Capítulo Doze: Ressurreição

Zilin estava sentado na varanda, contemplando as folhas vermelhas e o pôr do sol.

Ao seu lado, repousava uma bandeja redonda de madeira, onde se encontrava um prato de doces delicados, uma xícara de café ainda fumegante e um celular.

Zzz— zzz—

De repente, o celular começou a vibrar.

Zilin, tranquilamente, pegou o aparelho, pressionou o botão de chamada e levou-o ao ouvido: “Alô?”

“Senhor Zilin...” do outro lado da linha soou a voz de Olívia. Desta vez, seu tom era completamente diferente de quando estava na fábrica de tecidos, soando tímido e excitado. “... sou eu.”

“Eu sei”, respondeu Zilin com serenidade.

“Eu... he... eu só...” Olívia falava enquanto emitia respirações estranhas, baixas e ofegantes. “Haa... só queria lhe dizer... o plano que me ensinou... ha... hum... aquele... a estratégia é absolutamente... perfeita...”

“Ou seja, deu certo, não é?” Zilin interrompeu.

“Hum...” Olívia confirmou.

“Está se machucando novamente?” O tom de Zilin permaneceu inalterado, perguntando calmamente.

“Haa... ah~” Olívia gemeu alto, respondendo: “Sim...” Sua respiração tornou-se pesada. “Basta ouvir sua voz, senhor Zilin... eu... eu... haaa... hum...”

Embora Zilin não pudesse ver, sabia que, naquele instante, Olívia estava usando as mãos para dilacerar o próprio corpo.

Já a havia visto, de perto, fazer muitas coisas: rasgar a pele sobre a clavícula com os dedos, ferir as próprias coxas, morder braços e pulsos, açoitar as costas com um chicote... Enfim, aquela mulher encontrava prazer e satisfação mental ao se ferir.

“Não tenho intenção de criticar seu hábito, mas pensando em sua saúde, acho que deveria parar com isso”, continuou Zilin.

“Haa... mas... eu... não consigo evitar...” Olívia respondeu, ofegante. “A não ser que... que o senhor venha me ajudar...”

“Procure outra pessoa.” Zilin rejeitou-a sem hesitar.

“Isso é impossível!” Olívia de repente se exaltou. “Só você... senhor Zilin... hum... é o único... único...”

“Acho que está interpretando mal nossa relação”, disse Zilin. “Embora tenhamos vivido alguns momentos agradáveis, não sou como você imagina...”

“Vai me rejeitar?” Naquele segundo, a voz de Olívia tornou-se feroz, interrompendo Zilin e gritando: “Agora sou a líder de Qianming... você... mesmo sendo senhor Zilin... se ousar me rejeitar...”

“Pronto, pronto, não se exalte”, Zilin não queria ouvir ameaças vazias daquela depravada — claro, ele próprio também não era exatamente normal, por isso não usou palavras como “depravada” para se referir a ela. “Enfim, o plano foi bem-sucedido, certo?”

“Sim...” Olívia acalmou-se um pouco. “Tudo saiu como você previu...”

“Ótimo”, respondeu Zilin. “Isso é bom.” Pausou por um instante. “Ah, daqui alguns dias vou ficar um tempo em um centro de reabilitação digital, lá não pode levar celular, então não me ligue. Quando sair, entrarei em contato.”

“O quê!” Olívia ouviu e respirou fundo, surpresa. “Você... vai... vai... me ligar?”

“Sim...” Zilin respondeu. “Talvez até vá te procurar pessoalmente, então... aguente firme nesse período e espere por mim.”

“Hm—” Do outro lado, ouviu-se um som estranho, quase como o gemido de um animal ferido.

Zilin encerrou a ligação sem sequer se despedir.

“Ei, ei...” Mal havia colocado o celular sobre a bandeja, um homem barbudo, encostado a uma coluna atrás dele, comentou: “Você acha certo fazer isso?”

“O que fiz?” Zilin pegou um doce, respondendo sem olhar para trás.

“Como homem, não deveria prometer a uma mulher algo que não pretende cumprir”, o tom e a maneira de falar do barbudo eram tão rudes quanto sua aparência.

