Capítulo 2: O cheiro de sangue além do riacho

Na penumbra da madrugada, sob a copa das árvores no pátio, ele inspirou profundamente, firmou-se numa posição de equilíbrio e fechou os olhos com força.

Sua travessia para este mundo não fora afortunada. Não trouxera consigo nenhum mestre ancestral, nenhum sistema misterioso, nenhum dom invencível; o único diferencial eram seus ossos extraordinários e uma memória prodigiosa, que podiam ser considerados, com alguma generosidade, um pequeno talento especial.

Segundo as palavras do velho monge Despertar da Virtude, o caminho da cultivação era dividido em doze estágios: Tranquilidade do Qi, Purificação do Corpo, Nutrição do Espírito, Pele de Bronze, Ossos de Ferro, Tendões de Jade, Abalo da Terra, Estremecimento do Mar, Virar dos Céus, Miríades de Fenômenos, Caminho Celestial, Despreocupação Suprema.

Ele começou a cultivar aos sete anos, e agora, aos onze, estava no estágio de Nutrição do Espírito. O velho monge dissera que aquele seria o estágio mais difícil para ele, pois seu coração era impaciente, mas ele não acreditara.

O resultado foi... um bloqueio de dois anos e meio, parado, imóvel, completamente estagnado.

Agora, ele acreditava.

A ansiedade corroía-o, e até mesmo o fogo cármico entre as sobrancelhas começava a adquirir um tom rosado. Por isso, o velho monge o fazia recitar sutras e bater o mokugyo diante de Buda todos os dias, na esperança de acalmar sua mente inquieta.

Talvez, pensava ele, isso se devesse ao fato de sua alma ser de um adulto. Afinal, se fosse realmente uma criança criada desde o berço naquele mosteiro isolado do mundo, os três primeiros estágios não seriam obstáculo algum.

Mas ele sabia, com clareza, que estava a um passo de avançar, porém não encontrava a saída, preso naquele limiar.

Se não encontrasse a resposta, mesmo com ossos prodigiosos, ficaria estagnado no estágio de Nutrição do Espírito até a morte.

E, para ultrapassar os três primeiros estágios, ninguém podia ajudar; cada um tinha seu próprio padrão. Era como uma piada: alguns riem até quase perder os sentidos, outros não sentem nada.

Os de padrão mais baixo avançam com um simples espreguiçar pela manhã, os de padrão elevado... bem, como ele, ficam presos por anos.

Sem alternativa, ele recorria à postura de equilíbrio, tentando exaurir-se até a mente esvaziar, esperando encontrar uma saída.

O resultado, porém, era previsível...

Depois de mais de uma hora, gotas de suor cobriam sua testa, e mesmo de olhos fechados, as pálpebras tremiam inquietas — sinal de que sua mente continuava agitada e repleta de pensamentos dispersos.

— Criança teimosa, está na hora da refeição — uma voz idosa soou suave ao longe.

Ele abriu os olhos, exausto e frustrado, enxugou o suor com as mangas remendadas da túnica de monge e caminhou até a cozinha.

Assim que entrou, avistou o pequeno tacho de barro sobre a mesa. Suspirou, aflito, com o rosto mostrando repulsa.

— Mestre, não precisa fazer sopa de galinha todo dia, não é? E aquelas ervas medicinais não são baratas.

— O caçador do vilarejo trouxe a galinha para nós. As ervas, eu mesmo colhi na montanha. Não gastamos quase nada — respondeu serenamente o velho monge Despertar da Virtude, de olhos fechados.

— Uma galinha silvestre custa pelo menos trinta moedas, não é? Como pode dizer que não é muito? — ele retrucou, sem conseguir esconder o desânimo ao olhar para o velho monge.

— Não importa. Você é meu único discípulo, é meu dever cuidar de você. Coma enquanto está quente — insistiu o velho com voz suave.

Diante dessas palavras, ele apenas suspirou em silêncio. Aquela conversa repetia-se diariamente, mas o velho monge nunca cedia.

A galinha, mesmo comprada, morrera por causa dele. Por isso, o velho monge, já alquebrado, ajoelhava-se todas as noites diante de Buda, até altas horas, para redimir-se.

E, vegetariano por toda a vida, ainda suportava o cheiro de carne para cozinhar-lhe a sopa diariamente — como poderia ele aceitar tamanho sacrifício?

