Capítulo Vinte: Eu sou um grande filho devoto!

Esse pensamento, quando surgiu em sua mente, deixou Zhu Biao surpreso consigo mesmo. Instintivamente, tentou negar. Contudo, ao deduzir a partir do que Zhu Yourong contara—essa magnífica introdução ao mundo, ocorrida há menos de duas horas, e o fato desse tal Senhor Han ainda não ser conhecido—chegou à conclusão de que era realmente muito provável que esse Senhor Han fosse, de fato, aquele patife sem vergonha!

Zhu Biao sentiu sua cabeça mergulhar numa confusão intensa.

— Então... Yourong, quem é esse Senhor Han de quem você fala? — esforçando-se para manter a voz calma, perguntou — Possui um talento tão grandioso, gostaria de conhecê-lo pessoalmente.

A essa altura, Zhu Yourong sabia que já não adiantava tentar esconder a verdade. Respirando fundo, respondeu:

— É... é o Senhor Han Cheng, aquele que veio tratar da doença de nossa mãe...

Ao pronunciar tais palavras, sentiu o coração acelerar descompassado.

Ao ouvir isso, e ao observar a expressão da irmã, Zhu Biao sentiu o caos aumentar em sua mente. Mas o que era aquilo, afinal?! O homem aparecera subitamente nos aposentos de sua irmã, e, pelo que ouvira, surgira diretamente em seu leito. Depois, cometera uma série de atos vergonhosos, usando o tratamento da doença de sua mãe como pretexto para coagir sua irmã a aceitar casar-se com ele...

Cada episódio, cada detalhe, era suficiente para deixá-lo furioso—desejava, sem reservas, esquartejar aquele miserável Han Cheng. Como vítima, sua irmã certamente o odiaria profundamente. Mas, olhando agora, as coisas pareciam... de alguma forma... um tanto diferentes!

O que teria acontecido, afinal, que ele desconhecia?

A princesa de Ning percebeu a mudança no olhar do irmão e sentiu-se nervosa. Com receio de não ser acreditada e desejando mudar o foco da conversa, decidiu recorrer a sua carta na manga. Deu um passo à frente e retirou, de sob os papéis, o manuscrito original escrito por Han Cheng, entregando-o a Zhu Biao:

— Irmão, veja, este é o manuscrito original do Senhor Han. Depois de ler, você entenderá que não menti. Um texto desse nível não sou capaz de criar. Ainda há partes que nem tive tempo de transcrever.

Zhu Biao pegou o manuscrito, ansioso por apreciar a obra—e, mais importante, para ler um pouco mais do conteúdo inédito. Não importava, naquele momento, quem era o autor—o fato inegável era que a narrativa era realmente envolvente!

Logo depois, Zhu Biao ficou atônito.

Foi tomado de surpresa pela caligrafia extremamente refinada de Han Cheng.

Era... escrita? Seria possível a mão humana produzir algo assim?

Vendo a reação do irmão, Zhu Yourong sentiu-se aliviada. Pensou consigo mesma que estava certa: diante do impacto da escrita do Senhor Han, seu irmão de fato não teria ânimo para continuar investigando.

—Irmão, o Senhor Han possui um hábito diferente ao escrever: escreve da esquerda para a direita — avisou ela, atenciosa.

Zhu Biao sentiu os olhos arderem, com vontade de largar aquela “aberração” dali mesmo. Porém, a história era tão cativante que não pôde evitar forçar-se a continuar lendo, até encontrar o ponto onde havia parado.

Assim que terminou, devolveu apressadamente o manuscrito à irmã. Mas, no momento em que ia devolvê-lo, lembrou-se de algo e parou.

— Yourong, este manuscrito é realmente excelente. Não vou devolver agora; quero mostrá-lo ao nosso pai.

— Irmão, quer dizer que, como só você sofreu, não ficou satisfeito e agora quer que o pai também experimente a tortura visual? — a voz de Yourong soou com oportuna ironia.

