Capítulo Sete: O Quarto Secreto

27 de novembro, à noite, 22h39, em um hotel de Linyi.

Mark Skrall estava deitado na cama, encarando o teto com um olhar vazio; já fazia meia hora que estava assim, sem o menor traço de sono. As inúmeras pistas do caso se enredavam em sua mente como fios caóticos, impossíveis de desembaraçar e igualmente difíceis de ignorar.

Embora sua missão principal naquela viagem não fosse investigar o caso em si, mas sim “identificar possíveis indivíduos com habilidades especiais envolvidos no incidente e, na medida do possível, descobrir a natureza dessas habilidades”, a verdade é que tanto sua tarefa quanto a própria solução do crime haviam chegado a um impasse.

— Ai...

Com um longo suspiro, acabou se levantando. Lavou o rosto, vestiu um agasalho esportivo e saiu do hotel. Durante o dia, ao exercer funções em locais públicos, era obrigado a usar terno, por ordem da organização; agora, porém, podia vestir algo que lhe fosse mais confortável.

Na realidade, Skrall nunca gostou de ternos — na verdade, detestava-os. Fora militar, ou melhor, ainda era, de certo modo; seu posto de tenente não fora concedido pela EAS, mas conquistado no campo de batalha, antes de ingressar na agência. Infelizmente, apesar dos muitos anos na linha de frente e de condecorações suficientes para subir ainda mais, sua origem — ou, mais precisamente, a classe social de sua família — sempre foi um abismo em seu caminho para promoções.

É claro que isso lhe causava indignação... Por que aqueles filhos de famílias abastadas, que nunca haviam sentido o cheiro da pólvora, podiam ir para a academia militar? Por que se tornavam comandantes logo após a formatura? Esses falastrões regavam seus currículos com o sangue dos soldados e usavam o futuro de seus subordinados para pagar por seus próprios erros, tornando-se generais sem verter uma só gota de sangue; enquanto isso, soldados como ele, vindos das camadas mais baixas da sociedade, jamais teriam oportunidade de se destacar, por mais méritos que tivessem.

Isso é justo?

Perguntara-se inúmeras vezes, mas... jamais tentara responder. Achava que era uma pergunta tola, e mais tolo ainda era quem perdesse tempo buscando a resposta. De qualquer modo, no presente, pelo menos em termos de função, Skrall já não pertencia mais ao exército federal; de certa maneira, até devia agradecer a um certo comandante que só sabia comandar do conforto de seu gabinete...

Se não fosse por ordens absurdas do superior, Skrall não teria sido capturado em uma missão; se não tivesse sido capturado, não teria sofrido torturas além dos limites humanos; se não fosse por isso, seu poder oculto jamais teria despertado... e, sem esse poder, não teria sido recrutado pela EAS.

Seja como for, sorte no azar ou sobrevivente de um grande desastre, a vida é, por vezes, assim: nunca se sabe se o próximo capítulo será de luz ou de sujeira absoluta; só resta continuar virando as páginas, sem desistir, até que a luz finalmente chegue — ou até ser sufocado pela imundície.

...

Noite, 23h03, Centro Jovem Luz do Sol para Correção de Comportamento.

Skrall chegou correndo ao local; embora o hotel onde estava hospedado não fosse tão perto, para ele era quase como uma caminhada — ruas planas, tênis leves, sem peso extra, cinco quilômetros não lhe roubavam sequer o fôlego.

— Quem está aí? — O policial de guarda logo o notou ao se aproximar da porta do prédio e foi perguntar.

— Psiu... sou eu. — Skrall retirou o capuz do agasalho, mostrando o rosto sob o poste de luz. — Fale baixo, vai que tem algum repórter por perto. Do jeito que está, você só vai chamar atenção.

— Senhor! — Ao reconhecê-lo, o policial se pôs em posição de sentido.

— Pronto, chega de formalidades, volte ao seu posto. — Apesar do tom, Skrall retribuiu com um gesto militar impecável. — Vou entrar para dar uma olhada, não sei quanto tempo vou ficar... avise as equipes pelo rádio.

— Sim, senhor — respondeu o policial, afastando-se enquanto acionava o rádio no peito para comunicar.

Skrall, então, atravessou rapidamente o portão e entrou no edifício principal do centro. Havia eletricidade, mas nenhuma luz estava acesa. Naturalmente, usar o celular como lanterna era algo corriqueiro para as pessoas daquela época.

