Capítulo 78: As Formigas da Aldeia Inteira

Ao entardecer, o céu tingia-se de vermelho.
Jiang Mianmian estava sentada ao lado do fogão, sobre uma esteira de palha, brincando com uma pequena formiga que tinha nas mãos.
Agora, ela já não sentia medo das formigas. Crescera e, com isso, seu coração tornou-se mais corajoso.
A formiguinha passeava em sua palma, enquanto ela fechava e abria o punho repetidas vezes.
A pequena formiga, por sua vez, se exibia, fazendo poses engraçadas para entretê-la: ora punha as mãozinhas na cintura, ora cruzava as perninhas. Toda vez que Jiang Mianmian abria a mão, encontrava um novo gesto.
Ela ria, gargalhando sem parar, encantada com aquela brincadeira tão simples.
Naquele mundo onde brinquedos infantis eram raridade, o jeito era inventar passatempos por conta própria.
Caso contrário, a infância se tornaria insuportavelmente longa.
Jiang Mianmian deu à formiguinha preta o nome oficial de Jiang Pequenina Árvore.
Antes, hesitava em batizá-la, pois temia assumir a responsabilidade; se a formiga morresse e fosse substituída por outra, não seria mais a mesma.
Sem nome, parecia possível trocar, como quem cria peixes: se morrem, compra-se outros iguais.
Brincou um pouco com Jiang Pequenina Árvore e, depois, foi se arrastar até a grande égua branca.
O animal adorava aproximar a cabeça da menina, que se divertia trançando as crinas, como se brincasse com uma boneca.
Menininhas gostam desse tipo de passatempo; lembra as brincadeiras com bonecas, como a Barbie.
A cada trança, às vezes até surgiam nós irremediáveis.
Sem boneca de verdade, restava à menina brincar de enfeitar a cabeça da égua.
Enquanto isso, todos em casa estavam ocupados arrumando as coisas.
De vez em quando, alguém lançava um olhar carinhoso para Mianmian.
Viam-na sentada ali, toda rechonchuda, mexendo sem parar na cabeça da égua, e não conseguiam evitar sorrir.
Mesmo em meio à preparação para uma fuga desesperada, era impossível não se comover com a cena, sob o pôr do sol, da bebê trançando, de modo tão sério, as crinas daquele animal.

Jiang Changtian preparava a refeição para todos.
Alimentava o fogo, adicionava água, cortava os vegetais, mexia a comida com uma longa colher.
Visto de fora, só se via sua silhueta.
Dizia-se que um cavalheiro não deveria ir à cozinha, mas ele cozinhava com destreza.
Antes, jamais molhava as mãos sequer em água morna.
Não distinguia um tipo de carne do outro.
Agora, sabia exatamente quais ervas podiam ou não ser comidas, e até quais, em último caso, serviriam para matar a fome.
Os dias eram duros, realmente muito difíceis.
Ele não se conformava.
Por que precisava passar por aquilo?
Jiexi teve coragem de se sacrificar pelo futuro.
Num mundo em caos, quem não luta, morre de forma miserável.
Seu peito fervilhava de raiva e frustração.
Sabia que, naquele momento, não estava bem — afinal, naquele dia reencontrara a velha senhora Jiang.
Ela dissera: “Por que não morre logo? Você merece a morte, é uma desgraça, e seus filhos também.”
Com aquela aparência bondosa, delicada, elegante e bela, suas palavras cortavam mais do que qualquer lâmina.
Empunhando a faca, ele cortava a carne seca em fatias finíssimas, uma a uma, como se estivesse sendo lentamente dilacerado.
Depois, empurrou a carne para a panela e observou as fatias borbulharem na água fervente.

A água espirrou, queimando seu pulso, mas ele nada sentiu.

Qin Luoxia e Jiang Feng escondiam os objetos mais valiosos da casa sob a terra.
Era uma cova que ela cavara anteriormente e, com o tempo, fora ficando maior.
Ali era perfeito para esconder coisas.
Já havia muita carne seca guardada no local.
Quando Jiang Feng viu, assustou-se.
Lançou um olhar profundo para a mãe, admirado com a quantidade de carne de caça que ela juntara.
Sentia-se confiante com sua habilidade na espada, mas agora começava a duvidar um pouco de si mesmo.
Jiang Yu conhecia o esconderijo; em casa, nenhum alimento escapava ao seu faro.
Ali também guardara cogumelos secos, frutas cristalizadas, até ratos secos que ela mesma preparava.
“Os ladrões não devem encontrar este lugar, né? Se levarem minha comida, eu juro que luto até o fim!” Jiang Yu olhou para seus tesouros, relutante em deixá-los.
Não havia muitos bens de valor na casa; em uma única viagem, já estava tudo arrumado.
O importante era levar comida para a estrada, roupas que Mianmian pudesse vestir, tudo que coubesse no corpo.
O bem mais precioso era a égua, que podia ir junto, pois corria mais que gente nas montanhas.
Na hora do aperto, ainda poderia carregar a filha.
Com tudo pronto, Jiang Changtian terminou a refeição.
Naquela noite, comeriam arroz seco, para encher a barriga antes da fuga.
Jiang Changtian, embora tenha feito a comida, quase não comeu.
Sentou-se com Mianmian no colo e alimentou primeiramente a filha.
Ela abria a boca e o pai enchia a colher com arroz macio, misturado ao caldo e à carne desfiada.
Ela mastigava feliz, abria a boca de novo, e a próxima colher já vinha.
Estavam perfeitamente sincronizados.
Enquanto comia, Mianmian percebeu que a mão do pai estava queimada.
Sem pensar duas vezes, cuspiu um pouco de saliva na própria mão e a passou suavemente sobre o ferimento dele.
Jiang Changtian achou que a filha estivesse engasgada e parou de alimentá-la, preocupado.
Logo percebeu que ela, na verdade, levantava a mão babada para cuidar do machucado.
“Papai, papai, sopro pra passar, não dói mais, não dói...” disse Mianmian, soprando com dedicação.
Na verdade, ela aproveitou para passar um pouco de água mágica no local.
A queimadura, que antes parecia não doer, agora, com o carinho da filha, passou a arder de verdade.
Notou que o ferimento era mais extenso do que pensava.
Sua pele era clara, especialmente na parte inferior do pulso.
Qin Luoxia levantou-se, aflita.
Mianmian foi então parar no colo da irmã.
A mãe levou o pai para lavar o ferimento.
O irmão buscou água.
Era inverno, a água estava fria, mas logo ao lavar, o ardor diminuiu, embora a pele toda ficasse avermelhada e gelada.
“Como pôde ser tão descuidado? Da próxima vez, eu faço,” Qin Luoxia chorava de pena.
Ela amava demais o marido para suportar vê-lo sofrer.
“Ainda dói?”
Jiang Changtian assentiu: “Dói.”
Ter alguém que se preocupa, que se importa, dá o direito de reclamar, de chorar.
Seus olhos se avermelharam ao olhar para a esposa.