— De modo algum! Não diga bobagens! Seu irmão é muito devotado. O mais devotado de todos! Como poderia pensar algo assim? — Zhu Biao apressou-se em negar.

Na verdade, pensava que, pelo hábito singular de escrita e alguns caracteres simplificados desconhecidos, aquele homem provavelmente não era alguém da dinastia Ming. E, agora, instigado pela observação da irmã, achava até interessante permitir que o pai experimentasse aquela “tortura visual”.

— Não era para tratar da doença de nossa mãe que o tal Han veio? Por que, então, ao invés de estudar os medicamentos, está escrevendo histórias? Quanta perda de tempo...

Zhu Biao não conseguiu esconder o incômodo.

— Irmão, não é Han patife... é Senhor Han — corrigiu Yourong, reunindo coragem.

Zhu Biao ficou ainda mais confuso e irritado, tomando antipatia maior ainda por Han Cheng!

— Não toma tempo algum. O Senhor Han parece muito habilidoso escrevendo histórias; escreve de imediato, como se fosse a coisa mais natural. Xiao He viu com seus próprios olhos... — explicou Yourong.

Zhu Biao, contudo, não acreditou nem um pouco. Para ele, uma história tão envolvente e bem encadeada jamais poderia ser escrita sem grande esforço e preparação. Aquela “raposa” com certeza já viera com tudo planejado, só para enganar sua irmã. Que sujeito desprezível!

— Irmão, vou servir-lhe uma xícara de chá — disse Yourong, olhando para Zhu Biao.

Ele ficou surpreso, achando que ouvira mal. Sua própria irmã queria lhe servir chá?

No escritório havia uma mesa pequena só para o chá, afastada da escrivaninha, para evitar que algum descuido molhasse os livros. Para servir o chá, era preciso levantar-se ou pedir à criada. Como sua irmã não podia andar, era impossível que ela mesma o fizesse.

Após um breve instante de confusão, Zhu Biao concluiu que ouvira errado: provavelmente ela queria que ele lhe servisse chá, e não o contrário. Com isso em mente, caminhou em direção à mesinha.

No entanto, ao dar o primeiro passo, parou petrificado, como se tivesse virado pedra! Os olhos arregalaram-se, a boca se abriu em espanto, como se tivesse presenciado o mais inacreditável dos milagres.

Sua irmã, que estava sem andar havia três anos, sob seus olhos, dirigia-se com destreza até o local onde ficava o chá! Não usava as pernas, mas, com esforço próprio, conseguia se mover.

O olhar de Zhu Biao caiu sobre a cadeira especial na qual Zhu Yourong estava sentada. Até então, distraído pelos acontecimentos, não notara o quanto era diferente. Agora, ao observar com atenção, teve um lampejo de compreensão.

A questão não era o requinte da cadeira, pois artesãos da família real produziam móveis muito superiores. O que surpreendia era a engenhosidade do design! Bastava adaptar uma cadeira comum, acrescentando duas rodas, e sua irmã poderia superar parte das limitações da paralisia. Como ninguém havia pensado nisso antes?

Zhu Yourong serviu uma tigela de chá ao irmão, sorridente. Era a primeira vez, desde que perdera o movimento das pernas, que servia chá a alguém com as próprias mãos. Era um gesto simples, mas para ela significava muito: sentia-se menos um fardo, recuperava a confiança em si.

Zhu Biao, vendo o sorriso da irmã, ficou encantado. Sua irmã sorria, verdadeiramente! Antes, mesmo quando sorria em sua presença, era sempre um sorriso forçado—e ele percebia. Agora, era um sorriso vindo do fundo do coração!

Ele tomou o chá das mãos da irmã e bebeu de uma vez. Emocionado, perguntou:

— Yourong, quem teve a ideia dessa cadeira engenhosa? Quem a fez? Diga-me, e seu irmão o recompensará generosamente!