Capítulo Vinte: A Morte da Espada de Ferro!

— Eu jamais ataquei ninguém por iniciativa própria. Ontem à noite, foram aqueles dois que perturbaram meu cultivo, morreram com justiça. Todos aqui são praticantes, por que ferir a harmonia por causa de dois simples mortais? — O demônio-tigre observava os três à sua frente com cautela. Sob a luz da lua, seus olhos felinos brilhavam com um frio espectral.

Huang Fuguí pensou rápido: — Grande Tigre, se realmente não atacou ninguém sem motivo, então é simples: venha conosco esclarecer os fatos, garanto que sua vida estará a salvo!

Cada palavra transbordava sinceridade. O ambiente molda o modo de pensar de um homem. Desde pequeno, Huang Fuguí conviveu com demônios imortais razoáveis e amistosos; diante de monstros que pareciam ter salvação, ele sempre agiu com franqueza, sem artifícios.

No entanto, aos ouvidos do demônio-tigre, aquilo soava como: este humano astuto me toma por tolo. Ir com eles? Nunca mais voltaria. O monstro ficou furioso, não quis mais conversar. RoSnou, expondo as presas, mostrando toda sua ferocidade.

O vento demoníaco soprou, uivando. O tigre negro saltou como um raio, avançando em poucos passos, pronto para matar.

Huang Fuguí transformou-se em um urso negro, investindo com estrondos, e engajou-se numa luta selvagem com o tigre.

Imortais verdadeiros do céu jamais podem possuir o corpo de mortais ou praticantes; a linhagem dos xamãs permite que espíritos de demônios virtuosos emprestem seus corpos. Assim, Huang Fuguí, nesse momento, era de fato um urso negro demoníaco: pele grossa, carne resistente, um corpo capaz de rivalizar com o verdadeiro tigre em força bruta.

Porém, só no físico. No combate, era diferente. O demônio-tigre era exímio lutador, com ares de mestre das artes marciais do exército humano. Suas investidas e patas envoltas em energia demoníaca faziam o vento rugir. Em poucos embates, Huang Fuguí já estava coberto de feridas, em estado lamentável.

Se não fosse pelo espírito do urso negro, Huang Fuguí já estaria gravemente ferido. Felizmente, o exército espectral de Chu Chen e os soldados espirituais da pintura de Zhang Xiu Cai chegaram a tempo para salvá-lo.

Os soldados espectrais e os guerreiros da pintura não eram poderosos individualmente, mas em grande número, bem coordenados, tornavam-se formidáveis. O demônio-tigre, embora feroz, não ousava subestimar o cerco — qualquer descuido, seria golpeado por lâminas. Restou-lhe apenas lutar com cautela, ficando cada vez mais acuado.

Logo, várias feridas de espada e cortes de lâmina apareceram em seu corpo, e sangue tingiu seu pelo.

— Grande Tigre! Falo do fundo do coração: venha comigo e tudo se resolverá. Não resista em vão, não busque a própria destruição! — gritou Huang Fuguí, ensanguentado.

O monstro ignorou. Vendo-se em desvantagem, não era tolo. Rugiu, uma rajada de vento varreu cinco ou seis soldados espectrais e guerreiros da pintura, abriu um caminho e fugiu do cerco.

Huang Fuguí, envolto em vento negro demoníaco, perseguiu-o, seguido pelos soldados espectrais e guerreiros da pintura.

— Chu, vamos atrás! Se meus guerreiros espirituais se afastarem demais, perdem o efeito! — Zhang Xiu Cai puxou do baú mais uma pintura: um cavalo alado. Montou-o num salto.

— Xiu Cai, me leve junto! — Chu Chen saltou para cima do cavalo também.

O motivo era simples: Chu Chen só tinha três talismãs de grua para voar sobre as nuvens; restavam dois. Precisava guardá-los para situações de vida ou morte.

Huang Fuguí perseguia o demônio-tigre com seu exército; Chu Chen e Zhang Xiu Cai iam logo atrás. A perseguição durou duas ou três horas, da noite profunda até o nascer do dia.

