Preparativos 1

Alguns dias depois...

Ao entardecer, uma carruagem marrom, puxada por dois cavalos negros, aproximava-se lentamente do posto de controle da torre, situado na periferia da cidade de Lennon. Em ambas as torres, tochas ardiam com chamas vermelhas, estalando suavemente no ar.

Dois guardas corpulentos, vestidos com armaduras de couro branco e empunhando tochas, aproximaram-se da carruagem.

— Por favor, apresente sua permissão de entrada — disse um dos guardas em voz alta.

Uma mão pálida ergueu suavemente a cortina da carruagem, revelando o rosto de um homem de tez clara. Seus cabelos castanhos, já mesclados de fios brancos, emolduravam uma face comum, marcada por um leve traço de indiferença.

— Permissão? Desde quando isso é necessário aqui? — indagou o homem em tom grave.

— Por favor, senhor, perdoe-nos, é uma ordem do próprio lorde da cidade, para evitar o avanço da peste... — O guarda gordo subitamente interrompeu-se. Olhava fixamente para o homem dentro da carruagem, seus olhos se arregalando cada vez mais.

— O senhor... O senhor é o mestre Angrel? — Sua voz elevou-se abruptamente.

— Sim, sou Angrel. O que houve? Como me reconheceu? — perguntou Angrel, franzindo o cenho.

Do lado de fora, ouviu-se um leve burburinho.

— O senhor Dymos mandou afixar seu retrato em todos os postos de controle; temos que vê-lo todos os dias. Sendo o senhor Angrel, abram logo o caminho! — exclamou o guarda, fazendo um gesto largo.

— Dymos? — Angrel franziu ainda mais a testa e abaixou a cortina.

Todos os guardas do lado de fora desembainharam as espadas ao mesmo tempo, erguendo-as em saudação. Seus olhares acompanharam a carruagem até que ela desaparecesse ao longe.

A carruagem sacolejava sem parar; Angrel, sentado no interior, mantinha o semblante fechado. Olhava atentamente para o caminho à frente; sempre que os cavalos se desviavam um pouco, ele estalava os dedos, fazendo explodir uma tênue luz verde ao redor da mão. Imediatamente, os cavalos voltavam à direção correta.

“Eliminar aqueles três aprendizes só foi possível graças ao bilhete do mestre. O reagente explosivo que ele usou ali era realmente poderoso. Agora que estou de volta, tratarei dos materiais que trouxe e seguirei direto ao porto para visitar minha terra natal. Mas parece que há problemas em Lennon... Espero que não me atrasem por muito tempo”, pensou Angrel, acariciando levemente o dorso da mão direita, onde um ornamento metálico prateado reluzia. Era um objeto que o mestre lhe dera para curar as sequelas do Jardim das Flores de Luar, e seu talento com metais não fora suficiente para dissolvê-lo.

O metal prateado, em forma de losango, exibia padrões complexos e elegantes, incrustados na mão e conferindo-lhe um ar enigmático e misterioso.

“Já estou com dezessete anos... Nunca prestei tanta atenção à passagem do tempo. Tanto tempo longe, como estará minha terra natal do outro lado do mar?” Angrel virou o rosto, fitando as florestas verdejantes que passavam pela janela, perdido em pensamentos.

Chegara a este continente aos quase quinze anos e, agora, quase três anos depois, havia passado de aprendiz de segundo grau a feiticeiro pleno. Um avanço digno dos mais talentosos.

Dizem que um feiticeiro pleno vive, no mínimo, trezentos anos; tempo de sobra para visitar a terra natal sem maiores preocupações. Mas dificilmente poderia permanecer por lá: faltam materiais, elixires, componentes mágicos, livros... Nem sequer um local para trocar recursos, nada além de esperar a morte.

Encostado à janela, Angrel suspirou suavemente.

De repente, ouviu-se o bater de asas do lado de fora.

Uma pomba branca entrou abruptamente na carruagem, pousando sobre as pernas de Angrel. Era de um branco puro, mas seus olhos eram completamente negros, sem pupilas, como dois vazios.

Ao ver a pomba, Angrel se recordou de algo. Tocou a cabeça do animal com o dedo. Um brasão, feito de neblina negra, brilhou rapidamente sob o toque, desaparecendo em seguida. No peito da pomba, um símbolo de corrente azulada cintilou — um diagrama mágico minuciosamente desenhado.

— Há quanto tempo, Benedito — disse Angrel, sorrindo.

— Realmente, faz tempo. Não esperava que você também progredisse tão rápido — respondeu a pomba, surpreendendo ao falar com voz masculina. — Esse método de ligação parasitária não é tão confortável quanto o Espelho de Comunicação, mas ao menos alcança distâncias e duração muito maiores. Não há outro jeito.

— De fato. Onde está agora? Se possível, seria bom nos encontrarmos. Saí da academia e talvez precise da sua ajuda — disse Angrel, preocupado com seu aprendizado mágico. Sua academia era especializada em necromancia e sombras; para feitiços básicos, servia, mas ninguém ali pesquisava magias mais avançadas, e não havia registros. Os feitiços do mestre tampouco lhe serviam. Restava buscar por outros caminhos para aprender magias de vento e fogo, as únicas que combinavam com seu talento, pois até agora só dominava magias dispersas, poucas alinhadas ao seu elemento.

— Saiu da academia? — Benedito silenciou-se por um instante. — Na minha academia há modelos de feitiços de vento e fogo. Posso negociar alguns básicos contigo, mas estou dentro da academia; estamos a meses de viagem de distância...

