Estabelecimento 1

Tomado pela fúria, Angrel puxou a espada longa e desferiu um golpe violento à frente.

Um som estridente ecoou quando a figura que invadia chocou seu punhal com força contra a lâmina da espada.

Angrel soltou um rosnado baixo e pressionou com força, fazendo o punhal ser forçado até perto do rosto do adversário. Ao mesmo tempo, um clarão vermelho saltou da espada longa, mergulhando instantaneamente na cabeça da figura.

O punhal perdeu toda a força de bloqueio. Angrel deslizou a espada para baixo.

O som agudo de metal cortando carne e sangue soou de forma especialmente marcante naquele espaço estreito.

O pequeno chefe ao lado, que antes sorria satisfeito, mudou de expressão no mesmo instante. Ele tentou se virar para fugir, mas sentiu uma dor aguda nas pernas.

“Ah! Minhas pernas!” — gritou, desesperado, caindo ao chão. Nos tornozelos, filetes de sangue escorriam lentamente de cortes finos.

Angrel, ainda tomado pela raiva, desferiu-lhe um chute.

A figura que invadira tombou de lado, o cheiro de sangue se espalhando pelo ar. Debateu-se algumas vezes antes de ficar imóvel.

“Até mesmo Kandelin...” — uma voz trêmula escapa de um dos malandros ao fundo.

Angrel não respondeu. Girou sobre os calcanhares, deu um passo largo e desferiu outro golpe de espada.

Dois sons cortantes. Nos pescoços de dois malandros que tentavam fugir surgiu uma linha vermelha; ambos tombaram no chão.

“Querem fugir? Destruíram minha Flor de Escamas de Dragão e ainda querem fugir?!” — seus olhos brilhavam em azul, veias saltavam nas têmporas, conferindo-lhe um aspecto assustador.

Lá fora, dois malandros que carregavam um ferido ouviram o tumulto e, percebendo o perigo, já haviam corrido uma boa distância.

Angrel abaixou-se e apanhou os punhais dos malandros caídos.

“Alvo identificado, ajustando força... corrigindo trajetória de arremesso...” — a voz do chip ecoou em sua mente, e pontos azuis se agrupavam em sua visão sobre os dois que corriam porta afora.

“Alvo travado.”

Angrel arremessou com força.

Com um assobio, os dois punhais giraram no ar e cravaram-se nas costas dos fujões.

Gritando de dor, ambos despencaram no chão, os corpos se contorcendo. Os punhais haviam atingido a região dos nervos espinhais; se sobrevivessem, jamais voltariam a andar.

Só então Angrel se virou para o pequeno chefe que recuava, apavorado, pelo chão. Sem hesitar, desferiu um golpe final no malandro inconsciente, apoiando a ponta ensanguentada da espada no pescoço do chefe.

“Não! Você não pode me matar! Não pode!” — o suor e o muco misturavam-se no rosto do chefe, tornando impossível distingui-los. “Você não queria a Flor de Escamas de Dragão? Aquilo era falso! Falso!”

“Falso?” — Angrel hesitou, surpreso. “Como assim?” Aproximou-se e agarrou o chefe pela gola.

“Repita.”

Foi quando o pequeno chefe notou o brilho azul nos olhos de Angrel, sentindo o medo dominá-lo.

“Sou da Serpente de Salin... você não pode me matar!” — gaguejou.

O brilho azul nos olhos de Angrel diminuiu um pouco. De tão perto, percebeu que o cheiro característico da Flor de Escamas de Dragão não emanava do chefe, e uma centelha de esperança surgiu em seu coração.

“Onde está a verdadeira Flor de Escamas de Dragão?” — ergueu o chefe no ar. “E o que é essa tal Serpente de Salin?”

O chefe forçou um sorriso.

“Nobre e poderoso senhor feiticeiro, somos apenas peões. Aquela flor era uma imitação, feita para parecer valiosa. Coisas tão raras, como poderíamos ter? Serpente de Salin é o nome do nosso grupo. Não sei mais nada...”

De fato, fazia sentido. Angrel reconheceu alguma verdade em suas palavras. A Flor de Escamas de Dragão era um tesouro conhecido; qualquer nobre de certa influência a reconheceria. Como poderia ele tropeçar em tamanho achado logo após deixar a academia?

Angrel se sentiu desconfiado, percebendo que antes fora dominado pela ganância. Prometeu a si mesmo ser mais cauteloso dali em diante.

“Então, onde está a verdadeira flor?” — perguntou em voz baixa.

“Eu sou apenas um subalterno... não sei de nada...” — o suor frio escorria pelo rosto do chefe, um após o outro. Sabia que, se Angrel se irritasse, seria sua última hora.

Desesperado, apressou-se em falar:

“Além disso, senhor feiticeiro, tenho mais flores como aquela... se quiser...”

Angrel ficou surpreso. “Mais?”

“Sim, no baú do meu quarto, tenho várias...”

Sem ousar mentir, o chefe respondeu com sinceridade.

Angrel estreitou os olhos e atirou o chefe de lado, entrando a passos largos no quarto.

O chão era úmido e escuro, a cama de madeira estava quebrada, e teias de aranha se acumulavam nos cantos. O ar cheirava a mofo.

