Capítulo 111: Se não for cheia de esperança, então cheia de quê?

A chuva não cessava.

Na hora da refeição, o irmão mais velho retornou para casa, trazendo consigo um saco de batatas-doces assadas. Vestia uma capa de palha e, ainda que fosse nova, as barras da roupa já estavam úmidas. Jiang Feng sorria com alegria desmedida. Afinal, se desde o primeiro dia do ano já conseguia trazer coisas para casa, isso significava que durante todo o ano poderia continuar trazendo. Antes da refeição, distribuiu para cada um uma batata-doce assada. Parecia-se com um inhame, mas a textura era diferente; Jiang Mianmian já experimentara antes, sabia que tinha um leve amargor, mas ao ser assada exalava um aroma agradável e o gosto amargo suavizava.

No primeiro dia do ano, tudo que recebe dos outros deve ser aceito. O jovem mestre Zi olhava para a batata torta e enrolada em suas mãos, e seu rosto parecia se retorcer tanto quanto o tubérculo. Observava Jiang Pequenina descascar a batata com suas pequenas mãos, que rapidamente se sujaram de preto, mas ela não se importava nem um pouco; queria apenas provar um pedaço ainda quente, e, enquanto comia, limpava a boca com as mãos, o que só fazia com que a sujeira se espalhasse ainda mais pelo rosto.

Jiang Mianmian percebeu que o menino a observava comer. Ela lhe ofereceu um sorriso doce, ao que o jovem mestre Zi retribuiu com outro. Que sujeira!

Sua batata-doce foi descascada por Jiang Feng, que colocou os pedaços num pequeno prato, junto com uma colher e um par de hashis. Jiang Feng, atento por natureza, percebeu logo que o jovem mestre prezava pela limpeza e não gostava de mexer com as próprias mãos. Depois de cuidar da batata do hóspede, limpou delicadamente o rosto da irmã e apertou-lhe o nariz, antes de todos se sentarem juntos para a refeição.

O almoço inteiro foi preparado por Jiang Yu. Com a partida de A Cui para o casamento, Jiang Yu se tornara um pouco mais madura. Naquele dia, calada, Jiang Mianmian sentiu que a irmã parecia ter crescido e amadurecido de repente, já transmitindo ares de uma irmã mais velha.

Após o almoço, a chuva foi amainando, mas o frio aumentou. A chuva do inverno parecia gelar até os ossos. Jiang Mianmian, consciente, foi tirar uma soneca; crianças que dormem bem crescem mais. Os outros, porém, não tinham esse hábito. Naqueles tempos, as pessoas não costumavam dormir à tarde, nem fazer todas as três refeições diárias. Para a família, era natural que Mianmian, ainda tão pequena, dormisse após o almoço.

Mas, naquele dia, o jovem mestre Zi também foi dormir. Jiang Mianmian, depois de uma hora, acordou descansada e cheia de energia. Crianças, afinal, têm vigor de sobra e precisam se movimentar. Mas havia poucas coisas a fazer, exceto engatinhar e brincar pelo chão. Quando criança, brinca-se no chão; ao crescer, brinca-se na vida!

A chuva, que havia dado trégua ao meio-dia, recomeçou, impedindo-a de ir ao pátio. Jiang Xiaoshu parecia ter entrado num estado de sono tardio de inverno e mal se mexia, restando a Mianmian buscar diversão sozinha. Procurar o pai ou o irmão resultava em cafunés na cabeça. A irmã mais velha parecia cochichar algo com a mãe.

Jiang Mianmian decidiu então procurar o hóspede para brincar. Afinal, ele era o que mais se aproximava de sua idade.

Além disso, ela tinha uma motivação um tanto interesseira. Seu pai havia buscado abrigo junto ao pai do jovem mestre; em teoria, ele era o filho do líder, e em casa, ela poderia se incumbir de agradá-lo. De qualquer forma, além de comer, não fazia nada, então podia ao menos contribuir com um pouco de sociabilidade. Quando crescesse, talvez se tornasse tímida demais para ousar. Enquanto criança, não havia vergonha que importasse.

Balançando o pequeno robe, Jiang Mianmian caminhou até o imponente homem e, olhando para cima, falou num tom infantil irresistível: “Tio Torre Negra, eu quero brincar com o irmãozinho Inseto.” Sua voz doce era ao mesmo tempo constrangedora e encantadora. Jiang Mianmian achava impossível que alguém recusasse um pedido tão fofo.

Como esperado, o Tio Torre Negra, que não deixava nem uma mosca entrar no quarto do jovem mestre, afastou-se para que a pequena entrasse empurrando a porta.

O ambiente não era frio; dois aquecedores de carvão estavam no recinto, consistindo em carvão dentro de vasos de cerâmica, protegidos por cintas de bambu, podendo ser carregados de um lado para outro. Como a casa era feita de terra e madeira, não havia risco de sufocamento pela fumaça. Era originalmente a sala de visitas, mas fora convertida em quarto para o hóspede.

Ao entrar, Jiang Mianmian viu que o menino ainda dormia, enrolado como uma bolinha. Decidiu não perturbá-lo e, dando passinhos curtos, preparou-se para sair.