“Relaxe, ela nunca saberá que estou mentindo”, Zilin colocou o doce na boca, mastigou e engoliu com café. “Ela está quase morrendo, deixe-a feliz.”

“Hm...” O barbudo sorriu de canto. “Você é mesmo gentil...”

“Pois é.” Zilin disse, com a boca cheia de doce e um tom casual. “Sempre sou gentil com todas as mulheres que já usei.”

“Tsc...” O barbudo cuspiu, tirou uma garrafa de vodca do bolso e bebeu um gole. “Você é um demônio de aparência pura e olhar inocente...”

“Falando em demônio...” Zilin tomou meio café de uma vez. “Já que Olívia ligou, acho que está na hora...” Pegou de novo o celular. “De acordar um certo ‘monstro’.”

...

Doze horas antes.

Nápoles, em uma igreja abandonada.

Gailo tirou o celular do bolso e discou o único número salvo.

“O que é?” Zilin foi direto ao ponto, perguntando assim que atendeu.

“Te procurei... claro, para uma ‘negociação’”, respondeu Gailo.

“O que quer?” Zilin perguntou.

“Posso fazer uma pergunta antes?” Gailo quis saber.

“Pode perguntar, mas não garanto responder”, Zilin replicou.

“Hm...” Gailo resmungou. “Você sabe que Jack Anderson voltou para o Condado da Coroa?”

“Não acha essa pergunta inútil?” Zilin retrucou.

Sim, era mesmo supérflua; é claro que ele sabia.

“Ha... está certo, vou reformular”, Gailo sorriu. “Então... antes dessa ligação, você já vendeu essa informação para alguém?”

“Sim.” Zilin respondeu, impassível.

“Essa pessoa... foi Olívia Ducho?” Gailo insistiu.

“E daí?” Zilin disse. “Tenho muitos clientes, nunca me lembro de servir apenas uma pessoa ou um lado.”

Essa resposta era praticamente uma confirmação da suspeita de Gailo.

“Mas tínhamos um acordo...” Gailo lembrou. “Tudo relacionado ao Condado da Coroa, deveria me dar prioridade... e já prometi várias vezes: qualquer negociação proposta por Olívia, seja qual for o preço, eu pago o dobro!”

Mas Zilin disse: “Ela dormiu comigo.”

“Uh...”

Se “caramba” fosse um adjetivo, descrevia bem o rosto de Gailo naquele momento.

“Vai me dizer que, do jeito que ela dormiu comigo, você também vai dormir, mas em dobro?” Zilin ironizou.

Gailo não podia responder a isso; sua postura caiu e, constrangido, disse: “Se quiser uma mulher, posso arranjar uma...”

“A mulher que quero não precisa ser encontrada por outros homens”, Zilin cortou. “Chega desse assunto, não perca tempo. Diga... o que deseja?”

“O que quero?” Gailo riu frio. “Hm... você já sabe, não sabe?” Pausou. “Quero Olívia morta! E quero recuperar de Jack Anderson o título de ‘Deus da Morte’ que me pertence!”

“Está bem.” Ao contrário da empolgação de Gailo, Zilin respondeu com indiferença.

“O quê?” Gailo duvidou do que ouvira.

“Eu disse que está bem”, Zilin repetiu. “Posso ajudar a matar Olívia e fazer Jack ir ao seu território de livre vontade.”

A mão de Gailo tremia: “Você... está falando sério?”

“Sério”, Zilin afirmou.

Gailo pensou: “Mas você acabou de dizer... você e Olívia...”

“E daí?” Zilin replicou.

O tom do outro impressionava Gailo pela frieza, mas ele manteve a calma e perguntou: “Qual o preço desse acordo?”

“Só preciso que faça uma coisa para mim”, Zilin respondeu.

“O quê?” Gailo imaginava algo tão difícil quanto “pegar estrelas no céu”.

Mas, para sua surpresa...

“Vou te enviar um endereço”, Zilin disse, com uma simplicidade inacreditável. “Mande um subordinado, sem chamar atenção dos vizinhos, invadir uma casa de condomínio e roubar um celular.”