Munido da luz do celular, Skrall começou a vasculhar tudo, do primeiro ao quinto andar; durante esse processo, tentava se colocar no lugar de outro — o agente Che Wuchen, dois dias antes.

Seguiu à risca o relato de Che Wuchen, imitando suas ações e marcando o tempo. Das 18h36, quando Che chegou ao local, até 19h25, quando ligou para a polícia da sala de monitoramento, passaram 49 minutos. O que teria acontecido nesse intervalo? Skrall não conseguia se conformar.

Talvez fosse apenas imaginação de sua parte, talvez o depoimento fosse verídico, mas, de todo modo, queria confirmar, nem que fosse em vão — ao menos, poderia desistir sossegado.

...

Trinta e nove minutos depois, Skrall estava no escritório do professor Tom.

Sua verificação terminara; vasculhara todas as salas e agora estava ao lado da sala de monitoramento. No entanto, gastara dez minutos a menos do que Che Wuchen.

Onde teriam ido esses dez minutos?

Respirou fundo, sentou-se na confortável cadeira do professor Tom e, enquanto descansava, refletiu: “Será que fui rápido demais? Pode ser, afinal, cada um tem seu ritmo e eficiência. Che agia sob tensão, pronto para uma emboscada, enquanto eu já sabia que os cômodos estavam vazios...

“Mas se não for esse o motivo da diferença de tempo... o que ele fez nesses dez minutos?

“Apagar gravações? Destruir provas? De manhã, ele próprio já refutou essas hipóteses. Se fosse cúmplice, não precisaria se envolver desse modo, poderia agir sem que a polícia sequer soubesse de sua presença.

“Não faz sentido algum pensar que ele fosse cúmplice... nem logicamente, nem se tentando inventar um motivo plausível para isso.

“Então... estou só me perdendo em devaneios?”

Skrall, de perfil investigativo, era um típico detetive de escola dura americana: guiava-se pela experiência e intuição, usando métodos eficientes e diretos para avançar nas investigações. Comparados aos detetives dedutivos, frios e lógicos, os de ação têm uma limitação clara — não atingem grandes alturas.

Em casos comuns isso pode passar despercebido, até parecer mais eficiente; mas em crimes complexos, ou quando o criminoso é astuto, esses detetives frequentemente atingem um impasse ou cometem injustiças.

Além disso, tendem a se envolver demais, especialmente em grandes casos não resolvidos; quanto mais desafiadores, mais ficam obcecados. Às vezes, mesmo sem provas, fixam-se na ideia de “eu sei que foi ele” e perseguem um suspeito obstinadamente. Tal postura se assemelha mais à de um político do que à de um detetive — primeiro escolhem um lado, depois moldam as perguntas de acordo.

Usando esse método, mesmo que capturem o verdadeiro culpado, é pura sorte — uma vitória de apostador. Do ponto de vista social, pode até ser justiça feita; subjetivamente, é apenas satisfação pessoal de um jogador.

Skrall agora estava tomado por esse sentimento... Falta de habilidade dedutiva o fazia vacilar entre suspeitar de Che Wuchen e tentar se convencer do contrário.

Sem perceber, ficou ali sentado, absorto em pensamentos.

— O quê?! — Não se sabe quanto tempo passou, quando, de repente, seu olhar desfocado captou algo, fazendo-o saltar da cadeira.

Naquele segundo, à luz do celular, notou num canto sob a mesa uma área cuja cor destoava levemente do entorno. Em plena luz do dia, ou com a iluminação do cômodo, seria difícil perceber; mas ali, na escuridão, iluminando com o celular, via-se o brilho diferente e as marcas de poeira delineando um retângulo perfeito.

O coração de Skrall disparou, sentindo o sangue subir à cabeça, tornando-o num estado de alerta e excitação absoluta.

Imediatamente se agachou, examinando o local; após breve hesitação, pressionou suavemente aquela tábua de madeira.

Então, ela saltou levemente e se abriu, revelando um minúsculo painel sensível ao toque; na tela, aparecia diretamente a interface para digitação de senha.

Pelo número de dígitos, era uma senha de seis números; não era muito, mas seria difícil adivinhar rapidamente, sem contar possíveis bloqueios de segurança após tentativas erradas.

Assim, Skrall preferiu não arriscar. Sentou-se novamente na cadeira, observou o ambiente, buscando qualquer informação visível.

