixaram. Qin concluiu que sob o riacho havia uma cobra enorme. E correu até lá.

O riacho ficava na encosta, com a água caindo em cascata e formando um abismo frio e profundo, mesmo ao meio-dia. Qin estava certa: a cobra estaria lá embaixo, buscando sombra e frescor. O marido também dissera isso.

Ele era muito erudito, sabia de tudo. E ali, perto da planta de folhas linguiformes e caule robusto, Qin quase podia visualizar a cobra enrolada ao seu redor.

A rocha escura tinha marcas úmidas, vestígios de reptilianos que ali se arrastavam dia após dia.

Qin sentou-se à margem do riacho. Da última vez, ali cortara carne de javali—apenas ontem. Sentiu-se afortunada, feliz por ter carne para a família, embora temesse a crítica do marido. Cheia de energia.

Agora, algo havia mudado. Após quase perder o filho e ver o marido cuspir sangue, Qin sentou-se à beira do riacho, sentindo o vento da montanha e gotas d’água respingando nela.

Ao longe, a mata cerrada; abaixo, o abismo profundo. Não sabia compor versos, nem gritava ao horizonte. Apenas friccionava a lança contra a parede rochosa, deixando marcas profundas.

Não sabia o que pensava. Sempre fora simples: garantir comida e abrigo para todos.

Quando a sétima marca surgiu na pedra, Qin se moveu. Saltou pelo penhasco.

Naquele instante, parecia uma águia abrindo as asas. Pulou, usou o pé para impulsionar-se na rocha, lançou-se ao ar, agarrou uma trepadeira, e com destreza chegou ao fundo.

Sua figura desapareceu rapidamente, fundindo-se à escuridão do abismo.

O canto das aves ressoou ocasionalmente.

O som da água batendo nas pedras, gotas caindo no lago profundo, folhas dançando ao vento.

Sons naturais, silenciosos e tranquilos.

Dizem que ouvir tais sons facilita o sono e cura a insônia. Mas ali, esses murmúrios escondiam o combate na floresta, disfarçavam a essência cruel da sobrevivência.

O sangue dos fracos, derramado, também pinga nas pedras, cai no lago, ecoa suave. O suspiro final é sutil, pequeno.

A lâmina cortando carne, quando afiada, emite um ruído suave. Contra ossos e escamas, um som seco de impacto.

Quando o sol se inclinou, Qin arrastava uma serpente colossal pela encosta.

Estava coberta de sangue, como se retornasse do inferno. Mas seu sorriso confiante lembrava a glória de um guerreiro vitorioso. Sua aparência comum, naquele instante, reluzia.

Ali, familiarizada, aproveitou a correnteza para lavar a serpente.

Estava ferida, mas não escondia a alegria. Ela conseguiu. Ela podia.

Antes, sentia vergonha de seu tamanho, queria parecer igual aos outros, até se curvava, tentando diminuir-se. Mas naquele dia, ao executar com precisão a caçada, sentiu uma confiança explosiva.

Não era uma mestiça, sua mãe não delirava, seu pai era realmente um herói, e ela herdara sua bravura.

Casar-se com o marido não era motivo de vergonha.

Antes, apenas era mais forte que os outros, mas após a noite anterior—talvez fosse como o marido dizia, que experiências de vida e morte despertam potencial—ela sentia-se diferente: além de força, sua memória era viva, bastava pensar para visualizar cenas do passado.

Qin desmontou a serpente com destreza, guardou cuidadosamente o fel.

Então, lavou-se sob a cascata, limpando o sangue do corpo e da cabeça.

O calor era intenso; ao chegar em casa já estaria seca.

À beira do lago, torceu os cabelos, observando no reflexo a imagem de uma mulher de longos cabelos.

Pensou em manter segredo sobre sua origem.

Seu marido era um simples estudioso, ela já era forte demais; as matronas da aldeia diziam: “Mulher forte, homem fraco, o lar não prospera.”

Além disso, a sogra era a mais fingida.

Qin achava que o marido tinha verdadeiro carinho pela mãe, por isso era tão bom com os filhos, jamais os agredia, nem falava grosso.

O marido apreciava gentileza e dignidade.

Ela não podia ser impulsiva, nem revelar sua força, para não assustar o marido.

Tratou os ferimentos e organizou seus pensamentos.

Embalou pedaços da serpente em folhas grandes, colocou-os no cesto de bambu, cobriu com legumes silvestres comestíveis.

E correu para casa.

Correndo, pensava: se o marido consumisse o fel da serpente, ficaria mais forte, talvez tivessem outro filho—Feng era solitário, um irmão seria bom para as brigas.

Na floresta, sua figura vigorosa saltava.

Um urso macho se encolheu em sua caverna.

O canto dos pássaros ressoava, delicado e contínuo.