Capítulo 43: Temor Diante da Carta Simples

Cometi um erro grave: o Palácio de Tongdi é um palácio secundário, não está situado na capital do Estado de Jin. Doravante, será substituído pelo Palácio de Siqi.

Agradeço ao leitor “Peixe sobre o Rio” pela generosa recompensa!

...

Do povoado de Cheng até o Palácio Inferior são trinta li de estradas oficiais através dos campos; cavaleiros leves, esporeando os cavalos ao máximo, conseguem chegar em pouco mais de uma hora.

Assim, logo após terminar o desjejum, com um imponente chapéu alto na cabeça, vestido de negro com cinto escarlate, pronto para ir ao salão lateral tratar dos assuntos domésticos e de Estado, Zhao Yang recebeu as duas cartas enviadas juntas.

Uma delas era uma carta manuscrita pelo antigo responsável pelas carruagens, Wangsun Qi, com conteúdo suficiente para apenas uma tábua de bambu.

A outra era de Zhao Wuxu, extensa, preenchendo dois grandes rolos de bambu.

Ao ver as cartas, Zhao Yang ficou intrigado: só se passaram dois ou três dias, e aquele filho ilegítimo já teria causado tamanha confusão? Não lhe tinha dito para agir gradualmente, sem buscar resultados apressados?

Zhao Yang colocou ambas as cartas sobre a mesa, uma à esquerda, outra à direita, ponderando qual delas deveria ler primeiro. As pessoas tendem a se deixar influenciar pela primeira impressão, e entre essas duas cartas, talvez uma trouxesse más notícias e outra boas, ou os relatos de Wangsun Qi e do filho ilegítimo, Wuxu, poderiam até se contradizer ou mesmo se atacar.

Zhao Wuxu havia acertado em sua suspeita: o novo comandante local, Wangsun Qi, de fato fora colocado ali por sugestão de Zhao Yang, com a missão de supervisioná-lo. Qualquer acontecimento relevante no povoado de Cheng deveria ser prontamente comunicado ao Palácio Inferior.

Mas, ao notar que as duas cartas foram enviadas juntas, por um dos homens de confiança de Wuxu, Zhao Yang percebeu que seu filho era de espírito aberto, não se incomodando com a vigilância de Wangsun Qi, pelo contrário, expunha tudo de forma franca e honesta. Essa atitude agradou muito a Zhao Yang.

Contudo, ao lembrar-se do horrível estilo de escrita de Wuxu, Zhao Yang decidiu abrir primeiro o relatório de Wangsun Qi.

Todos os acontecimentos dos últimos dias em Cheng estavam ali resumidos, com uma caligrafia regular, traço por traço. O conteúdo era conciso, preciso, sem qualquer emoção ou opinião pessoal: relatava apenas os fatos. Esse era o estilo de Wangsun Qi. Após ler algumas linhas, Zhao Yang não pôde evitar o pensamento de que Wangsun Qi seria igualmente competente como escriba de história no Palácio de Siqi: sóbrio, fiel aos acontecimentos.

Ao ler sobre a chegada de Wuxu a Cheng, sendo deliberadamente ignorado pela família Cheng, Zhao Yang franziu o cenho, murmurando consigo que aqueles pequenos clãs do campo, apoiando-se no favor da segunda esposa do duque, ousavam tanto e não davam importância ao legítimo herdeiro dos Zhao! Mas logo, ao ler sobre a resposta de Wuxu — firmeza após a cortesia, impondo-se com força e assumindo rapidamente o comando do templo local e trocando os funcionários — Zhao Yang não conteve o entusiasmo diante da astúcia do filho.

Esse rapaz, pensou, era mesmo de sua própria têmpera.

Seguiu-se a passagem sobre o exercício militar. O jovem demonstrou autoconhecimento e coragem para delegar, não se incomodando com o fato de Wangsun Qi não lhe ter jurado lealdade, mas usando-o como braço direito. Em sua inspeção pelo povoado, mostrou-se acessível e cortês, parecendo ter levado a sério o conselho de Zhao Yang sobre a importância de cuidar do povo.

Logo depois, veio a batalha sob a frondosa amoreira, uma cena que, mesmo narrada com a frieza impassível de Wangsun Qi, deixou Zhao Yang extasiado. Levantou-se, caminhou descalço algumas voltas pelo quarto, antes de conseguir acalmar o sangue ardente que lhe subira ao peito.

Acariciando a barba, exclamou com admiração: “Atacar duzentos com cinco homens e cinco cavalos, assustar o inimigo com uma só palavra a ponto de fazê-los desertar... Que façanha, que grandeza! Isso merece uma taça generosa de vinho!”

No fim do relatório, mencionava-se que, na noite anterior, Wuxu, contando com uma vantagem esmagadora, invadira a residência dos Cheng sem derramar sangue ou perder um só soldado, forçando o velho Cheng a curvar-se. As três exigências apresentadas, uma vez implementadas, destruiriam de vez o domínio secular daquela família.