Por experiência, sabia que senhas para locais assim costumam ser anotadas nas redondezas do próprio ponto de uso; como muitos que colam post-its com números importantes nas divisórias da mesa, ou ao redor do monitor do computador.

No entanto, após cinco minutos de busca, não encontrou nenhuma pista numérica. Refletiu um instante, teve uma ideia súbita e voltou para debaixo da mesa.

Agachado diante do painel, ergueu o olhar e... de fato, do lado de dentro da mesa, estavam anotados seis números com marcador permanente; só era possível vê-los exatamente daquela posição, iluminando com o celular.

Sem hesitar, digitou os seis números e recebeu o retorno: “aceito”.

Tsss...

Dois segundos depois, com um chiado de válvula liberando pressão, a estante atrás da mesa do professor Tom... se abriu.

Era mesmo uma estante, cheia de livros reais, mas também funcionava como uma porta eletrônica.

Vendo isso, Skrall saiu de baixo da mesa e, de pé, encostou-se à estante, pronto para entrar na “sala secreta”.

Embora estivesse sem arma, não sentia medo — era um usuário de habilidades especiais; na maioria dos casos, poderes assim são mais letais e confiáveis que armas convencionais.

— Tem alguém aí? Sou da polícia! — Antes de entrar, elevou um pouco a voz e anunciou.

Agia assim tanto por protocolo quanto por cautela. Se houvesse alguém lá — e tivesse sobrevivido — evitaria reações violentas; se fosse o criminoso, pouco importaria: seria atacado de qualquer forma.

O tempo passou em silêncio, dez segundos depois, nada respondeu.

Skrall não esperou mais; tenso, pronto para qualquer ataque, entrou e... só encontrou um cadáver.

Era um homem de jaleco branco, de mais de cinquenta anos, com um rosto que, mesmo morto, exalava falsidade; o rosto era o espelho da alma, pensou Skrall.

Já tinha visto fotos, sabia que se tratava do professor Tom.

O corpo estava preso com tiras a uma cama, a cabeça conectada a um aparelho de choques elétricos; um homem acostumado à morte como Skrall reconhecia pelo cheiro que o morto estava ali há cerca de dois dias.

Por precaução, ainda verificou o pulso e a rigidez do cadáver, confirmando a hipótese.

— Ufa... — A sala era pequena, sem onde se esconder, então Skrall logo se certificou de que não havia mais ninguém. — De qualquer modo, pelo menos encontramos um dos desaparecidos. — Falou consigo mesmo, começando a vasculhar o ambiente em busca de novas pistas.

O que encontrou, porém, foi...

— Tsc... — Dois minutos depois, conectou a um pendrive encontrado no cofre da sala a seu celular e abriu um vídeo... que lhe causou nojo e raiva.

— Maldito... — Bastou assistir um pouco para fechar o arquivo, xingando, e começou a checar quantos arquivos semelhantes havia no dispositivo.

Mesmo sem grandes dotes dedutivos, era óbvio: os vídeos gravados ali pelo professor Tom eram ou para satisfazer seus próprios desvios doentios, ou para serem vendidos por algum meio.

Ao pensar nisso, esqueceu-se por um instante de seu papel de agente da lei e quase se alegrou com a morte daquele homem e de seus colegas do centro.

Logo, porém, recuperou a calma e passou a pensar nos detalhes...

— Por que o cofre estava aberto? — murmurou. — E... se alguém o abriu, por que não levou nada?

O cofre em questão era um modelo de alta segurança, projetado pela Seguradora Luz Divina, exigindo chave eletrônica, senha de voz e um terceiro código manual complexo.

Além do pendrive, o cofre continha uma caixa de dinheiro, um maço de títulos ao portador, um estojo de cartões eletrônicos, vários documentos em papel, algumas identidades falsas e até uma arma.

— Talvez... o próprio Tom tenha aberto, pronto para fugir, e foi surpreendido pelo assassino? — conjecturou Skrall, franzindo o cenho. — Mas o assassino não tocou em nada... isso significa que só queria vingança, e nada mais? Ou...

— Ou o assassino deixou tudo isso de propósito — uma voz soou atrás de Skrall.

Tendo acabado de relaxar e perdido a concentração, Skrall não percebeu a aproximação; o susto fez com que se virasse quase instantaneamente.

— Calma, sou eu — Che Wuchen mantinha o rosto impassível, mas a penumbra o tornava ainda mais sombrio.

— O que faz aqui? — Skrall se virou e recuou, cauteloso.