No entanto, ouviu um chamado: “Papai.”

Jiang Mianmian parou por um instante, sentindo uma estranha compaixão. Bebês costumam chamar inconscientemente pela mãe, mas o pequeno Zi nunca chamara por uma. Virou-se e percebeu que ele talvez estivesse acordando, ou tendo um pesadelo.

Curiosa, aproximou-se. Viu o menino franzir a testa, o rosto pálido, com um aspecto estranho. Sussurrou: “Irmãozinho Inseto?” Nenhuma resposta, nenhum movimento. Repetiu: “Zi Congheng?” Ainda nada. “Pequeno Inseto Zi?” De repente, os olhos se abriram, escuros como tinta, sem nenhum brilho, assustando Jiang Mianmian.

Quem tem muito branco nos olhos pode assustar, mas quem não tem nenhum, também. Estaria acordado ou ainda sonhando?

Jiang Mianmian chamou de novo: “Irmãozinho Inseto?”

Zi Congheng recobrou a consciência. Viu a pequena à sua frente, com o laço de cabelo torto. Tentou ajeitar, mas sentiu-se sem forças para levantar. Pediu: “Você consegue subir aqui?”

Ela assentiu. Embora pequena, subir na cama não era problema. Com as duas mãos no leito, tentou erguer uma perna, mas escorregou e caiu no chão. Não chorou, levantou-se e tentou de novo. Depois de muito esforço, conseguiu se jogar sobre a cama.

Chegou até o jovem mestre, que então puxou um fio de seu cabelo.

Jiang Mianmian: …

Que fosse, ele parecia suado, provavelmente por causa de um pesadelo.

“Você sonhou com seu pai?”

Zi Congheng balançou a cabeça. Não.

Ao abrir os olhos, já esquecera o sonho. O quarto estava escuro, com a luz filtrada pela chuva lá fora. Olhou para a pequena sentada à sua frente, de pernas cruzadas, curiosa como um pequeno bodisatva, e naquele momento até esqueceu de implicar com a sujeira no rosto dela.

Apertou-lhe gentilmente a bochecha.

Ela arregalou os olhos, confusa.

Ele comentou: “Você nem entende o que é isso, de qualquer forma não vai lembrar depois. Dizem que crianças tão pequenas não guardam lembranças. Os adultos sempre dizem isso.”

Jiang Mianmian, sem cerimônias, apertou de volta.

Crianças não precisam se responsabilizar. Só ela era diferente: lembraria disso por toda a vida, ora ora!

Sentindo a pequena mão beliscar-lhe o rosto, mas um pouco dolorido, Zi Congheng disse: “Os adultos às vezes se enganam, porque eu lembro. Lembro das coisas de quando era pequeno. Lembro que, ao nascer, minha mãe perdeu muito sangue, lutou a noite toda e morreu com os olhos abertos. Lembro que não sabia chorar nem sorrir, e meu pai buscou o melhor médico do mundo para mim. O médico disse que eu tinha uma doença no cérebro, que não viveria além dos dez anos. Agora tenho seis, me restam quatro anos.”

“Meu pai adotou muitos filhos, deu-me muitos irmãos. Criou uma tartaruga de estimação para mim. Vai se rebelar, porque o médico disse que talvez haja uma cura para mim no palácio real.”

Jiang Mianmian ficou pasma.

Sentada diante do menino, ao ouvi-lo dizer que se lembrava, pensou ter encontrado alguém como ela. Mas então ele contou que recordava do momento da morte da mãe, que o pai recebera um diagnóstico fatal. Que vida desesperadora era aquela?

Se já se soubesse de um final tão trágico, como seguir em frente?

Não, havia algo errado. Ao beliscar seu rosto, estava muito quente.

Jiang Mianmian tocou-lhe de novo a testa.

“Está queimando!”

Talvez estivesse delirando de febre. Agora percebia porque tudo parecia tão quente: ele estava quase ardendo. Subiu até a cabeceira, pegou um copo com água pela metade, acrescentou um pouco de água do poço espiritual e levou até ele.

Viu que o menino, que até há pouco falava sem parar, agora fechara os olhos.

Ela levou a água à boca dele, abriu-lhe a boca como a irmã fazia ao alimentá-la, e despejou a água dentro. Em seguida, gritou:

“Mamãe, papai!”

Zi Congheng sentiu que lhe davam água. Abriu os olhos e viu Jiang Pequenina chorando diante dele, e não conseguiu conter um sorriso.

A vida, afinal, era boa. Mesmo sabendo quando morreria, ver o pai obstinado e ambicioso em sua luta diária era bom. Ver os irmãos disputando, mas ainda assim demonstrando afeto, era bom. Ouvir o mestre Gung incessantemente lhe dar conselhos, era bom. Ver Jiang Pequenina chorando, também era bom.

Sua vida era curta.

Se não estivesse cheia de esperança, estaria cheia de quê? (nota 1)

É preciso ter esperança, pois as paisagens do caminho são diferentes, assim como as pessoas que encontramos.

Desmaiou. Antes de perder a consciência, pensou: o pezinho de Jiang Pequenina pisou em sua mão.

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