Capítulo Doze: O Sacerdote

Às 13h, Lance retornou ao seu apartamento.

Enquanto abria a porta com a chave, nem sequer levantou as pálpebras; simplesmente disparou uma frase para dentro do cômodo:
— Desde quando você aprendeu a arrombar portas, hein?

— Eu sou jornalista, lembra? — respondeu o homem que estava ali, parado junto à janela, espiando a rua pelas persianas, sem se virar.

— Eu lembro, mas sempre achei que o diferencial de vocês era só correr bem. Não imaginei que... invadir propriedade alheia também fosse seu forte — resmungou Lance enquanto fechava a porta.

— Para de graça... — disse o jornalista, finalmente se virando — Achei estranho você não ter aparecido na hora marcada. Pensei que pudesse ter acontecido algo, por isso resolvi entrar para conferir.

— O que tem de interessante aqui para ver? — Lance largou a sacola de papel sobre a mesa, tirou os óculos escuros e continuou: — Por acaso pensa que eu guardaria algo de valor neste lugar?

— O que eu penso não importa tanto, o que importa é o que seus “inimigos” acham — retrucou o jornalista. — Do ponto de vista de quem quer te prejudicar, depois de uma emboscada ou tentativa de assassinato, bem sucedida ou não, o lógico seria mandar alguém vasculhar sua casa e talvez armar uma emboscada aqui também.

— Nesse caso... você entrou arrombando só para ver se pegava algum deles no flagra e arrancava umas informações? — perguntou Lance.

O jornalista não respondeu, pois com Lance ali, a hipótese já estava descartada. Ele deu de ombros, mudando de assunto:

— Agora que você voltou, conta aí, onde esteve nessas últimas horas?

— Fui tomar um café a convite da chefe Moreno — respondeu Lance, sem hesitar, e, antes de concluir a frase, apressou-se para o banheiro, fechando a porta atrás de si.

— Ei... — o jornalista ia perguntar se Lance tinha sido preso, mas mudou de ideia e foi mais direto: — ...Tem certeza de que não instalaram nenhuma escuta em você?

A resposta veio em forma de sons: de repente, o banheiro foi tomado por um acesso de vômito violento.

— Ei, tá tudo bem? — o jornalista se aproximou da porta.

Alguns segundos depois, com o som da descarga, Lance saiu:

— Tudo certo. Bebi um pouco de SLJ (um tipo de desinfetante do nosso tempo) e acabei pondo pra fora tudo que estava no estômago.

— Vem cá... você bebeu café ou álcool industrial? — ironizou o jornalista, de lado.

— Você não entende — retrucou Lance, com tom óbvio — Isso é para evitar nanorrobôs.

— Bebendo... desinfetante? — questionou o jornalista.

— O desinfetante SLJ tem uma composição extremamente agressiva para a mucosa do estômago... — Lance teve que parar para um engasgo seco — ...e também é muito eficaz contra nanomáquinas ainda não agregadas; se for ingerido em até quatro horas após ter consumido algo contaminado, ele faz com que essas partículas se soltem da parede do estômago e se decomponham rapidamente.

— E de quebra você ganha uma bela úlcera gástrica, né? — retrucou o jornalista.

— Não se prenda a detalhes — rebateu Lance. — Sobre o que você perguntou... — fez uma pausa — Sobre escutas, já revisei várias vezes no caminho de volta. Se ela quisesse mesmo instalar um dispositivo desses sem que eu percebesse, só poderia ser usando nanorrobôs...

— Então, por precaução, você bebeu desinfetante? — o jornalista parecia entusiasmado em criticar.

— O “por precaução” que você menciona — algo improvável para a maioria das pessoas —, para Carmen, pode ser uma chance de um por cento, ou uma em dez... Considerando que foi ela quem me procurou hoje, escolheu o local do café... Com a autoridade e os recursos dela, poderia muito bem pedir a colaboração do pessoal da cafeteria, infiltrar um agente ou adulterar o café durante o trajeto... Há mil maneiras de me fazer ingerir nanorrobôs, então... por que eu não me precaveria?

— E o fato de desinfetante ser intragável, não conta como motivo? — o jornalista não largava o osso.

— Ha! — Lance riu. — Se te obrigassem a escolher entre comer fezes ou morrer, o que faria?

— Eu escolheria passar as fezes na cara do sujeito antes de morrer — respondeu o jornalista.

— Bem dito — replicou Lance. — Quanto a mim... prefiro morrer engolindo fezes do que perder.

— Heh... — o jornalista riu de leve. — OK, you make your point.

Apesar das feições ocidentais, o jornalista tinha um inglês horroroso — e era fluente em mandarim. Num mundo onde todos falavam fluentemente as duas línguas desde cedo, aquele jornalista formado, com experiência, simplesmente não conseguia se expressar direito em inglês. Seu mandarim era perfeito, mas o inglês parecia um dialeto estranho: lendo, entendia tudo; mas ao falar, tropeçava na pronúncia, errava a gramática, misturava sotaques. Mesmo assim, gostava de soltar frases em inglês durante as conversas, ninguém sabia de onde vinha esse hábito.

— A propósito... você a chamou de Carmen agora há pouco? — após alguns segundos, o jornalista voltou ao assunto — E parece conhecê-la bem... — fez uma pausa, sorrindo com malícia — Me diga, juiz... tem alguma história entre você e a “chefe Moreno”?

