Capítulo Dezenove: O Espanto de Zhu Biao

— Não... não é nada.

A Princesa de Ningguo negou rapidamente enquanto escondia ainda mais cuidadosamente o manuscrito inacabado de "O Esculpidor de Águias".

— Irmão, por que veio? Foi o pai que o mandou aqui? — Zhu Yourong tentou desviar a atenção de Zhu Biao.

Mas não adiantou nada.

Pelo olhar aflito e pelos gestos de Zhu Yourong, Zhu Biao confirmou todas as suas suspeitas.

Sua irmã, depois de passar por tantos golpes seguidos, perdera a esperança e estava escrevendo uma carta de despedida!

Temia que, quando aquele tal de Han começasse a tratar a mãe, e se a saúde dela melhorasse e ela fosse curada, esse seria o momento em que sua irmã partiria desta vida. Ou pior, se aquele sujeito fosse desmascarado e se provasse incapaz de tratar a tuberculose, então, quando sua mãe morresse, sua irmã também se perderia com ela...

Só de pensar nisso, o coração de Zhu Biao se apertava tanto que mal conseguia respirar.

Ao ver que Zhu Yourong não queria deixá-lo ver a tal carta, Zhu Biao não insistiu.

Inspirou fundo, obrigou-se a manter a calma, e olhando para a irmã, disse:

— Yourong, você... não faça nenhuma besteira, por favor. Ainda tem o pai e o irmão aqui. Tudo tem solução, nada é impossível de resolver...

Assim que Zhu Biao falou, Zhu Yourong ficou confusa.

E ao ver o irmão com os olhos marejados, a voz trêmula e a emoção transbordando, ficou ainda mais perplexa.

O que havia de errado com seu irmão?

—Irmão, não estou desesperada. Estou muito bem agora.

Disse ela.

Falava a verdade: estava realmente muito bem. Graças à cadeira de rodas, já podia locomover-se sozinha, ainda que de maneira limitada. O jovem senhor Han, inclusive, escrevera especialmente para ela aquele belo romance. E, mais importante, soubera por Xiaohé que Han já tinha uma ideia clara para o tratamento da doença de sua mãe.

Tudo estava melhorando.

Seu ânimo era o melhor desde que adoeceu nas pernas.

Como poderia perder a esperança?

De onde seu irmão tirara tal ideia?

Mas Zhu Biao não podia acreditar nas palavras da irmã.

Tinha certeza de que ela forçava um sorriso apenas para não preocupá-los, fingindo força.

Conhecia sua irmã melhor do que ninguém!

Ao pensar nisso, as lágrimas que tentava conter caíram de vez.

— Yourong, não finja ser forte. Eu sei de tudo. Promete ao seu irmão que, aconteça o que acontecer, jamais fará nenhuma loucura!

A Princesa de Ningguo ficou ainda mais confusa, mas assentiu vigorosamente, garantindo que jamais faria nada desse tipo.

A vida estava finalmente melhorando; como poderia fazer alguma loucura?

— Então... você pode jogar fora esse testamento?

Para quê escrever isso, quando tudo está bem? É um péssimo presságio. Me dê, eu queimarei!

Temendo que a irmã se recusasse, Zhu Biao apressou-se em acrescentar:

— Fique tranquila, eu jamais lerei o que está escrito.

Testamento?

Quando foi que ela escreveu um testamento?

Como não sabia disso?

Instintivamente, Zhu Yourong olhou para o que tinha nas mãos e viu o manuscrito de "O Esculpidor de Águias" que tentara esconder. Então, tudo fez sentido.

Sentiu-se tocada, mas não sabia se ria ou chorava.

—Irmão, isto não é um testamento, é um romance!

Zhu Biao, claramente, não acreditou.

Romance?

Sua irmã gostava de ler, sim, mas escrever? Nunca teve tal habilidade.

