Capítulo Dois: Carmen

— Chefe.
— Chefe.
— Bom dia, chefe.

Sempre que Carmen Moreno passava pelo corredor, todos os agentes e funcionários administrativos paravam e a cumprimentavam respeitosamente. Na sede europeia da Polícia Federal de Controle e Segurança Pública, poucos desfrutavam de tal tratamento, e Carmen era um desses raros casos.

Tornar-se uma “Inspetora Federal de Segurança” antes dos vinte e cinco anos já era visto como um feito de super-elite. Mas ser nomeada vice-ministra da sede continental da FCSP antes dessa idade... só poderia ser descrito como monstruoso.

Aos vinte e quatro, Carmen era, sem dúvida, um verdadeiro prodígio. Embora fosse mulher — e bela, aliás —, ninguém jamais atribuiu seu impressionante ritmo de ascensão à sua aparência. Bastava abrir seu currículo para constatar: excelência, excelência, excelência. As melhores escolas, as melhores notas, o melhor histórico de treinamento... até sua origem familiar era um mistério de alto nível, pois no campo reservado lia-se apenas “confidencial”.

Nos arquivos internos da FCSP, se o campo de antecedentes familiares estivesse marcado como “confidencial” era praticamente um aviso: “Não se meta onde não deve, porque em outros tempos, diante desta pessoa, você teria que falar de joelhos.”

Carmen concluiu, aos dezoito anos, estudos que a maioria levaria vinte e cinco para terminar — e nem sempre com sucesso. Aos vinte, já completara o curso de treinamento da FCSP e tornara-se agente em caráter efetivo. Um ano depois, já era Inspetora de Segurança. Jamais soube o que era não ser a melhor em uma prova. Para ela, todos os testes eram desafios pessoais; os outros nunca foram realmente concorrentes.

Durante o treinamento na FCSP, Carmen quebrou vários recordes mantidos por homens, e com folga. Houve quem, tomado pela inveja, esperasse que aquela “máquina de provas” se perdesse em situações reais imprevisíveis. Mas, pelo contrário, ela solucionava cada missão com uma eficácia inacreditável — fosse na tomada de decisões rápidas ou nos relatórios escritos, tudo beirava a perfeição.

Aos poucos, deixaram de vê-la como “humana”... Tornou-se um parâmetro, um norte a ser perseguido. Deixaram de sentir por ela inveja, ciúme ou admiração. Afinal, você pode invejar a beleza de alguém ao seu lado, mas não inveja a aparência de um personagem de quadrinhos...

Passaram a considerar Carmen um ser de outra espécie; alguns até duvidavam se não seria um “exterminador” disfarçado de gente. Mas, pouco importava como a viam: ela seguia rompendo paradigmas, à sua maneira.

Bip — um breve exame de íris, e a porta eletrônica da sala de comando se abriu.

A silhueta de Carmen surgiu no limiar. Cabelos castanho-claros, curtos; uma franja lateral cobria metade da testa e parte do canto do olho. Sem maquiagem, mas com uma beleza impossível de ignorar. Vestia o uniforme feminino dos oficiais superiores da FCSP — sóbrio, mas incapaz de disfarçar o porte elegante.

Porém, naquele momento, os agentes na sala de comando mal notaram sua presença, absortos em tarefas urgentes. Carmen não os interrompeu; apenas permaneceu em silêncio, observando por instantes para entender o quadro geral.

Só então avançou até a mesa de comando, pegou um dos fones de ouvido disponíveis e conectou-se ao sistema de transmissão interna:
— Atenção. Todos, interrompam o que estão fazendo.

Sua voz, embora melodiosa, carecia de traços distintivos. O tom decidido, amplificado pelo volume do sistema de som, rapidamente captou a atenção de todos. Em segundos, os agentes se voltaram para ela. Ao verem que era a vice-ministra, pararam imediatamente.

— Ninguém precisa se apressar — disse Carmen, aguardando o silêncio absoluto. Então, fitou a tela principal na parede. — Vamos primeiro analisar a situação... Quando chegar o momento, eu mesma lhes designarei as tarefas.