Em apenas dois dias! Refletindo em detalhe, Zhao Yang achou tudo inacreditável: nem ele mesmo, na posição de Wuxu, teria alcançado resultado tão perfeito.

Sabia que todos esses relatos eram dignos de crédito, sem sombra de exagero, porque vinham de Wangsun Qi.

No entanto, ao ler a quarta exigência de Wuxu à família Cheng, Zhao Yang relaxou o cenho.

Proibir o sacrifício de acompanhantes funerários? Ingenuidade, pura ingenuidade. No fim das contas, ainda era um garoto de pouco mais de dez anos, conservando certa piedade feminina; Zhao Yang não via necessidade alguma nessa sugestão.

Deixou de lado o relatório de Wangsun Qi e, após breve reflexão, começou a dar ordens ao seu servo.

Primeiro, mandou dobrar as recompensas em seda e tecidos à família Cheng nas festividades do próximo ano. O filho era implacável e ousado, porém excessivamente rígido. Como senhor, é preciso alternar o rigor com a generosidade; depois de bater, é preciso oferecer um doce. Precisava aparar as arestas, acalmar os Cheng. Afinal, desde sua infância, o velho Cheng o ajudara em tarefas humildes — seria constrangedor, caso o pressionasse demais, encontrarem-se de novo como soberano e vassalo...

Quanto a Wuxu, também merecia apoio extra: ao menos, por ora, era um jovem digno de incentivo. Embora Zhao Yang, em termos pessoais, não nutrisse aversão alguma pelo velho Cheng, que servira três gerações dos Zhao, qualquer força independente em seu território era como um grão de areia nos olhos — e Zhao Yang não tolerava areia. O fato de Wuxu ter eliminado essa ameaça em dois dias deixou Zhao Yang em júbilo, com vontade de erguer a taça e celebrar.

Seu objetivo ao conceder feudos aos filhos era justamente permitir que, ao amadurecerem, recuperassem o poder local.

Só depois de tratar desse assunto, Zhao Yang abriu lentamente a carta de Wuxu, sem grande vontade de ler, supondo que fosse apenas uma versão ampliada do relatório de Wangsun Qi.

Mas se enganou.

Esperava encontrar ali uma sucessão de autoelogios, porém Wuxu sequer mencionara os acontecimentos dos últimos dias, dizendo que, já que Wangsun Qi relatara tudo, não repetiria os fatos, dedicando-se apenas à questão do costume dos sacrifícios funerários...

Que confiança, que ousadia! Zhao Yang endireitou-se na cadeira, atento à leitura da longa dissertação.

No entanto, antecipava que se trataria de um discurso repleto de benevolência, invocando os Ritos de Zhou e as condenações morais comuns ao sacrifício humano, o que para Zhao Yang não tinha qualquer apelo.

A família Zhao, descendente de Shaohao, do clã Ying dos Dongyi, fora nobreza proeminente do grande Estado de Shang. Embora, após a queda de Shang diante de Wu, já assimilados pelos costumes Zhou — vestimenta, alimentação e hábitos —, conservaram tradições funerárias profundas: ao contrário dos túmulos norte-sul dos Zhou, os túmulos dos Zhao e dos Qin orientam-se leste-oeste, com a cabeça dos mortos sempre voltada para a terra ancestral do sol nascente, para o leste dos deuses, onde o Senhor Oriental, Xi He, ergue-se em sua carruagem de seis dragões.

Por isso a tradição milenar dos sacrifícios vivos foi mantida, e Zhao Yang não via nada demais em que os nobres da família, ao morrer, levassem consigo alguns servos ou concubinas.

É verdade que, graças à sucessão de dois chefes virtuosos, Wenzi e Jingzi, nos últimos anos a família Zhao não praticou tais sacrifícios em funerais principais. Contudo, não era fácil conter a ânsia dos ministros e ramos secundários, que tratavam a morte como extensão da vida. Era de se prever que um decreto proibindo os sacrifícios humanos encontraria oposição feroz.

Por isso, Zhao Yang achava a sugestão de Wuxu ingênua, impraticável e desnecessária.

No entanto, após alguns instantes de leitura, viu-se mais uma vez surpreendido...

O conteúdo dos dois rolos de bambu, ditado por Wuxu e transcrito pelo escriba Qiao, era reconhecidamente devida à má caligrafia do próprio Wuxu, incapaz de figurar entre os eruditos.

Não havia sermão moral, nem sentimentalismo: apenas argumentação sólida!

De um lado, o realismo prático de Wuxu, homem de outra era; de outro, o perito em estatísticas da primavera e outono, Qiao, que fornecia dados precisos. Os dois, em vigília pela noite, haviam produzido uma análise rigorosa e detalhada, de tal modo que nem o sagaz Zhao Yang conseguiu encontrar falhas — e, de quebra, suas convicções foram abaladas.

Peço que adicionem aos favoritos, recomendo a leitura...