— Entendo — Angrel ponderou. — Sabe de alguma academia que tenha magias de vento e fogo mais completas?

— Isso é fácil. Atravesse as duas regiões do Norte da Aliança, lá fica a Torre das Seis Argolas, famosa por seu acervo de magias de transmutação. Mas pertence à ordem dos magos brancos. Se for tentar, tome cuidado — alertou Benedito.

— Torre das Seis Argolas... — Angrel refletiu. — Pode ser uma boa, já que pretendo pegar um navio para casa, e assim a viagem é mais rápida. Mas antes verei se algum mago local tem o que preciso, talvez nem precise ir tão longe.

— Se for, tome cuidado. Os magos brancos são conhecidos por serem radicais, odeiam os magos negros — advertiu Benedito. — Bom, agora que o encontrei, estou de partida. Combinei com alguns velhos conhecidos visitar uma ruína, ver o que encontramos por lá.

— Então, até breve — Angrel assentiu. — Ah, uma última pergunta: sabe algo sobre a peste ao sul, em Ram Sodá?

— Peste? — Benedito surpreendeu-se. — Sua academia não é especialista nisso? Se nem vocês conseguem resolver, quem mais conseguiria? Mas, como os mortais são nossa base, os magos não vão ficar de braços cruzados. Imagino que já enviaram alguém tratar disso.

— Talvez... — Angrel concordou, encerrando o assunto. — Falamos outra hora.

— Talvez não demore muito até nos encontrarmos de novo — disse a pomba, abrindo as asas e voando pela janela.

Angrel a observou sumir no céu, desfazendo-se em milhares de penas brancas, que caíam suavemente.

Voltando o olhar para dentro, permaneceu em silêncio, aguardando chegar ao portão de Lennon.

— Querido Angrel, bem-vindo de volta — disse Hailan, abraçando-o levemente, o rosto radiante de alegria.

Num salão de banquetes dourado, Hailan, Dymos e o senhor da cidade, Alfredro, sentado em sua cadeira de rodas, estavam presentes.

Sobre a longa mesa, pratos e bebidas já estavam dispostos, compondo um pequeno banquete quase familiar — uma recepção para Angrel.

Após abraçar Hailan, Angrel inclinou-se para cumprimentar Alfredro.

— Há quanto tempo, senhor Melerces, continua tão saudável quanto sempre.

O apelido de Alfredro era Melerces, que significa fertilidade e paz — um elogio dos habitantes.

— Sinto que sua aura está ainda mais profunda. Seja bem-vindo de volta. Considere este castelo seu segundo lar, se assim desejar — respondeu Alfredro com um sorriso.

— Agradeço-lhe — replicou Angrel, voltando o olhar para Dymos.

O belo Dymos, de cabelos dourados e beleza quase andrógina, olhava-o com um sorriso caloroso.

— Bem-vindo de volta — disse Dymos, abraçando Angrel. — Lembre-se: tem aqui um amigo à sua espera.

— Obrigado — Angrel sorriu levemente.

Só então, após todos se sentarem, os criados começaram a destampar os pratos. O aroma delicioso logo se espalhou pelo salão.

Enquanto comia e bebia, Angrel recordava o episódio no posto de controle.

— Dymos, afinal, o que houve? A peste não estava longe daqui? Por que tanta urgência em me chamar? — perguntou, saboreando uma bebida azul-clara, cujo sabor refrescante de menta adocicada espalhou-se agradavelmente pelo paladar.

Dymos franziu levemente a testa.

— Recentemente, alguns portadores da peste vindos do sul chegaram a Lennon. Centenas já foram infectados. Nossos alquimistas nada puderam fazer. Mais de setenta pessoas já morreram.

Hailan e Alfredro também demonstraram preocupação.

— Tão grave assim? — Angrel se surpreendeu.

— Muito — reforçou Hailan. — Por isso, pensamos que talvez você pudesse ajudar.

Angrel franziu a testa.

— Receio não poder ajudar, mas alguém virá resolver. Basta cuidarem do descarte dos corpos e isolarem os infectados, para evitar uma nova onda de contágio. Se a peste já dura tanto ao sul e até agora nem os magos resolveram, duvido que um novato como eu, que mal domina alguns feitiços, consiga encontrar a cura.

— Se for apenas a Febre do Sangue, não deve durar muito — concluiu Angrel.

— Que assim seja... — suspirou Alfredro.

De volta à mansão, Angrel retornou diretamente ao bairro de vilas que adquirira. Comprara um quarteirão inteiro, com guardas para patrulhar. O conjunto de mansões vermelhas, ladeadas por ruas de chão negro, era ao mesmo tempo luxuoso e um tanto soturno.

À noite, Angrel sentava-se tranquilamente na sala, pernas cruzadas, tomando uma xícara de cacau quente e vestindo um roupão branco. Os cabelos ainda úmidos denunciavam o recente banho.

No centro da sala, uma garotinha concentrava-se em executar posturas de ataque e defesa com uma espada longa prateada, brandindo-a com tanto vigor que o zumbido cortava o ar.

Tinha cerca de dez anos, cabelos negros presos em um rabo de cavalo, não mais que um metro e quarenta de altura, vestindo um uniforme cinza justo de esgrimista. Seus olhos, cheios de determinação, repetiam com precisão os movimentos básicos da arte da espada.