Quando o sol despontou, a energia solar não favorecia os soldados espectrais de Chu Chen. Normalmente, ele poderia comandá-los de dia recitando o mantra dos alimentos, mas após uma noite de batalha, estavam exaustos, incapazes de lutar, mesmo com magia.

Sem a ajuda dos soldados espectrais, o cerco se desfez. No fim, o demônio-tigre, gravemente ferido, conseguiu escapar para as montanhas e sumiu.

Esse desfecho deixou Chu Chen, Zhang Xiu Cai e Huang Fuguí bastante frustrados. Na primeira missão para eliminar monstros, com tanto esforço, ainda assim falharam. De fato, a primeira vez de um homem nunca é perfeita.

Huang Fuguí estava em estado lastimável. Quando desfez o ritual de possessão, estava coberto de sangue, assustando seus companheiros. Felizmente, eram só feridas superficiais: em um ou dois dias, estaria recuperado, graças ao físico de praticante.

O maior prejudicado, porém, foi Zhang Xiu Cai, que observava de longe. O demônio-tigre, astuto, pareceu perceber quem comandava os soldados espectrais e o cavalo alado; emboscou ambos. Embora nenhum dos dois tenha se ferido, o cavalo espiritual ficou gravemente danificado. A pintura mágica perdeu parte de seu poder, deixando Zhang Xiu Cai desconsolado.

Chu Chen não se feriu, mas teve perdas também: gastou os dois últimos talismãs de grua, valiosos para salvar a própria vida. E lamentou as baixas entre seus soldados mágicos.

Alguns estavam gravemente feridos e, ao retornarem, Chu Chen teria que realizar rituais de cura e purificação.

— Que desgosto! Todos saímos prejudicados e ainda deixamos o demônio-tigre escapar. Que raiva! Onde estará Deng Tie Jian? Com a ajuda dele, o monstro não teria fugido — resmungou Huang Fuguí, coçando a cabeça, enquanto desciam a trilha de volta para Guangyuan.

— Não encontramos o demônio-tigre, mas o chefe Deng talvez aguente firme. Os outros milicianos e camponeses provavelmente voltaram durante a noite — comentou Zhang Xiu Cai, abanando-se com elegância. — Mas nem tudo foi em vão: o tigre ficou tão ferido que, mesmo sobrevivendo, pensará duas vezes antes de atacar alguém de novo.

Chu Chen sorriu. Percebeu o desânimo dos dois amigos e brincou:

— Há muitos monstros nas montanhas, e eles raramente vivem em harmonia. Quem sabe o tigre, ao voltar, não seja eliminado por seus rivais?

— Chu, você é brilhante! Sua dedução faz todo sentido! — Zhang Xiu Cai e Huang Fuguí riram, contagiados pela leveza.

Durante o caminho, entre risos e conversas, dissiparam a frustração da primeira batalha mal sucedida.

Por volta do meio-dia, enfim saíram das montanhas e chegaram à vila de Guangyuan.

Assim que entraram, notaram o clima estranho: inquietação, agitação, uma atmosfera ainda mais pesada que no dia anterior.

— Ai, o que vamos fazer agora? Até o chefe Deng foi morto pelo tigre, quem ousa sair de casa depois disso?

— Quem disse que foi o tigre? Ele estava coberto de cortes de lâmina e espada, isso foi coisa de gente!

— Sério? Alguém da milícia se rebelou?

— Impossível! Nossos companheiros jamais fariam mal ao velho Deng...

As conversas dos moradores deixaram Chu Chen, Zhang Xiu Cai e Huang Fuguí pasmos. Deng Tie Jian estava morto! Como podia ser?

Apressaram-se para o quintal dos fundos da casa de Deng. Quando finalmente viram o corpo, ficaram petrificados.

Sobre o cadáver de Deng Tie Jian... estava a roupa rasgada de Huang Fuguí.