Qin Luoxia, imitando a filha, soprou com carinho:
“Não se preocupe, água fria já ajuda. Da próxima vez, eu cozinho.”
Jiang Changtian sorriu, as lágrimas marcando o rosto: “Não, minha querida, no futuro vamos morar numa casa grande, com muitos criados, cozinheiro para preparar nossas refeições, você não vai precisar cozinhar, de verdade.”
Qin Luoxia riu das promessas do marido.
Casa grande, criados... ela nem ousava sonhar com isso.
Queria apenas paz e segurança para todos.
Bastava que as crianças estivessem juntas, bem alimentadas e agasalhadas.
Naquela noite, ainda teriam de se esconder dos ladrões.
Todos se preparavam.
A mulher da Sexta Tia tinha dois filhos e duas filhas; as meninas foram “casadas” com desconhecidos de outros vilarejos, na verdade vendidas por bom dinheiro, sob o pretexto de dote.
Ninguém pagaria tanto por um casamento, a menos que houvesse algum problema; quem amasse a filha, jamais a daria assim.
O filho mais velho já vivia separado, e a Sexta Tia o desprezava por não ser bem-sucedido.
O caçula era preguiçoso e gastador, mas muito estimado pela mãe.
O velho, marido da Sexta Tia, também era preguiçoso e guloso, tal pai, tal filho.
Vendo os outros arrumando as coisas, perguntou: “Devemos preparar algo?”
A Sexta Tia respondeu: “Vou perguntar ao senhor Liu. Aquele Jiang, o Segundo, é muito esperto, capaz de estar aprontando alguma.”
O vilarejo inteiro fervilhava, preparando comida como se fosse véspera de Ano Novo.
Com medo de passar fome na fuga, muitos decidiram consumir o máximo possível dos estoques.
Se fosse para morrer, ao menos morreriam de barriga cheia, e não de fome.
A Sexta Tia, mancando, foi até a casa do senhor Liu.
Ali, tudo permanecia calmo.
Ela sentiu-se aliviada.
Quando perguntou se deviam se esconder, o senhor Liu riu.
Sentado numa cadeira entalhada, balançando o cachimbo, disse:
“Bando de miseráveis, se assustam por qualquer coisa. Os bandidos de Jishan vão para a cidade, não vão perder tempo aqui. Esconder coisas? Se esconder? O que teriam para roubar? Nem um punhado de arroz decente têm em casa.”
O senhor Liu sabia exatamente o que cada família do vilarejo possuía.
Quem lhe pedia algo emprestado, ele anotava.
Só a família do Segundo Jiang tinha uma boa égua, uma filha bonita e alguns objetos preciosos enviados por um jovem da capital.
Em meio ano, jamais pediram um grão emprestado — isso o incomodava profundamente.
A Sexta Tia, ouvindo, sentiu-se tranquila e aproveitou para bajular:
“Tudo isso é invenção daquele Jiang, ele só não quer que a filha venha desfrutar do seu conforto.”
A senhora Liu, gorda e sorridente, comentou:
“Aquela menina é teimosa, mas, depois de umas boas surras, aprende a obedecer. A égua vai para o meu filho, que está precisando de um animal novo.”
No início, até tinham algum receio do Segundo Jiang, mas, com o tempo, viram que ele jamais revidava.
Era como um frango sem penas: qualquer um podia devorar.
O senhor Liu não admitia que alguém do vilarejo tivesse vida melhor do que a dele.
Para ele, quem não respeita pais e irmãos é miserável; estudar, praticar esgrima, montar cavalo... tudo isso era inútil.
Gente como eles devia ser serva por toda a eternidade.
Balançando as pernas, o senhor Liu assentiu satisfeito.
Mandava no vilarejo há anos e podia se gabar: até o número de formigas ele sabia.
Essas pessoas eram miseráveis, nunca escapariam de suas mãos.

Naquela noite, a família de Jiang Mianmian realmente partiu para as montanhas.
Ela foi amarrada ao corpo da mãe, o irmão puxava a irmã, o pai guiava a égua, e atrás deles seguia uma interminável linha de formigas...
Parecia que todas as formigas do vilarejo tinham se posto em movimento.
O senhor Liu, ao ver o formigueiro deixando seu beiral em fila apressada, ergueu os olhos para o céu escuro: estaria o tempo para mudar?