Capítulo 3: O Adeus do Outono e o Eco das Campanas

Sete anos atrás, atrás do Monte Zhongnan, no Túmulo dos Vivos Mortos.

A noite de outono estava extremamente fresca.

Ao som dos grilos, a lua subiu alto no céu.

Diferente do cenário melancólico e solitário que o outono costuma trazer, sob o brilho prateado da lua, as folhas verdes ainda reluziam com seu último fulgor.

À medida que a madrugada se aproximava, a luz lunar tornava-se ainda mais fria e translúcida.

Junto ao túmulo dos vivos mortos, duas figuras surgiram.

Um homem e uma mulher.

O homem trajava-se como um monge taoista, vestindo uma túnica azul que destacava ainda mais sua postura altiva.

Já a mulher era ainda mais extraordinária: usava uma longa veste branca e, por baixo dela, um vestido cor-de-rosa. Suas curvas eram perfeitamente delineadas pelas roupas, e a luz da lua em seu rosto fazia dela uma figura quase divina, como uma deusa caída à terra.

O olhar do homem para a mulher era repleto de afeto, embora, ao observá-lo atentamente, notava-se certo comedimento.

Esses dois eram ninguém menos que o insuperável Wang Chongyang e Lin Chaoying, fundadora da seita do Túmulo Antigo.

— Tem certeza de que não vai abandonar a vida religiosa? — perguntou Lin Chaoying, olhando para Wang Chongyang à sua frente, tentando conter a emoção e fingindo leveza.

— Não vou abandonar — respondeu ele, sem hesitar.

Assim que as palavras foram ditas, seus olhares se encontraram, e ambos ficaram em silêncio, sem saber o que dizer.

O som dos insetos preenchia os ouvidos de Lin Chaoying, tornando o momento ainda mais inquietante.

— Ainda me ama? — ela decidiu não mais se ocultar e perguntou diretamente.

— Eu ainda… não amo — Wang Chongyang começou a dizer, mas mudou as palavras no último instante.

Lin Chaoying, naturalmente, percebeu.

Sentiu-se um pouco feliz, mas também um pouco triste.

A felicidade vinha do fato de saber que ainda ocupava espaço no coração de Wang Chongyang; a tristeza, por sua posição jamais poder superar o ideal dele.

Após a fala, Wang Chongyang sorriu amargamente em pensamento.

Chaoying, não é que eu não a ame, mas minha arte ainda não está completa e não quero atrasar sua vida.

Nesse momento, folhas balançaram suavemente próximas dali, produzindo um som sutil.

Wang Chongyang imediatamente virou-se e exclamou:

— Quem está aí?

Num piscar de olhos, avançou ligeiro como o vento, seguido de perto por Lin Chaoying.

No meio da relva, sob a árvore, encontraram um bebê, que não chorava, apenas abria grandes olhos e observava os dois.

Ao vê-lo, Lin Chaoying sentiu-se tomada por um instinto maternal.

Aproximou-se e tomou o bebê nos braços.

— Chongyang, veja como ele sorri para mim — disse ela, sorrindo para Wang Chongyang.

Ele contemplou aquele sorriso familiar.

Sentiu-se incapaz de resistir; no brilho de seus olhos havia uma emoção indescritível.

Lin Chaoying, alheia a isso, entretinha-se brincando com a criança.

— Se gostou do menino, por que não ficamos com ele? — sugeriu Wang Chongyang.

— Mas e os pais dele…?

— Tendo sido abandonado aqui, que pais restam? — respondeu ele, sorrindo despreocupado.

Por dentro, contudo, pensava: talvez nunca poderei dar um filho a Chaoying; deste modo é melhor… Não sei quando minha arte chegará ao auge; assim, finalmente, poderei ficar com ela.

Lin Chaoying, ao ouvir, sentiu grande alegria e realmente desejou adotar o menino.

— Chongyang, vamos dar um nome a ele! — sugeriu Lin Chaoying.

— Muito bem, mas que seja você, grande dama das letras!

— Ora, meu sobrenome é Lin, então, sendo ele meu filho, que tal o nome Li? As montanhas continuam, quantos pores do sol já passaram… Que tal Li Qingyang? — Ao pronunciar o “yang”, ela deu ênfase especial à palavra.

Wang Chongyang compreendeu de imediato o significado do nome.

Jamais ouvira esse poema antes; certamente Chaoying o criara na hora.

