Capítulo Dez: Linha ??? (Qiongqi)

— Ei! Olhem só quem chegou.

Mal Archibaldo pisara no degrau do ônibus escolar e Justino, sentado ao meio junto à janela, já se erguera, gritando em alto e bom som. Era evidente que Justino o avistara na parada antes mesmo do ônibus estacionar.

Assim que Archibaldo subiu, as crianças começaram a zombar. Não importava se eram mais velhas, da mesma idade ou mais novas; todas lançavam-lhe olhares de escárnio.

Tum! Poucos passos depois, Archibaldo tropeçou e caiu.

— Presta atenção por onde anda, fracassado — provocou a criança que o fizera tropeçar, olhando-o de cima com desdém.

Archibaldo não respondeu. Apenas se ergueu em silêncio e estendeu a mão para apanhar o saco de papel que lhe caíra.

Mas outra criança foi mais rápida, apanhando o embrulho do chão, abrindo-o sem cerimônia e erguendo-o para exibir:

— Ei! Vejam, o almoço do Archibaldo são só duas fatias de pão seco e um rebuçado de ameixa! Hahaha!

A gargalhada irrompeu no ônibus. Embora um almoço pobre não tivesse graça alguma, esse não era o ponto. Muitas vezes, num ambiente específico, os fatos se dissipam e as ações das pessoas são guiadas pela atmosfera e pela posição que ocupam.

Como agora... Quando todos os “populares” e valentões da escola pegam no pé de Archibaldo, se alguém demonstrar desagrado ou tentar defendê-lo, talvez seja o próximo a ser alvo de gozações. Ninguém quer acabar como Archibaldo... ninguém.

— Ei, moleque, vai logo sentar! Não tenho o dia todo, e vocês aí, quietos! — reclamou o motorista após alguns segundos.

Como único adulto no ônibus, mal reagiu à situação. Considerava aquilo apenas brincadeira de criança; não se importava. Como a maioria dos adultos, detestava o trabalho — e esse desgosto era proporcional ao salário baixo e à carga de trabalho elevada.

Em suma, tudo que o motorista queria era terminar logo o turno e descansar; o resto não era problema dele. Desde que as crianças não causassem um acidente, o resto era com a escola.

Com a bronca do motorista, as crianças acalmaram-se um pouco.

— Toma, fracassado, não precisa agradecer — disse o menino que lhe tomara o lanche, estendendo o saco diante de Archibaldo com ar vitorioso, enquanto levava o rebuçado de ameixa à boca.

Quando Archibaldo foi pegar o saco, o outro largou-o de propósito, jogando-o novamente ao chão.

Archibaldo teve de se abaixar mais uma vez para apanhar o almoço e apressou-se até um canto vazio na última fileira do ônibus, onde se sentou.

O ônibus pôs-se em movimento.

Tudo isso era rotina para Archibaldo; na verdade, nem fora dos piores dias. Se algum valentão estivesse de mau humor, sentava-se ao seu lado, puxava-lhe os cabelos, empurrava-lhe a cabeça, beliscava-lhe os braços... e por aí ia.

Como a situação chegara a esse ponto? Era preciso voltar um ano no tempo.

Archibaldo, de nome completo Fang Xiangqi, era um menino asiático comum, seja pelo aspecto, seja pelo comportamento. Um ano atrás, transferira-se para uma escola pública em Kitchener.

Seus “pais”, depois de matriculá-lo, raramente apareciam, alegando estarem ocupados com o trabalho. Por sorte, os professores também não se importavam muito; comunicavam-se com os pais apenas pelo sistema oficial da escola, por obrigação, e só.

Para os professores, Archibaldo era um aluno incômodo: notas medianas, família sem recursos, nunca davam presentes em datas comemorativas... Mas, a bem da verdade, a maioria dos alunos era igual.

Numa federação de hierarquias rígidas, as escolas públicas destinadas à classe trabalhadora contavam com recursos igualmente inferiores: um diretor mais preocupado em tirar proveito antes da aposentadoria, mas que queria passar impune; um orientador que só pensava em ascender, armando contra o diretor e assediando professoras e mães solteiras; professores frustrados, sentindo-se subaproveitados mas sem talento efetivo, pouco se importando com os alunos...

