Capítulo 1: O Passado Sombrio da Família

A algumas léguas da capital de Jin, Xinjiang, erguia-se uma pequena cidade fortificada, cercada por muros de terra compactada. Chamava-se Palácio da Casa de Zhao, propriedade privada de um dos seis grandes clãs de Jin. No entanto, o lugar era mais conhecido por outro nome: Palácio Inferior. Mais de setenta anos antes, durante o famoso "Desastre do Palácio Inferior", cabeças rolaram, o sangue jorrou pelos campos e poços, e toda a linhagem Zhao foi exterminada, restando apenas um órfão. Depois, este órfão ressurgiu das cinzas, e a cidade destruída recuperou parte do seu vigor. Os servos sobreviventes atribuíam tal milagre à benevolência dos ancestrais.

Porém, num amplo estábulo da vila, um jovem Zhao desprezava essas alegadas "graças". Murmurava, quase inaudível:

"As óperas e filmes só trazem invenções. Só ao chegar a esta época percebi: nunca existiu nenhum Tu Anjia neste mundo!"

"A curiosidade matou o gato. Eu não devia ter perguntado e destruído minhas próprias crenças. Quem imaginaria que a virtuosa e casta Dama Zhuang, da peça, minha trisavó neste corpo, era, na verdade, uma mulher que, após a morte do marido, vestiu-se de luto para seduzir o próprio tio! Depois, ao ser flagrada, ainda caluniou a própria família diante do governante, levando ao extermínio de todos. Uma verdadeira femme fatale!"

O jovem balançava a cabeça, suspirando. Ainda não havia atingido a maioridade; seu coque cônico era envolto por um lenço azul. O colarinho esquerdo de sua túnica cobria firmemente o direito, atado sob a axila direita, formando o estilo tradicional chinês. Contudo, usava nos quadris uma peça de roupa vinda dos povos Di, semelhante a calças modernas, destoando do traje ortodoxo. Se os mestres rigorosos do Palácio da Casa de Zhao o vissem, certamente o criticariam severamente.

Mesmo naquele ambiente impregnado pelo cheiro de animais, ele se destacava: feições comuns, mas olhos vivos sob sobrancelhas marcantes; cavidades oculares levemente fundas, nariz mais alto, sugerindo algum sangue estrangeiro; mãos e pés limpos, sem calos do trabalho duro, rosto rubro e dentes alinhados — evidências de uma vida abastada. Por que, então, encontrava-se naquele estábulo sujo e desprezível?

Além disso, não trabalhava. Sentado tranquilamente sobre o cocho, mascando um talo de capim, era ignorado pelo pequeno oficial Zhao responsável pelo estábulo, que fingia não ver a cena.

Um novo empregado até tentou abordá-lo com chicote, mas foi imediatamente puxado por um veterano e levou um tapa.

"Idiota! Sabes quem é este?"

"Quem?"

"É o jovem mestre Wuxu!"

O recém-chegado, vindo de outra vila, tapou o rosto, subitamente iluminado: era ele!

O episódio causou alvoroço no Palácio da Casa de Zhao: o jovem mestre, num banquete, sentara-se de pernas abertas diante de todos e, ao saudar o pai, Zhao Yang, recusara-se a ajoelhar, usando o cumprimento de igual para igual!

Inaceitável. Por isso, o patriarca e a senhora da casa o repreenderam furiosamente, mandando-o refletir sobre seus atos no estábulo, onde já permanecia há dez dias.

Embora fosse o menos querido entre os quatro filhos e uma filha do senhor, um bastardo desprezado, ainda assim era um nobre, destinado a se tornar oficial após a maioridade e comandar uma centena de famílias — bem diferente dos servos, que não ousavam ofendê-lo.

A bem da verdade, Zhao Wuxu era inocente. Vindo de dois mil anos no futuro, nada sabia dos antigos rituais da Primavera e Outono!

Chamava-se Zhao, e, segundo o avô, descendia dos Zhao de Tianshui, uma linhagem ilustre que remontava à família real do antigo Estado de Zhao e aos ministros da dinastia Jin na Primavera e Outono.

O avô gostava de folhear os livros encadernados à moda antiga, apontando para o topo da longa árvore genealógica:

"Aqui está o Duque Jian, Zhao Yang; aqui, o Duque Xiang, Zhao Wuxu. Nossos ancestrais, fundadores do Estado de Zhao." De tanto ouvir essas histórias, já as sabia de cor.

Jamais imaginou que, após um acidente de carro, acordaria na Primavera e Outono, guiado pelo sangue dos antepassados.

No início, tudo era confuso. Parecia ver um jovem de roupas antigas saudando-o:

"Sou descendente dos Zhao, de sobrenome Ying, chamado Wuxu. Vivi entre guerras, sobrevivi ao cerco de Jinyang, liderei Zhao, Wei e Han na derrota de Zhi Bo, e dividi Jin em três. Mas Zhao, sob meu comando, também sofreu grandes perdas, sendo oprimido por Wei e Han por cem anos."

"Carrego ainda um remorso eterno..."

O sonho cessou subitamente, restando-lhe fragmentos de memória: de criança aprendendo a andar até jovem prestes a atingir a maioridade. Ao acordar do susto, compreendeu: seu antigo nome não importava mais. A partir daquele momento, era Zhao Wuxu. Sua família era os Zhao.

Nunca suspeitara que o famoso caso do órfão de Zhao escondia uma história tão vergonhosa... Desde que soube da verdade, nunca mais ousou perguntar nada.

Quem iria se preocupar com a vida íntima da trisavó?

Com um passado tão manchado, como os Zhao podiam manter a face? Se fosse ele, quando fundasse o Estado de Zhao, obrigaria os cronistas a apagar toda essa sordidez, reescrevendo tudo como uma tragédia capaz de arrancar lágrimas do povo, fazendo-os odiar o fictício vilão Tu Anjia.