A liderança e o carisma de Carmen eram natos; mesmo sendo a mais jovem entre quase todos ali, ela assumiu o controle do ambiente com naturalidade e fez a equipe recuperar a calma.

Naquele momento, o que Carmen lhes pedia para assistir, transmitido na tela principal, era justamente o “show de julgamento” de Fenduluóshan...

...

No mesmo instante, em outro lugar.

Num espaço escuro e amplo, um homem de meia-idade, careca no topo da cabeça e vestindo apenas uma cueca, tremia de frio sentado numa cadeira metálica de encosto. Um foco de luz o iluminava de cima; suas mãos e pés estavam algemados à cadeira, que, por sua vez, fora cravada no chão de cimento. Os olhos e ouvidos do homem estavam cobertos por um dispositivo preto; a boca, selada por uma mordaça vermelha.

Apesar da temperatura ambiente confortável, ele suava em bicas, parecendo recém-saído do banho.

À sua frente, uma câmera filmava tudo. Ao lado, um homem de capuz preto, máscara de ópera tradicional e roupa escura, manuseava outra câmera, captando ângulos móveis e closes.

Ali estava o cenário do “show de julgamento”. Evidentemente, o homem amarrado não era o “Juiz”, mas sim o “julgado” do dia: Borg. O cinegrafista também não era o Juiz; sua identidade seria revelada mais adiante.

O verdadeiro Juiz estava prestes a entrar em cena.

Tap, tap, tap... O som dos passos era suave, pois ele usava sapatos de tecido.

Assim como o cinegrafista, o Juiz usava máscara de ópera. Mas, em vez de roupas escuras, vestia um manto vermelho, como uma versão colorida da mortalha do ceifador das lendas ocidentais.

Logo o Juiz ocupou o centro da cena, falando com uma voz rouca e abafada, evidentemente alterada por um modulador:

— Olá, estou de volta e... trouxe um novo presente para vocês...

Enquanto recuava alguns passos, inclinando a cabeça para a câmera, chegou ao lado de Borg e, com um gesto rápido, retirou a máscara que o cobria.

— Mmm? Mmm! Mmmmmm! — Recuperando a visão e audição, Borg demorou poucos segundos para se situar e logo começou a se debater, fitando o homem mascarado e gritando algo ininteligível.

Mesmo com a mordaça, era fácil adivinhar: “Quem é você? O que quer? Sabe com quem está lidando? Me solte!”

— Lucas Borg — anunciou o Juiz, como um mágico que apresenta seu assistente. Fez uma mesura, estendendo o braço para a câmera e indicando o prisioneiro.

...

Enquanto isso, na sede europeia da FCSP, na sala de comando:

— 0017, 0018, pesquisem nos nossos recursos todos os registros de venda, nos últimos seis meses, de dispositivos iguais aos que vedam os olhos e a boca de Borg — em plataformas legais e ilegais. Investiguem compradores e vendedores.

— Sim, chefe — responderam os agentes identificados pelos números 17 e 18, iniciando imediatamente a tarefa.

Alguém como Carmen, claro, sabia de cor o número de cada funcionário do quartel-general. Sabia também seus nomes, mas preferia não usá-los em serviço — nomes podiam induzir o subordinado a achar que o chefe tinha simpatia ou particular interesse por ele.

— 0601, amplie a imagem das pupilas de Borg. Quero saber o que mais está refletido ali além das câmeras.

— Sim, chefe.

— 0377, 0057, análise detalhada das fibras do traje do Juiz, do cimento do chão, do material da cadeira e da procedência das algemas. Tentem identificar a origem.

— Entendido, chefe.

— 1901, 0452, quero saber qual o modelo do equipamento de transmissão usado nesta live, o nível do operador e, se possível, pela iluminação, que tipo de lâmpada está sobre ele e a que distância.

— Sim, chefe.

— Colegas do Departamento de Redes, sigam com o que estavam fazendo antes da minha chegada. Aos demais, utilizem seus dispositivos pessoais — atenção, APENAS os pessoais, em hipótese alguma os fornecidos pela organização — para acessar esta transmissão por uma rede comercial externa. Deixem a live aberta e aguardem ordens.