— Tem sim — surpreendentemente, Lance admitiu sem rodeios, sentando-se no sofá, cruzando as pernas e recitando: — Naquele ano... eu tinha dezessete, ela também...

— Tá, tá, pode parar — o jornalista interrompeu antes que ele continuasse — Era só uma pergunta, não precisa me contar tudo.

— Por que não? Você mesmo que perguntou, agora não quer ouvir? — Lance retrucou.

— Porque você é um mentiroso. Das palavras que saem da sua boca, só acredito em metade... e se for sobre seu “passado” ou “assuntos pessoais”, esse índice cai para menos de vinte por cento — respondeu o jornalista, sorrindo.

— Hahahaha... — Lance soltou uma risada quase insana. — Sabe, é isso que eu mais admiro em você — você é difícil de enganar.

— Por isso me chamam de “Sacerdote” — replicou o jornalista, ou melhor, o Sacerdote. — Se até eu fosse enganado, quem mais poderia espalhar a “verdade”?

— Hum... ver demais da “verdade” só faz com que fique cada vez mais difícil confiar nos outros — respondeu Lance, ou melhor, o Juiz, sorrindo.

Ele tinha razão. Na maioria das vezes, “mentiras” são mais fáceis de aceitar. Imagine um mundo em que toda informação fosse transmitida sem distorção, sem retoque, sem omissão, sem intenção, sem entretenimento... em que a mídia mostrasse apenas a realidade nua e crua, objetiva e justa — que lugar aterrorizante seria esse.

Saber demais traz medo; compreender demais, desespero. Os poucos que detêm o poder e conhecem a verdade precisam que o público viva na mentira.

O próprio público... também precisa viver na mentira. Claro, essa relação desigual não é absoluta, é um equilíbrio — e o Sacerdote é quem o mantém. Mas ele mesmo, como o Juiz disse, talvez seja o mais assustado e desesperado de todos.

— Queria viver tão despreocupado quanto você... mas não dá — alguns segundos depois, o Sacerdote sorriu amargamente — Afinal... eu ainda tenho consciência. — Ao dizer isso, foi até a mesa e apontou para a sacola que Lance trouxe — Aqui está a gravação feita por Hel?

— Sim, já a levei para assistir num cybercafé antes de voltar, está tudo certo — respondeu Lance.

— Ah? — o Sacerdote não perdeu a chance de provocar — Foi ver isso em uma daquelas cabines privativas, fechadas, com lenços de papel grátis, não foi?

— Óbvio, né? Ia assistir esse tipo de material no salão principal do cybercafé? — rebateu Lance.

— Hehe... a chefe Moreno te deixou tão agitado assim? Nem esperou chegar em casa pra ver? — continuou o Sacerdote, espalhando seu veneno.

— Pois é, só de pensar que a chefe Moreno poderia ter trocado o conteúdo do armário antes de eu chegar... fiquei num entusiasmo só. — Lance não ficava atrás na provocação. — Da próxima vez, trago esse HD possivelmente grampeado até você, prendo com fita adesiva na sua cara, e fico meia hora discutindo planos criminosos. Depois colo uma foto da Carmen no HD, abaixo as calças, tiro...

— OK, OK, parei! Eu estava errado, beleza! — o Sacerdote rapidamente cedeu diante do ataque baixo e mudou de assunto: — Chega de papo, se está tudo bem por aqui, vou indo.

Pegou a sacola e foi até a porta.

Hoje, o Sacerdote tinha combinado com o Juiz de pegar essa gravação. O plano era: o Juiz retiraria o material, checaria o conteúdo e verificaria se o HD tinha rastreadores, depois encontraria o Sacerdote, que ficaria encarregado de armazenar o material em um “lugar seguro”.

Além da parceria entre Sacerdote e Juiz, todo membro que se juntava ao “Monte Fengdu” e se tornava subordinado do Juiz, deixava com ele uma prova mortal de seus crimes. Para Hel Schneider, era essa gravação.

— Ah, quase esqueci — quando já tocava na maçaneta, o Sacerdote se virou, lembrando de algo — Fui investigar aquele tal de “Frederico Guilherme Graf”, que você vai julgar agora... e achei algo curioso.

— Fala — Lance, largado no sofá, respondeu sem interesse.

— Além da proteção oficial da Federação, anos atrás... Graf contratou um “seguro contra assassinos”.

— Que significa... — completou Lance antes que o Sacerdote explicasse — ...que se algo acontecer com ele, uma recompensa milionária por vingança será enviada imediatamente para agências de assassinos do mundo todo, e eu vou virar um alvo cobiçado por todos eles.

— Sabia que você já estava por dentro — riu o Sacerdote — Então, pelo seu ar despreocupado, imagino que já tem um plano.

— Não preciso de plano especial — o Juiz recostou-se no sofá, inclinou a cabeça e olhou para o Sacerdote — Neste planeta, só um assassino seria capaz de me matar, mas ele largou a vida há anos, então... — Lance abriu as mãos, fazendo um gesto de quem não está nem aí.

— Certo, então nós... — o Sacerdote não se importou — afinal, nem eram amigos de verdade — ...nos vemos por aí.