No entanto, sem tempo para se deleitar com seus pensamentos, o viajante logo se meteu em encrenca. Talvez por má sorte, ou pelas memórias confusas, ou porque Zhao Wuxu nunca recebera educação nobre adequada, nos primeiros dias cometeu erros de etiqueta, irritando a senhora da casa, que o mandou ao estábulo refletir.

Felizmente, das poucas memórias que restaram, Zhao Wuxu aprendeu o antigo idioma chinês. O som da língua Huaxia pré-Qin, repleto de vibrantes guturais, parecia quase tibetano aos ouvidos modernos, estranhíssimo. Mas, talvez graças à memória corporal, não encontrou grande dificuldade, bastando alguns treinos para falar com naturalidade.

Em apenas dez dias, já falava o suficiente para sentar ali e contar histórias aos pastores e moços do estábulo.

Os ancestrais Zhao eram famosos por conduzir cavalos e carros desde os tempos de Yu, Xia e Shang. Seus descendentes, mesmo tornados nobres, não haviam esquecido totalmente as tradições. O estábulo reunia cavalos de Yan e Dai, bem como especialistas em cavalos vindos de Qin.

Os moços e pastores — meninos que cuidavam de cavalos e bois — eram numerosos. Sujos, cabelos desgrenhados, vestiam túnicas curtas. Aproveitando um raro momento de lazer antes do desjejum, aglomeravam-se em torno de Zhao Wuxu, olhos arregalados de expectativa.

Vendo que já estavam reunidos, Zhao Wuxu pigarreou e anunciou:

"Hoje, vou contar a vocês como o Macaco de Pedra do Mar do Leste acompanhou... não, auxiliou o Rei Mu da Grande Zhou em sua jornada ao Oeste!"

A abertura causou um rebuliço ansioso entre os jovens.

Wuxu, segurando o chicote, prosseguiu com confiança: "Além do Mar do Leste, no Estado de Ao Lai, havia uma montanha famosa, chamada Montanha das Flores e Frutas..."

"Mestre, onde fica o Estado de Qi?" perguntou um garoto alto e magro.

Zhao Wuxu bateu-lhe na cabeça com o chicote: "Sempre com perguntas! Qi fica a leste de Jin, na direção do nascer do sol. Caminha mil léguas e lá estará."

Os meninos inspiraram fundo, espantados. Para eles, toda a vida se restringia a cem, talvez dez léguas.

Mil léguas? Inimaginável.

Aos olhos deles, esse jovem senhor, capaz de narrar histórias de tão longe, era quase como um enviado do deus Taiyi, onisciente.

Na verdade, Zhao Wuxu só queria matar o tédio. As diversões da época eram poucas e, como filho bastardo desprezado, não podia sonhar com beldades, rapazes ou caçadas. Antes de encantar as damas da casa, praticava contando histórias para moços e pastores.

Talvez mais tarde pudesse mandar registrar a lenda do órfão de Zhao, confundindo a verdade.

Na China do século V a.C., a mitologia ainda era primitiva. Conheciam Taiyi, a Rainha Mãe do Oeste, Nüwa, Fuxi, mas não havia budismo, tampouco monges. Wuxu não sabia a data exata de Sidarta Gautama, mas era certo que o budismo ainda não chegara ao Oriente.

Assim, o papel do monge Tang foi substituído, por pura diversão, pelo Rei Mu da dinastia Zhou, que viajara ao Oeste para encontrar a Rainha Mãe. O ancestral Zhao Zao Fu, ele já decidira: seria o cocheiro fiel e incansável, substituindo Sha Wujing da lenda.

Sem perceber, o conto chegou ao fim do primeiro capítulo: "Vejam o Macaco de Pedra, de olhos fechados, pulando de um salto para dentro da cascata..."

Nesse ponto, calou-se, levantou-se do cocho e espreguiçou-se. Os meninos ainda agachados, olhos arregalados, esperavam pela continuação.

Em suas vidas curtas, jamais ouviram algo tão fascinante. Os poemas recitados pelos anciãos durante os rituais soavam incompreensíveis; as preces dos xamãs, durante as cerimônias familiares, eram puro mistério.

Ao ver Zhao Wuxu calar-se, os meninos e pastores ficaram inquietos, como se urtigas lhes coçassem o peito. Mas alguém estava ainda mais ansiosa.

"E depois? O que há dentro da cascata? O Macaco virou rei dos macacos?"

Era a voz de uma jovem, clara como um sino.

Zhao Wuxu virou-se e viu atrás de si uma jovem de beleza deslumbrante, atenta ao seu conto.

Sorriso encantador, olhos brilhantes. Cabelos como nuvens, olhar límpido, lábios de cereja. Vestia uma túnica longa adornada de pequenas flores vermelhas, pés delicados calçados em tamancos de madeira, com meias brancas como asas de cigarra à mostra sob a saia.

Era sua irmã, Ji Ying.

O patriarca Zhao Yang tinha quatro filhos e uma filha; o mais distante era o bastardo Wuxu, e a mais querida, a quarta filha, Ji Ying.

Curiosamente, Ji Ying, entre todos os irmãos, era a mais próxima de Wuxu. Talvez porque ambos perderam as mães na mesma epidemia, passando a enxergar um no outro um reflexo de sua própria solidão.

Já a vira várias vezes desde que renascera, mas ainda se surpreendia: a jovem, apenas alguns meses mais velha que ele, com treze anos ainda por completar, já era de uma beleza arrebatadora. Quando adulta, seria certamente uma mulher capaz de derrubar um reino.

No fundo, sentia um certo pesar.

"Ah, que pena que somos irmãos."