Em menos de um minuto, Carmen distribuiu uma série de ordens, reorganizando o fluxo de trabalho. A diferença entre o caos anterior e a eficiência que se instalou era gritante. Agora, cada um sabia exatamente o que fazer e como, com as tarefas adequadas às suas especialidades.

Apenas um minuto bastou para reacender as esperanças dos agentes do “Grupo Especial Fenduluóshan”, que há quatro meses lutavam em vão pelo caso. Muitos pensaram: se a chefe Moreno tivesse sido designada antes, talvez já estivessem de férias, caso resolvido.

...

De volta à transmissão ao vivo:

— Senhor Borg, vou retirar sua mordaça agora, mas antes, preciso de alguns compromissos — disse o Juiz, após Borg cessar a luta. — Não grite, não cuspa, não me interrompa. Caso contrário, responderei à altura do seu comportamento, de acordo com o meu humor e a minha paciência, que, aviso, não são dos melhores.

— Mmm... — Borg respondeu qualquer coisa, inaudível.

O Juiz retirou a mordaça e a jogou de lado.

— Fui sequestrado enquanto estacionava na garagem da minha casa! Mandem investigar! Venham me salvar! — Assim que recuperou a fala, Borg gritou para a câmera, claramente pensando no que dizia.

Mas, por vezes, pensar antes de agir não impede a tolice.

— Como sabe que isso é realmente uma transmissão ao vivo? E se eu dissesse ao público que é ao vivo, mas, na verdade, fosse apenas uma gravação? — O Juiz questionou, observando a mudança no semblante de Borg. — E, mesmo que seja ao vivo, e que já tenham mandado alguém investigar sua casa, você realmente acredita que conseguirão rastrear seu paradeiro só com isso?

Borg ficou calado, o medo e o desespero crescendo rapidamente dentro de si.

— Indo além, mesmo que localizem este lugar, quem garante que você será resgatado com vida? — O Juiz, então, tirou do manto vermelho um canivete e, com um movimento ágil, fez um corte superficial na coxa de Borg.

— Aaah! — Borg gritou de dor, mas, imobilizado, não podia reagir.

— Pronto, foi só um corte, não atingiu nenhuma artéria. Não faça drama. — O Juiz deu a volta na cadeira. — Considere um lembrete: meus pedidos continuam válidos. Da próxima vez, não será sua perna que estará em risco.

Borg calou-se. O Juiz tinha razão: o corte ardia, mas era suportável e superficial.

— Muito bem, senhor Borg. Não vamos desperdiçar o tempo de todos. — O Juiz continuou, vendo que o outro entendia a gravidade da situação. — Todos sabemos por que você está aqui, não é?

— São tudo calúnias! — Borg rebateu, firme. — Não fiz nada! As autoridades já provaram minha inocência!

— Sinto muito, aqui não é sala de reuniões do governo federal. — O Juiz voltou a ficar de frente para Borg, deu de ombros. — Aqui é Fenduluóshan... — Abriu os braços, solene. — Aqui, sua “voz oficial” não vale mais do que a de qualquer cidadão comum. Quem fala a verdade, quem mente, o que são mentiras, o que são verdades encobertas... eu sei de tudo. Porque eu sou... — pousou a mão sobre o peito — o Juiz.

Nenhuma palavra do Juiz era vã. Ele mesmo investigava cada pessoa levada a julgamento em Fenduluóshan; só agia quando já tinha provas completas das faltas cometidas.

— E por que você tem tanta certeza? Você é policial federal? É agente da FCSP? — Borg tentou sondar o adversário.

A iniciativa fez o Juiz rir espontaneamente — e até o cinegrafista deixou escapar uma gargalhada.

— Hahaha... Senhor Borg, você é realmente interessante; o show de julgamento precisa de tipos como você... — sua voz ficou subitamente cortante. — Quanto mais você se recusa a admitir seus erros, quanto mais tenta fugir da culpa... mais prazer nos proporciona.