Ao lado da janela, Angrel encontrou uma pequena caixa de ferro cinzenta, aberta e cheia de supostas Flores de Escamas de Dragão.

Com a expressão pesada, aproximou-se, agachou-se e pegou uma.

Ao toque, era macia, exalando um aroma diferente. Estames negros, pétalas brancas, mas o formato destoava: a verdadeira tinha pétalas pontiagudas, esta, porém, era apenas arredondada.

“Realmente não é...” — Angrel lamentou, mas também sentiu um pingo de alívio. Se fossem verdadeiras, o quanto isso não o ajudaria? Seria inimaginável.

“Comparando dados... Material semelhante: Flor de Lagarto Terrestre.” — o chip informou.

Vasculhou a caixa; todas eram iguais, nada mais havia ali.

A decepção tomou o rosto de Angrel.

Levantou-se e voltou ao cômodo principal. Ignorando o chefe que tremia no chão, dirigiu o olhar para o agressor caído.

Aproximou-se, abaixou-se e finalmente viu o verdadeiro rosto do homem: vestia negro, magro, cabeça raspada, lenço preto cobrindo o rosto, olhos fundos, pele de estranho tom acinzentado-esverdeado, como manchas de mofo. Um corte profundo quase lhe decepava a cabeça.

Examinando atentamente o cadáver, Angrel notou um pequeno saquinho de couro preso à cintura, estufado e bem amarrado.

Desatou o nó e abriu o saquinho.

Dentro, havia algumas moedas de ouro, algumas de prata e um pequeno papel amarelado.

Angrel desdobrou o papel.

Ali, em frases truncadas na língua Angmariana, lia-se:

“Tarde do dia 18... floresta... quando o Relicário do Sol desaparecer...”

No final, um selo de punhal em vermelho sangue.

Angrel fechou o semblante.

“Parece ser uma ação premeditada de alguma organização. Usaram a falsa Flor de Escamas de Dragão como isca e o assassino para atacar alguém. Só esbarrei nisto por acaso. Não admira que responderam tão rápido quando os questionei sobre a flor.”

“A Flor de Lagarto Terrestre e a Flor de Escamas de Dragão são parecidas, mas a primeira é vulgar e comum, a segunda, um tesouro raro. Bastaria forjar o aroma — até um perfumista comum conseguiria. Não me surpreende o chip não ter notado.” Angrel esboçou mentalmente um quadro da situação. “Mesmo assim, não consegui o que queria. Preciso ser mais cauteloso.”

“Vocês não têm apenas este ponto de operação, certo?” — olhou para o chefe sobrevivente.

“Sim... sim, senhor, há muitos outros, pelo menos uma dúzia na cidade...” — o chefe assentiu rapidamente. “Mas jamais imaginei cruzar o seu caminho.”

Angrel descartou o papel.

“Vocês não atacam apenas pessoas ricas, não é?”

O chefe ficou visivelmente arrependido. “O senhor está certo, foi ideia minha, algo improvisado...”

Angrel riu frio. “Não me importo com os planos de vocês. Diga, onde está a verdadeira Flor de Escamas de Dragão? E como esse homem de negro conseguiu se esconder tão bem?”

Dez minutos depois...

Angrel deixou a região, já completamente deserta. O cheiro de sangue e violência havia afugentado todos.

Ergueu a mão, observando o que segurava, com um leve sorriso satisfeito.

Era um pequeno rolo de pergaminho, amarelado, entregue pelo chefe antes de morrer. Nele estava registrada a técnica de ocultação da Serpente de Salin, um tipo de guilda de ladrões e assassinos.

“Então era uma ação de vingança da Serpente de Salin. Mas isso não me diz respeito. Não consegui a Flor de Escamas de Dragão, mas este pergaminho já é um bom prêmio.” Guardou cuidadosamente o pergaminho no cinto.

“Aviso! Aviso! Grande número de criaturas humanoides se aproximando. Prepare-se imediatamente. Distância: cento e cinquenta metros... cento e quarenta e oito... cento e quarenta e cinco...” — soou a voz do chip.

Angrel fechou o semblante, lançou um olhar ao redor e se esgueirou por um beco, desaparecendo rapidamente entre as sombras.

Poucos segundos depois, uma patrulha de guardas chegou diante da casa. Eles usavam armaduras de couro brancas com um V vermelho, eram todos rechonchudos e desajeitados ao correr.

Apenas os dois líderes à frente emanavam uma aura ameaçadora. Ambos usavam armaduras completas de prata, com martelos de guerra e espadas cruzadas à cintura.

“É aqui.” — murmurou o que portava o martelo. “Mas parece que alguém já resolveu o problema por nós.” Chutou o cadáver de um malandro, fazendo o sangue respingar pelo chão.

“Vamos entrar.” — disse o outro, liderando o grupo. “Alguns, venham comigo!” — ordenou.

Minutos depois, dentro do quarto, os dois líderes de armadura de prata se agachavam diante do cadáver do homem de negro, com expressões carregadas.

“É da Serpente de Salin, e um assassino de lenço preto. Parece que eles arranjaram confusão com alguém realmente perigoso.”