“E depois?” Gailo não acreditava que fosse tão simples.

“Depois, vá à fábrica de tecidos, entre na sala mais ao fundo, rasteje até o vão sob a grande máquina de tecelagem antiga, abra uma tábua do piso e esconda o celular lá... pronto.”

“Só... fazer isso?” Gailo duvidou.

“O quê? Parece difícil?” Zilin ironizou. “Então esqueça...”

“Não!” Gailo, temendo que o outro desistisse, exclamou. “Eu faço! Vou fazer agora!”

“Então... acordo fechado.” Zilin manteve sua calma habitual. “Se cumprir tudo dentro de doze horas, a ‘Olívia Ducho que você conhece’ morrerá, e Jack Anderson, seu inimigo, virá até você.”

...

Voltando ao presente.

Embora a cidade de Zilin estivesse ao entardecer, na Europa era apenas meio-dia.

Sob o sol, entre as ruínas da fábrica de tecidos.

Zzz— zzz—

Entre toneladas de escombros, ouvia-se o vibrar de um celular.

Ao mesmo tempo, uma figura masculina lentamente emergia de sob uma pilha de destroços carbonizados.

Estava quase todo ensanguentado, mas o vermelho do sangue já fora encoberto pela fuligem, poeira e sujeira.

Ele tinha um rosto comum, mas agora, uma cicatriz profunda, provocada por estilhaços de bomba, cruzava-lhe o rosto.

Zzz— zzz—

O celular continuava tocando; com sua audição, poderia ouvir até a respiração de alguém enterrado, quanto mais aquela vibração regular.

Abaixou-se, removeu algumas tábuas e encontrou o celular que zumbia.

Reconheceu... devia ser o aparelho de Ângela.

Com uma emoção indefinida, atendeu à chamada.

Bip—

Atendeu, mas não falou.

Do outro lado, Zilin foi o primeiro a se pronunciar: “Senhor Anderson, sei que ao atender este telefone e ouvir seu nome, surgirão muitas dúvidas...

“Fique tranquilo, em breve todas as suas perguntas serão respondidas.

“Mas agora, permita-me ajudá-lo... a resolver sua necessidade mais urgente.”

...

Naquela noite, sob a lua pálida e estrelas dispersas.

Uma sombra, meio homem, meio espectro, chegou a uma igreja abandonada.

Ao meio-dia, recebera um telefonema estranho; desde então, caminhou sem parar... do meio-dia ao pôr do sol, e do pôr do sol até a noite... só então chegou ao destino.

As palavras do homem que se chamava Zilin ainda ecoavam em sua mente—

“No local indicado que enviei, há uma igreja. Esse é o refúgio de emergência de Gailo...”

Entrou devagar, como um zumbi.

“Debaixo do altar, há uma porta secreta. Ao abri-la, encontrará um caixão...”

Circundou o altar, logo achando o mecanismo. Abriu-o e, com uma só mão, arrastou o caixão, colocando-o sobre o chão coberto de poeira.

“Dentro, estão as riquezas e obras de arte acumuladas por Gailo ao longo dos anos, além de armas, roupas, suprimentos médicos, documentos falsos, enfim... use tudo o que quiser.”

Abriu o caixão; tudo descrito por Zilin estava lá. Havia também algo que se destacava, destoando de tudo: um cartão negro.

“Deixei ali também algo meu; você reconhecerá facilmente. Guarde bem, pois vai precisar disso no futuro.”

Ficou alguns segundos diante do caixão, então tirou as roupas ensanguentadas e rasgadas.

Sob o luar, seu corpo parecia uma obra de arte; nem os melhores pintores ou escultores da história poderiam traçar músculos tão perfeitos. Mesmo coberto de cicatrizes, exalava poder e beleza assustadores.

Tratou rapidamente os ferimentos, vestiu-se, pegou a arma e voltou ao altar.

Ergueu o olhar para o Cristo crucificado acima do altar.

Após breve silêncio, levantou a mão e atirou — a bala atingiu os olhos da estátua, destruindo a cabeça com um estrondo.

Quando saiu da igreja, o eco do tiro ainda reverberava naquele “túmulo seco” atrás de si.