Além do mais, depois de tantos infortúnios recentes, mesmo que realmente soubesse escrever romances, duvidava que fosse fazê-lo agora.

Era apenas uma desculpa para não preocupá-lo.

— Sim, sim, claro, é um romance — Zhu Biao assentiu várias vezes, fingindo concordar, mas as lágrimas só aumentaram.

—Irmão, é realmente um romance!

Quanto mais explicava, menos clara ficava a situação, e Zhu Yourong começou a se desesperar.

Após hesitar, decidiu não esconder mais nada e entregou o manuscrito inacabado de "O Esculpidor de Águias" ao irmão.

Estava mesmo escrevendo um romance?

Zhu Biao ficou atônito.

Pegou o manuscrito e começou a ler.

Mal leu o primeiro parágrafo, ficou ainda mais surpreso e, logo depois, profundamente constrangido.

Era realmente um romance?

Então... tudo não passava de um mal-entendido!

Preocupara-se à toa!

Mas... quando sua irmã aprendera a escrever romances?

Levantou o olhar para Zhu Yourong, que também o encarava.

Para aliviar o constrangimento, Baixou a cabeça, limpou os olhos marejados e continuou a ler o manuscrito recém-escrito.

Zhu Biao não tinha muito interesse por romances. Ler era uma coisa, escrever era outra completamente diferente.

Ler um romance parecia fácil, simples, até banal. Mas, ao tentar escrever, percebia-se como era difícil pôr algo no papel.

Sua irmã, até onde sabia, nunca tinha escrito antes.

Se, em sua primeira tentativa, conseguisse um texto bom, isso seria surpreendente.

Mas, para fugir do constrangimento, forçou-se a ler.

No entanto, após algum tempo, esqueceu-se de tudo ao redor e terminou de ler o que Zhu Yourong escrevera.

Ao terminar, ficou boquiaberto.

Aquilo era excelente demais!

Seria mesmo obra de sua irmã?

Zhu Biao não era grande leitor de romances, e o que leu ali era apenas o começo. Mas só pela introdução, já podia afirmar: se esse romance fosse concluído, seria de altíssima qualidade!

Entre todos os romances que já lera, era, sem dúvida, o melhor.

Tamanha foi a surpresa que esqueceu completamente o constrangimento anterior.

Olhando para Zhu Yourong, exclamou, espantado:

— Yourong, foi você quem escreveu? Que incrível! Não imaginava que tivesse tanto talento! E depois? Como continua a história?

Agora era a vez de Zhu Yourong sentir-se envergonhada.

—Irmão, não fui eu quem escreveu... Apenas copiei...

Zhu Biao sorriu:

— E quem mais poderia ser? Entrei aqui e vi você escrevendo, não havia nenhum modelo para copiar.

E, num tom de quem tudo entende:

— Yourong, não precisa ter vergonha. Se gosta de escrever, escreva. Meus elogios não foram por acaso; você realmente tem talento para isso. Só esse começo já supera todos os romances que li!

Zhu Yourong ficou ainda mais encabulada:

—Irmão, realmente não fui eu quem escreveu. Só copiei. Nunca conseguiria escrever algo desse nível.

Zhu Biao, desconfiado, perguntou:

— Não foi você? Então, quem escreveu? Já li alguns romances, mas nunca vi um estilo como esse. E um início tão brilhante só pode ser obra de alguém famoso. Eu teria ouvido falar...

Zhu Yourong respondeu:

— Não foi nenhum grande mestre. Foi ele... o senhor Han. Desde que surgiu, faz pouco mais de uma hora. É normal que o irmão não conheça.

Ao mencionar Han Cheng, Zhu Yourong não pôde evitar certa timidez.

Zhu Biao pensou, mas não se lembrou de nenhum escritor notável com o sobrenome Han.

De repente, uma ideia lhe ocorreu.

Aquele patife não era Han?

Será que o tal senhor Han de quem a irmã falava era ele?