É fácil prever o resultado de se entregar uma turma de crianças problemáticas e sem orientação adequada a esse tipo de gente. E, se o “software” humano era ruim, o “hardware” da escola não ficava atrás...

Em escolas públicas fora de áreas carentes, o financiamento externo era quase nulo. Empresas patrocinavam universidades e, quem queria “boa reputação”, doava para escolas em regiões pobres.

Assim, a escola de Archibaldo dependia quase exclusivamente de verbas do governo. O dinheiro do contribuinte chegava, mas quem decidia como gastá-lo? O diretor, claro. E já se sabe que tipo de material se conseguia: carteiras, quadros, ônibus, prédio, materiais... tudo de qualidade duvidosa.

Resumindo: a escola de Archibaldo era péssima. E isso era uma das razões de sua situação.

Archibaldo incomodava os professores também porque estava sempre “arranjando problemas”.

Mas o que seria “arranjar problemas”? Simples: dois meninos brigam no recreio até sangrar — isso dá trabalho. O professor tem de intervir, pode levar bronca, perder salário. Ou então alguém faz uma travessura nojenta no banheiro; novamente, incomoda, pois o funcionário da limpeza vai exigir extra.

E havia mais: Archibaldo “tropica” no refeitório e suja o chão; sua carteira é atirada pela janela e vira prejuízo; aparece no corredor coberto de tinta, com um balde na cabeça...

Os professores sentiam pena dele? Um pouco, mas o sentimento dominante era de aborrecimento. O que lhes importava, de fato, era quando o problema os afetava diretamente.

Por exemplo: se A se atira do prédio na frente de B, B se preocupa mais em tirar o sangue da roupa do que lamentar por A. Não é frieza — é humano.

Esse era o sentimento dos professores com Archibaldo. Sempre que ele “arranjava problemas”, faziam de conta que investigavam: perguntavam quem o agredira, mas ninguém admitia, ninguém testemunhava — nunca havia culpados.

Com o tempo, os professores criaram um método para lidar com o caso. Se houvesse briga, puniam ambos com detenção, independentemente de quem começara — afinal, por que perder tempo ouvindo crianças? Até entre adultos as razões das desavenças são confusas.

Se Archibaldo caía no refeitório e sujava o chão, faziam-no limpar tudo sozinho, assim o funcionário não reclamava. O raciocínio era simples: se ele não queria limpar, teria mais cuidado.

Outras travessuras eram resolvidas do mesmo modo. Se os pais de Archibaldo reclamassem, respondiam que “brincadeiras entre crianças” envolvem culpa de ambos. E, se fosse preciso discutir no conselho de pais e mestres, o desfecho dependia de quem fizesse mais barulho.

Assim, após um ano, Archibaldo passou de “aluno transferido ocasionalmente alvo de bullying” a “saco de pancadas oficial da escola”.

As poucas crianças bondosas evitavam contato, temendo virar alvo também; as demais viam nele um escape para suas frustrações — às vezes apenas pelo prazer, pois “afinal, é só o Archibaldo” e ninguém se incomodaria.

Tudo isso, embora confuso para Archibaldo, ele suportava sem reagir. Não por resignação, mas por escolha.

Via tudo aquilo como um “treinamento”, um exercício de vontade e caráter. Para ele, adaptar-se a esse convívio hostil era requisito para sobreviver no “mundo humano”; só dominando a paciência poderia se misturar sem receio de que “a fera dentro de si” escapasse por causa de emoções.

E hoje, sexta-feira 13, era o dia mais importante desse “treinamento”.

Para ele e os seus, fenômenos naturais ativavam a força adormecida em seu interior. Se conseguisse passar pela noite de lua sangrenta (eclipse total) sem “transformar-se”, teria avançado no domínio de si mesmo.

Com esse pensamento, Archibaldo até se sentia bem naquele dia, mesmo sendo alvo de tapas, empurrões, insultos... Não importava.

Às sextas, nas escolas públicas como a dele, não havia aula à tarde. Assim, ao meio-dia, embarcou no ônibus para “casa”.

“Casa”, na verdade, era só um apartamento vazio; sem móveis, sem utensílios, nem água, luz ou gás — pois ele não precisava.