— É um ótimo nome!

— Pequeno, você se chamará Li Qingyang — disse Lin Chaoying ao bebê em seus braços.

Ao som das risadas da criança, os pensamentos de Wang Chongyang retornaram ao presente.

Olhava para o filho crescido em seus braços.

A melancolia assomou em seu peito.

Li Qingyang, percebendo o semblante do mestre, perguntou, preocupado:

— Mestre, o que houve? Ainda está ferido? Quer que eu massageie?

Sentindo o calor das mãos pequenas, Wang Chongyang soltou um longo suspiro.

— Qingyang, por que não foi descansar? Veio até aqui porque está com medo? — perguntou ele em voz baixa.

Naquele momento, Li Qingyang era tanto o pequeno taoista quanto o universitário Li Qingyang — duas almas fundidas de modo singular, sem distinção.

— Estou um pouco assustado, tenho medo de que o mestre me abandone — disse Li Qingyang, receoso de que Wang Chongyang ouvisse claramente.

Depois de falar, levantou o rosto e fitou os olhos do mestre.

Wang Chongyang afagou a cabeça do discípulo e o confortou:

— Não, não vou te deixar.

Desde a morte de Lin Chaoying, quatro anos antes, Li Qingyang, que morava no Túmulo dos Vivos Mortos, passou a viver no Palácio Chongyang, tornando-se o discípulo mais jovem de Wang Chongyang.

Os discípulos de Lin Chaoying, inicialmente, não queriam deixá-lo partir.

Mas, graças ao nome “Yang”, tudo se resolveu.

Assim, Wang Chongyang depositou em Li Qingyang todo o afeto e todas as compensações pela ausência de Lin Chaoying.

Por isso, a vida de Li Qingyang no Palácio Chongyang era única.

O tempo passou sem que se dessem conta.

Li Qingyang adormeceu nos braços do mestre.

Wang Chongyang não se moveu, apenas fitou o luar pela janela.

Na manhã seguinte.

No salão principal do Palácio Chongyang, Wang Chongyang trajava-se com esmero.

Ao seu lado, havia um tapete de meditação, sobre o qual estava um taoista um tanto desleixado, que não parava de se mexer, olhando ao redor.

De vez em quando, lançava olhares temerosos para Wang Chongyang, e a situação parecia cômica.

Nos oito tapetes abaixo, sete estavam ocupados — eram os Sete Filhos do Verdadeiro Tao.

O último tapete, porém, permanecia vazio.

Quanto a Li Qingyang, claro, ainda dormia.

Quando todos se acomodaram, Wang Chongyang abriu os olhos.

Os Sete Filhos do Verdadeiro Tao sentiram, naquele instante, que o mestre parecia um homem comum.

Mas, de repente, uma aura opressora e sufocante tomou conta do ambiente — como se um imortal estivesse diante deles.

Qiu Chuji perguntou:

— Mestre, conseguiu finalmente dominar a Arte Inata?

Embora fosse uma pergunta, havia convicção em sua voz.

Os demais discípulos, ao ouvirem isso, ficaram radiantes de alegria.

Porém, ninguém notou o traço de pesar nos olhos de Wang Chongyang.

A frase seguinte do mestre, entretanto, dissipou toda a alegria dos discípulos:

— Quando eu morrer, cuidem bem de Qingyang, perpetuem o legado do Verdadeiro Tao!

Antes que pudessem reagir, ele retirou o Clássico dos Nove Yin e o entregou a Zhou Botong, ao seu lado.

— Botong, só você pode proteger este manual. Não deixe que caia nas mãos de Ouyang Feng, está entendido?

Zhou Botong acenou com a cabeça, atônito, e recebeu o livro.

Ma Yu, então, indagou:

— Mestre, não dominou a Arte Inata? Como pode então…?

Essa era a dúvida não apenas dos Sete Filhos, mas também do próprio Wang Chongyang.

Ele sacudiu a cabeça e repetiu:

— Cuidem bem de Qingyang.

Então, fechou os olhos.

Ma Yu, tremendo, aproximou o dedo do nariz do mestre.

As lágrimas escorriam silenciosas, como um riacho.

Logo depois, gritou em pranto:

— O mestre ascendeu aos céus!

Ao ouvirem, os Sete Filhos do Verdadeiro Tao começaram a chorar.

Em seguida, o sino do Monte Zhongnan ecoou solene pelas montanhas.