— Não conseguia dormir, pensei em te ligar para discutir o caso, mas me disseram no hotel que você saiu. Imaginei que viesse para cá... perguntei ao policial lá embaixo e você estava mesmo aqui.

— Hmm... — Skrall refletiu e arriscou: — Você costuma ligar para os outros altas horas assim?

— Você está acordado, não está? — Che respondeu com naturalidade. — Somos do mesmo ramo, vi logo de cara que você é do tipo que só dorme depois do desfecho.

— Heh... certo — Skrall sorriu, sem querer admitir, mas era verdade. — Há quanto tempo está aqui?

— Tempo suficiente — Che respondeu, olhando ao redor. — Preciso me desculpar por ter dito que você não era bom em dedução de manhã... só por ter encontrado esta sala secreta, já se mostrou melhor do que eu.

— Exagero, foi sorte — Skrall respondeu, entregando alguns documentos tirados do cofre. — Quer ver?

— Não é necessário, já imagino o conteúdo — Che disse. — E... provavelmente há coisas aí que eu não deveria ver.

— O que quer dizer com isso? — Skrall perguntou, intrigado.

— Tenente... — Che, pela primeira vez, usou um tom mais sincero, menos formal. — Não... Mark, nunca se perguntou como um canalha como o professor Tom pôde agir impunemente tantos anos em Linyi? Com a origem e as capacidades dele... seria possível sem o apoio de poderes maiores? — Olhou para o celular de Skrall. — Pegue, por exemplo, os vídeos que você viu agora há pouco. Talvez fossem presentes para algum figurão da Federação...

— Então você está dizendo... — O tom de Skrall esfriou. — Que eu deveria parar de investigar? Ou quer que eu encubra tudo isso?

— O que eu penso não importa — Che respondeu. — O que importa é... o que pensa o assassino.

— O assassino? — Skrall repetiu, de repente mudando de expressão. — Espere... não me diga...

— Por que o assassino chamou a polícia? Por que envolveu a EAS? Por que abriu o cofre, mas deixou a sala secreta trancada? — Che indagou. — Agora tudo faz sentido.

— O assassino sabia... que se a polícia local encontrasse primeiro esses materiais, a verdade provavelmente seria abafada... — Skrall acompanhou o raciocínio, murmurando. — Por isso armou tudo isso, queria que eu... que um agente da EAS se envolvesse, confiando que eu descobriria a sala secreta e seria o primeiro a acessar o conteúdo do cofre.

— E parece que conseguiu — disse Che. — Se houve algo inesperado nesse plano, foi a minha participação, mas, na prática... não alterei nada.

— Mas... como poderia ter certeza de que nós, da EAS, não iríamos ajudar os figurões federais a encobrir o caso? — ponderou Skrall.

— Isso é óbvio — respondeu Che. — Quem conhece um pouco do sistema federal sabe: os policiais são sempre controlados pelos superiores, mas instituições como a “EAS” e os “Supervisores” existem justamente para contrabalançar o poder dos oficiais. Se o material caísse nas mãos de vocês, mesmo que não fosse divulgado, serviria como moeda de troca... O assassino calculou tudo antes de agir.

Ao ouvir isso, Skrall ficou em silêncio.

Permaneceu calado por cerca de um minuto, até voltar a falar:

— Agente Che, pode manter em segredo o que descobri aqui?

— Ha! — Che sorriu, pela primeira vez mostrando um sorriso aberto. — Que segredo? Que agente Che? Estou de férias, sou só um cidadão comum colaborando com sua investigação. Não entendi nada do que você disse, aliás, se me permite, vou indo.

E saiu, de fato.

Skrall ficou parado, atônito, por um longo tempo até recobrar a consciência. Naquele instante, seus sentimentos em relação a Che Wuchen passaram de suspeita e hostilidade... para admiração.

Todos sabiam que a FCPS era a organização mais atrelada aos interesses dos altos escalões da Federação; como agente sênior da FCPS, Che Wuchen demonstrava, com essa atitude, que ainda tinha senso de justiça.

No mundo de hoje, pessoas assim são raridade...

Skrall não perdeu mais tempo; recompôs-se, copiou todo o conteúdo dos pendrives para seu celular, fotografou e escaneou todos os documentos, devolveu tudo ao cofre, apagou as digitais e fechou-o.

Depois de revisar tudo para garantir que não deixara rastros, desceu e avisou ao policial sobre a descoberta da sala secreta e do cadáver...