Archibaldo não precisava de luz; enxergava no breu absoluto. Não precisava de comida nem água; podia ingerir alimentos humanos, mas não se alimentava disso, nem sentia saciedade.

Quanto aos pais... aqueles que apareciam eram apenas criações ilusórias dele; não era muito habilidoso em magia, mas sabia disfarçar por um tempo.

Contudo, precisava “dormir”: em forma humana, necessitava descansar de vez em quando. Meditação — sentado em posição de lótus — era mais revigorante que comer, e bastava uma hora para manter-se ativo por outras vinte.

Assim, ao voltar para casa, normalmente fazia os deveres e meditava. Nos dias em que não havia almoço na escola (eventos, meio-período), saia para comprar algo (o dinheiro era ilusão, desaparecia depois; como comprava pouco em supermercados grandes, ninguém notava a diferença), só para “fingir” que almoçava.

Naquele dia, no ônibus, Archibaldo pensava: “Chegando, vou meditar; se passar da noite, estarei pronto para o próximo nível.” No passo seguinte, planejava mudar a forma de se relacionar: tentar enfrentar hostilidades sem transformar-se.

Fiiiiiiiiiiiii!

De repente, um som de freada brusca interrompeu seus pensamentos. Em teoria, com a tecnologia da época, um ônibus escolar deveria ser o transporte mais seguro; mas... “comprar ônibus” era um grande negócio — quanto maior, mais propina. O diretor claramente lucrara, e agora... a suspensão do ônibus apresentava problemas.

Além disso, os bancos também estavam defeituosos. Compras com propina quase sempre significam material inferior; o assento, que deveria ser leve e resistente, fora trocado por metal barato e pesado, só encapado por fora.

Com peças de baixa qualidade, os parafusos não encaixavam bem; com o balanço diário das crianças, bastou o ônibus tombar para alguns bancos se soltarem.

Um deles, infelizmente, caiu direto na cabeça de Archibaldo.

Quando o corpo humano é gravemente ferido, Archibaldo não consegue mais conter a “Fera” que habita em si.

E assim, naquela tarde, a fera — que há um ano não se alimentava de verdade — não só se fartou, como fez bastante exercício.

...

15h40, América do Norte, Lago Huron.

A fera voava sobre o lago, deixando ondas ao passar.

As feridas não eram graves, mas sabia que não podia parar: satélites da federação rastreavam seu sinal, e o “gigante” podia aparecer a qualquer momento.

Foi então que...

— Hmm? — a fera percebeu, surpresa, que seu corpo mudava. Num segundo, estava voando; no outro, transformou-se involuntariamente em forma humana e... começou a cair.

Desabou do céu direto no lago e, ao tocar a água, perdeu a consciência.

Quando despertou, estava deitado à beira do lago. Não sabia quem o levara até ali, mas ao seu lado havia uma mochila cheia; pelas feridas que já começavam a se curar, calculou que ficara desacordado no máximo dez minutos.

Recuperando-se, olhou ao redor: não havia ninguém, nem sinal de perigo. Abriu então a mochila...

Dentro, encontrou roupas limpas de criança e alguns itens médicos para cobrir os machucados ainda abertos.

Havia também um bilhete e um cartão negro.

De um lado do cartão, um crucifixo branco invertido; do outro, apenas um número: “9”.

O bilhete dizia: “Olá, meu nome é Zilinho. Quem te salvou foi meu companheiro. Se você está grato ou não, tanto faz; de nada. Sei que está pensando: ‘Por que te ajudamos se nem te conhecemos? Será que fomos nós que causamos isso?’ Esclareço: sua transformação nada teve a ver comigo. O responsável pelo acidente foi Yan Sem-Dano, apelidado de ‘Carteiro’; procure ele se quiser se vingar. E, a propósito, seu oponente gigante só podia lutar por um minuto — se tivesse resistido um pouco mais, ele teria sumido por conta própria. Portanto, não se preocupe, ele não vai te perseguir. Mas, neste momento... sugiro que fuja rápido. Mesmo que os satélites não consigam localizar você em forma reduzida, guarde bem o cartão — será útil no futuro.”