Quanto mais compaixão sentia pelo mestre, mais ansioso ficava, pois sabia que, ao atingir o estágio Pele de Bronze, o efeito das ervas medicinais diminuiria drasticamente, a não ser que fossem raríssimas.

Se ao menos conseguisse romper para o próximo estágio, o mestre não precisaria mais cozinhar-lhe sopa de galinha todos os dias.

Mas... quanto mais ansioso, menos conseguia avançar.

Olhando para o tacho, sentiu vontade de atirá-lo ao chão, mas conteve-se: o mosteiro era extremamente pobre.

Tinham apenas o suficiente para não passar fome. Os vegetais eram plantados ou colhidos por eles mesmos, e os poucos utensílios vinham de doações dos aldeões.

Ele nem sabia de onde o mestre conseguia as trinta moedas diárias para comprar a galinha.

Pensando nisso, suspirou de novo, ignorou o calor do barro e levou o tacho para o pátio.

O mestre não suportava o cheiro da carne; se comesse longe, ao menos o pouparia desse incômodo.

— Esqueceu o arroz — disse de repente o velho monge, abrindo os olhos, pegando uma tigela cheia de arroz integral e despejando-a diretamente no tacho.

— Mestre, isso... — o rosto dele ficou ainda mais sombrio. Mesmo aquele arroz, seco e difícil de engolir, era valioso.

— Evite o orgulho e a impaciência. Vá — instruiu o velho monge, acenando com as mãos e voltando a comer os vegetais.

Olhando para a sopa e o arroz no tacho, ele apertou o recipiente com tanta força que quase o quebrou.

Odeava a si mesmo, sua impotência, até mesmo a vida monástica.

Se não fossem monges, talvez a vida não fosse tão dura, e poderiam compartilhar as coisas boas sem restrições.

Uma chama de insatisfação ardia ainda mais forte entre suas sobrancelhas.

O velho monge percebeu, ergueu o olhar, mas nada disse, voltando a comer em silêncio.

Já sabia, desde há muito, que o discípulo tinha problemas de temperamento. Desde pequeno, sua inteligência sempre o surpreendera, mas também notara sua indiferença perante tudo.

Comer? Bastava ter o que comer. Vestir? O que houvesse servia. Morar? Qualquer abrigo era suficiente. Tudo o que tinha, estava bom; se não tivesse, paciência. Parecia não se interessar por nada.

O monge temia que, se não corrigisse, esse desapego se estenderia à vida humana.

Mas também sabia que intervir demais poderia ter o efeito oposto, limitando-se a guiá-lo com discrição pelo caminho correto.

Agora, porém, via que, mesmo sem grande interferência, o discípulo começava a desviar-se, motivado apenas pela compaixão do mestre.

Isso preocupava o velho monge, que, apesar da experiência, sentia-se perdido — estaria ele, sem querer, formando um monge herege e perigoso?

O discípulo nada sabia do que se passava na mente do mestre. Apenas se lamentava internamente por sua própria incapacidade, ao mesmo tempo que, mecanicamente, enchia a boca com a sopa e o arroz, mastigando e engolindo sem pensar.

Quando terminou, levou o tacho vazio até o mestre, fez uma reverência e saiu para fora.

No mosteiro não havia água armazenada — nem sequer um jarro para isso. Por sorte, havia um riacho próximo, de onde buscavam água para beber e lavar.

A caminho do riacho, ele parou de repente. Suas narinas estremeceram; sentiu, de longe, um leve cheiro de sangue, vindo justamente da direção da água.

Mesmo estando a duzentos ou trezentos metros do riacho, sentia o cheiro. Imaginou o que poderia estar acontecendo por lá.

Hesitou. Um odor tão forte não seria causado por uma fera comum caçando na floresta. Só animais como crocodilos ou predadores aquáticos caçariam à beira d’água, mas dificilmente causariam tanto sangue.

A única explicação era que havia mortos por ali, e não poucos.

Ele hesitou. Embora tivesse se tornado monge, não era rígido ou insensível. Não queria se envolver.

Seria perigoso e poderia atrair problemas para o mestre. Não sabia qual o real poder do velho, mas, tão idoso, provavelmente não teria mais do que uma fração de sua antiga força.

Trazer atenção seria perigosíssimo para ambos.

Mesmo assim, seus pés não se moviam, enquanto na mente travava uma luta feroz.

Ir, não ir, ir, não ir...